dioses.

la sierra nos temes 2 y 10 ye de Jomes.

"n'Asturies, una añada ye una canción de cuna pa neños. el sampler final d'esti tema ta sacau del grupu asturianu Muyeres y ye el soniu de la llechi cuando se revuelve pa facer mantega. con esta percusión, les muyeres del conceyu asturianu de Cabrales cantaben antiguamente una añada pa tranquilizar a los neños y facelos durmir."

place my ashes in a vase.

congreso. la.

chideces:

• el discurso de apertura. me hizo temblar. hay momentos en que desentierran en mis sentidos esa intensísima sensación de que estoy parada ante la belleza. sentí eso. no porque fuera un excelente discurso (que no fue nada cercano a malo, mencionaron a Rulfo y Monterroso) sino por el español mismo. es bellísimo. hay sólo unos cuantos momentos de ruptura con al cotidianeidad (nada mejor que el discurso de apertura de un congreso de hispanistas) en que su belleza sibilante y vibradora se hace obvia y por tanto sobrecogedora. déme otra sílaba, y otra y otra. soy una adicta.
• Miguel León Portilla. me tocó de genio en el aeropuerto (godfuckingdamned airport. I'm not going there ever again unless it's to get the hell out of this place). pero en la plenaria estuvo chistoso y nos firmó los programas y los pósters. ¿tendrá hijos solteros? quiero ser su nuera.
  
• Aurora Ejido. la más olimpica de las voluntarias. no la vi un sólo minuto sin estar haciendo nada. pobre, la traían por todos lados y haciendo de todo. es linda. alude a Monterroso, me firma con cartitas enteras, nos agradece hasta que nos ovacionan, nos platica plácidamente sobre la cerveza mexicana. no sé a cuantos congresistas enviciamos, y como no-bebedora (nótese: no es lo mismo que abstemia) creo que no debería estar orgullosa de ello. pero lo estoy. go figure.
• Jean François Botrel. quien renunció a dinero en efectivo y una noche de hotel para no dejarnos esperando en el aeropuerto. felicidades al nuevo presidente, to his going on being his charming french self, y usando los trajes de lino claros y los sombreros. cómprese unas cuantas guayaberas. les sacará provecho. ah, y bailó la bamba. how cool is that?
  
• Antonio Esteves, el de la barba tubular y la trencita. "sería chido que fuera él, ¿no?" y fue. con todo y el infame error, fue chido. se paseaba tranquilamente con su trencita y su barba tubular por entre los señores canosos de lentes y trajes claros. bien por él.
• Aguistin Redondo and Mrs. no hay letrólogo que no los quiera de abuelitos. ella tiene cara de abuelita que te quiere cocinar algo. él está pero mandado hacer para un peluche hispanista. si apachurras su mano derecha, dirá "¡pero si siempre estás sonriente!" si aprietan la izquierda, dirá "las relaciones, por supuesto, son un género de definición amplia y tal vez algo borrosa, pues se puede considerarlas ya como crónicas y descripciones cuyo propósito es dar noticia de algo, particularmente escenarios y eventos exóticos, como relatos entretenidos para las masas de la época, mantieniendo siempre la pretensa, cuando menos, de veracidad."
  
• Maria Grazia Profeti. que me ayudó en mi labor aeropuertil simplemente por amabilidad. "yo los conozco a ambos de cara, mejor me quedo contigo." es un amor. y su plenaria de acento italiano sobre la literatura de Siglo de Oro y su influencia sobre la modernidad occidental me pareció muy chida. and about time. España es Europa, hay tanto particularmente exótico sobre ella como lo hay sobre Alemania.
  
• María Teresa Cacho. que me ofreció una carta de recomendación para becas en Europa, y se fijó en las cédulas de la exhibición del obispado. y que es bien linda.
  
• Victor Ivanovici. quien me vió en la puerta del aeropuerto, se subió al taxi de Park Chul (al quien le tuvimos que conseguir otro taxi), y por quien tuve que hablar al Ancira para asegurarme que había llegado y que no me lo habían perdido por todo Monterrey o secuestrado... y felicitó a Ilsa por la organización. dioses. habla al menos cuatro idiomas sin acento. qué miedo.
• la ñ. la más española de las letras, y el triunfo de los hispanistas sobre Bill Gates y los teclados ingleses. mwaha.
• Lauro Zavala. dirigió dos mesas chidas y dió una ponencia aun más chida. y que me firmó un libro y me regaló otros dos, incluyendo uno de texto de la UAM que es imposible de conseguir. escribió mal mi nombre. ¿Semana de la Literatura, anyone?
  
• el nudo del mal. nuestra orgía siestil que asustó al presidente de la asociasión braslieña de hispanistas. hagámoslo de nuevo.
  
• Shyama Prasad Ganguly. por firmar en tres alfabetos los pósters y por darnos títulos para el Quijote como "El soldado de Dios" y "El extraño valiente."
• José Pascual Buxó. enough said.
• la sesión de gritos catárticos. Ale, Nora, Xitla y yo, gritando solas y sin realmente oir o escuchar a la otra, y sin embargo entendiéndonos extrañamente bien.
  
• Jaume Pont. por echarme flores ("no se sabía cuál era la doctora, si esta joven o la doctora") y por contarnos aquellas historias de los años formativos de Jud(ix)ith.
• Seung Wook Baik Woo. que se veía deprimido porque no le tocó foto con nosotros. eso se arregló prontamente.
  
• tenis y flats cómodos. necesarios para la supervivencia en cualquier situación congresil.
• Pozuelo Yvancos. por no frikearse cuando lo atacamos como fans de los Beatles, por platicar chido con nosotros, y por pasarme su mail. yei.
  
• el atacazo artístico de la AIH. "digamos que tienes un congreso de hispanistas y no tienes carteles para recibir a los congresistas, camisetas para staff o urnas para las elecciones de la siguiente mesa. te enseñaremos a construir todas estas cosas. necesitaras: cartones, una camiesta, marcadores, una cebolla..."
• la vista desde el Obispado. ver "José Pascual Buxó".
• la noche mexicana. con lluvia, con mariachi, con elote, nieve y manzanas con caramelo. con doña Lore de tehuana y PesimIssa en vestido, con tenis y trenzas de estambre (as requested by Anonymous). parecía muñequita. awww. (editado el 28/07/04, 4:16)
• PesimIssa, Mentally Ilsa, AterraNora y Xitlaloc, aka Shitlally. la mesa de información más divertida de la historia del décimo quinto congreso internacional de hispanistas. sí, de toda la historia del décimo quinto congreso.
• "la sala siete está--" "arriba a la derecha" ...
  
• los pantalones de Iv(eg)an. ¿alguien los ha visto?

no-chideces:

• nina zambrano. que me gritó que la dejara ayudarla porque ellos tenían más experiencia en ese tipo de eventos y que realmente estaba muy mal organizado. como si yo lo hubiera malorganizado. bleh.
• la lluvia de la noche mexicana. que hizo que se fueran Maria Grazia y Agustin Redondo and Mrs. y que me arruinó la noche, entre el wet huipil contest, el chile en el ojo y las hormigas en los pies. no fue agradable (aunque después sí se puso chido).
• las mujeres sangronas del obispado. que eran incapaces de comprender que es mala idea dejar comida afuera. y que también eran incapaces de entender que no ibamos para ayudar, sino para oir.
• el cansancio. que mata cruelmente. dueeeeeeelo.
  

all of the ants left Paris.

me invaden los artrópodos. hay hormigas en mis dulces, mosquitos en mi aire, palomillas en mis lámparas, arañas en mis esquinas.

y una catarina en el boton de cerrado de la pantalla de Sancho.

alguna vez un amigo y yo diseñamos una topología psicológica basandonos en insectos y arácnidos. había palomillas, nocturnas criaturas extrañas e irreales, con su propia belleza inusual, decididas a auto-destruirse. había mariposas, hermosas pero exquisitas, díficiles, frágiles. había luciérnagas, simples bichos ordinarios que no demostraban su magia excepto en un preciso y vital momento. había escarabajos que sobreviven y prevalecen en diversos niveles de inmundicia. había mantis religiosas -depredadores gráciles- y tarántulas -depredadores robustos. había hormigas y abejas de naturaleza bien documentada por fábulas y clichés.

él decía que yo era una catarina. pequeña, ligeramente venenosa; depredadora (believe it) de piel dura y colorida.

sigo creyendo que fue demasiado benigno conmigo.

made of reed and willow.

extraño a Issa. la añoro. añuro.

~

Ilsa tiene problemas. le gustan los negros chicos, los diccionarios inusuales y no cree que las cosas puedan ser particularmente citables o que Kubrick pueda ser chistoso.

a ambas cosas digo:

"Gentlemen, you can't fight in here! This is the War Room!"

cuando Reagan fue a su primer tour por el Pentágono ("¿y mañana qué, el Kremlin? ..digo, para balancear"), preguntó por el War Room.

por supuesto, no existía. gracias a Ronnie Raygun, never fear, ahora existe. ¿ven? otra utilísima lección aprendida en BI, junto con cómo medir un pilar de concreto utilizando una tira de papel desigual (el santo patrón), por qué el número de juegos en un torneo es igual al total de contendientes menos uno, cómo tardarse una semana escribir textos de una línea y sacar cien, cómo tardarse media hora en escribir textos de una línea y scar cien, y la naturaleza del servicio de becario de Newton.

estos conocimientos y habilidades estarán conmigo toda la vida. son duraderísimos.

yes, consider that a nudgenudge.

~

Gianina nos contó sobre sus aventuras congeladas por Madison, Wisconsin. fuimos educadas sobre cubanas congeladas, pulmones congelados, lágrimas congeladas y wisconsinianos en shorts asoleándose a los doce grados celsius.

recordé hablar con Alex, el moscovita de Washington DC, que se quejaba de las nevadas de febrero en la cosa este gringa, que eso no era nieve, que a eso en su ciudad natal se le llamaba un "mild summer discomfort."

entre el invierno y el infierno sólo hay una letra. un mundo dónde quince celsius sea "calor" no es un mundo en el que quiera vivir.

~

fui con mi madre a Carrefur. en el estacionamiento subterráneo hay unas cuatro o cinco filas de Jaguares, X-types, de colores diversos, estacionados, polvorientos y todavía cubiertos en su plástico anti-rayaduras. it was creeeeeepy. all those cars looking gray in the dark, gostly and clone-ish, everything the same. I kept expecting one to honk, or turn on its headlights on its own as I walked in front of them. shudder me sentí como si estuviera viendo un museo de fetos en frasco. sólo que eran sedanes de lujo.

(detrás de todos los fetos-jaguares, por supuesto, había seis filas de Volvos.)

~

"Colonel... that Coca-Cola machine. I want you to shoot the lock off it. There may be some change in there."

"That's private property."

"Colonel! Can you possibly imagine what is going to happen to you, your frame, outlook, way of life, and everything, when they learn that you have obstructed a telephone call to the President of the United States? Can you imagine? Shoot it off! Shoot! With a gun! That's what the bullets are for, you twit!"

"Okay. I'm gonna get your money for ya. But if you don't get the President of the United States on that phone, you know what's gonna happen to you?"

"What?"

"You're gonna have to answer to the Coca-Cola company."

la madre.

"aquí hay puré de papas, si se le antoja"

"gracias, Mari."

"si no le estoy haciendo unas fritas y se las traigo con la carne."

"ah, qué rico, perfecto. gracias, Mari"



"..."

"¿qué?"

"bien se nota que la tienes bien entrenada."

"you say that like it's a bad thing."

"lo es. deberías comer de todo."

"¿desde cuándo? ¿qué hay de bueno en comer algo que no quiero?"

"... no sé, mejorar tu disciplina, por ejemplo."

"... si no puedo evitar algo que me desagrada, pues, adelante, lo hago. pero si se puede evitar, no veo razón para hacerlo."

"cómo se nota que nunca estuviste en colegio de monjas."

"bueno, eso es tu culpa."

"no. en realidad es de las monjas."

darling dear, what have you done? your hands and face are smeared with blood.

Acuarela Discos es oficialmente mi disquera favorita. tiene a Migala. a The Zephyrs. a Bitter Springs. a Spokane. a The Clientele. a Piano Magic. a Paloma. a Manta Ray. a Manta Ray.

y ahora resulta que también a The Decemberists.

definitivamente. mi disquera favorita.

darlin' don't you go cut your hair.

tanto hablar sobre pelo. fui a cortármelo.

yo: hoy en la tarde voy a cortarme el pelo.
Ñu: ¿por?
yo: porque ya no tiene forma.
Ñu: dices eso como si alguna vez hubiera tenido forma.

...

no, no quedó más corto. pero me le rebajaron a los lados para que se acomode mejor. a la velociad a la que crece mi cabello, ninguna forma que traten de darle dura más de un par de semanas. es mal familiar, como atestiguan las cuatro trenzas gruesas y largas que encontré )por fin( en el peinador de mi abuela.

el tipo que me corta el pelo gastó diez de mis valiosos minutos contándome cuánto le gusta mi cabello y cuánto le gusta cortarlo. cuánto se nota que él no tiene que peinarlo en las mañanas. la "estilsta" de mi madre estaba ocupada pintando a una maestra de kinder de pelirroja, so I had to loan her my queen. y él le repitió aquel espich sobre mi maravilloso cabello. repito. no tendría esa opinion si tuviera que desenredarlo diario después de levantarse.

todo esto suena a pura frivolidad, pero cuando lo pienso decido que es una frivolidad con propósito. en mi pelo se nota, hasta cierto punto, tanto mi ánimo como mi personalidad. la última vez que me alisé el pelo estaba en prepa. no digamos que no me sintiera cómoda, no me sentía yo.

¿alguién se acuerda de mis pseudo-rastas )Joserra dixit(? ¿de mis mechones verdes, antes azules? ¿ y ahora mi cabello amorfo? son mensajes bastante claros, creo...

dejo la discusión de la semiótica del cabello para después.

~
un update a windows media player me ha permitido volver a oír 3wk. había olvidado qué hermoso era. en un día y cacho de escuchar la estación, oí dos canciones del nuevo disco de Tweaker, tres del nuevo de Les Savy Fav, una canción de Rock*A*Teens que había olvidado que amaba, un par de excelentes rolas de Beta Band )de varios discos, no sólo el último(; un chingo de Wilco, Sonic Youth, Broken Spindles, y Burning Brides; un par de canciones de The Decembrists y Boyskout, parte de un demo de Film School, y versiones en vivo de rolas de Peter Murphy, Built to Spill )en exclusiva, además( y Modest Mouse.

es hermoso. muy hermoso.

or get tangled in your hair.

encontré mi cabello.

en el último cajón del escritorio de mi cuarto, junto al delantal que usaba en kinder. amarrado con una liga morada, en la cola de caballo que me cortaron en primero de primaria. es un poco más clara que mi pelo ahora, y un poco menos china. desde ese lejano año, mi cabello se fue alasiando ligeramente con el tiempo, para luego ondularse y después terminar como está ahora. creo que mi pelo tiene crisis de identidad cada tantos años.

sé, intelectualmente, que mi tejido muerto, separado de mi cuerpo, debería darme asco. como las escamosas céluas secas que se me caen de encima y que se vuelven polvo y son comidas por ácaros. como la masa informe de cabellos cortos que quedan en el suelo alrededor de mi silla después de que me lo cortan.

pero esta cola de caballo cercenada sólo me da nostalgia. todavía brilla.

cuando era niña me guataba sacar las trenzas de mi madre y mi tía Irene del último cajón de la cómoda de mis abuelos. les cortaron el cabello cuando las mandaron al internado. las monjas les dijeron que simplemente no tendrían tiempo de cuidarlo. les cortaron sus trenzas y mi abuela las mandó montar. cada cabello estaba cosido a un cordón delgado con hilo de algodón. tres cordones hacían tres partes para trenzar. los cordonnes estaban unidos a un círculito de tela al que también le habían montado cabello, y del centro salía un lazo para amarrar la trenza a la cabeza. cada una medía como medio metro, una negra, negra, negra, la de mi madre, y la otra de un café bronceado, la de mi tía, apretadísimas y brillantes. alguna vez las amarraron a mis dos trenzas cortas para algún desfile en que salía de adelita o algo similar.

si me hiciera dos chonguitos ahora, cada uno mediría una pulgada aprox. inútil sería tratar de trenzarlos. encontrar ese cabello me recordó lo que era tenerlo. hecho chongo todas las mañanas para la escuela, un chongo grueso y pesado del que estaba tan orgullosa entonces como lo estoy ahora. el día que me lo cortaron sentí la cabeza más ligera.

mi madre dice que sintió lo mismo cuando se lo cortaron dos semanas antes de entrar al internado.

hace mucho que no veo esas trenzas. no sé qué les ha pasado. me gustaría conservar al menos la de mi madre...

oh, how time flies, with crystal clear eyes.

he pasado unas de las catorce horas más chidas que haya tenido en mucho tiempo. seguidas de de unas las peores cinco que he tenido desde la vez de los espasmos a las tres de la mañana en viernes santo, la vez de la hipotensión que el doctor no me encontraba el pulso, or the time I got a concussion and started speaking in tongues.

bueno, no, lo de esta vez sí estuvo más leve. bastante más leve. qué puedo decir, me agrada el drama. jiji.

las catorce horas sí estuvieron bien, bien chidas. (nótese el uso de "bien" como adverbio y no como adjetivo, reemplazando a "muy" o "bastante"). la fiesta de Issa fue excelente. para empezar porque la laptop, y por tanto la mayoría de la música, era mía. se llama Sancho (la laptop, digo). platiqué rico, pude dibujar una estrella/pseudovagina con foquitos de navidad, había un falo al cual se acercaba cualquiera al que le dijeran que se fuera a la verga, había cantidades suficientes de letrólogos, papas, dulces y coca-cola para asegurar mi felicidad. y cerveza y vampiros y demás fruslerías para todos los demás.

por cierto. Buho es el oficialmente décimo séptimo borracho en tomar como misión convertirme al culto al alcohol. best o' luck to ya. borrachos más grandes han tratado.

los amigos de Issa son chidos. ninguna elaboración sobre este enunciado podría hacerles justicia, así que mejor lo dejo así.

¡Ilsa volvió! desafortunadamente no me vió con mi camiseta de todos los días. pero al menos ibamos las dos de naranja. también, ahora resulta que porque Virginia Woolf puso a un personaje de genero mutable a decir "la", yo -que no lo sabía porque nunca terminé de leer Orlando- la estoy plagiando. soy inocente, lo juro.

Issa y Suza modelaron como en comercial de perfume, usando un abanico como simulador de viento. Oscar, Iv(eg)an y Felipe violentaron un pastel con palitos de paleta y unas tijeras (al final parecía algo salido de una pintura de Dalí).

la noche terminó con mis pantalones empapados con Bebidas Varias, todas pegajosas, tiradas en el suelo cerca de mí o directamente encima, con la evacuación del piso y con el traslado de todo lo no-desechable a casa de Issa. en el último viaje solamente cargaba con una lata de frijoles.

se me cayó.

terminamos viendo Sixth Sense. y me frikeó ver a Mischa Barton, MarisSa del Oh, Sí, en la película. sobre todo porque más de cinco años después, se sigue viéndo básicamente igual. excepto que ahora trata de ser sexy. ich.

completamdo la madrugada de televisión, pedazos sueltos del Príncipe del rap, Voltron, y un anime de un nivel de pendejez tal que me sorprende que mis risas no hayan despertado a todo mundo. viva Koni-chan. sentí nostalgia cuando resulto que casi todo el mundo recordaba a Jayce y los guerreros rodantes, una de las caricaturas perdidas de mi infancia. fue muy bueno.

unas tres/cuatro horas después, cuando mi madre llegó por mí, emezaron a pasar Cosas Malas. lección: nunca irse de casa de Issa.

para empezar, cuando llegó estaba todavía semi-dormida, sentía que tenía algo muerto dentro de mi boca, que además estaba seca, seca, seca. y necesitaba un regaderazo pero ya.

entonces entré al carro. gran error.

el martes pasado, en medio de lluvias torrenciales y después de una clase que da con Max Masa, a mi madre se le acabó la gasolina a mitad de Pinosuárez. después de un largo incidente que merece su propio blog, que implicó a un sevenileven, una botella de pepsi, una lata de aceite, una gasolinera y un taxista inusitadamente amable, ella llegó a la casa con el tanque lleno y el carro apestando a gasolina. todavía huele.

cuando entré el miercoles en la noche, el olor era tan penetrante que casi me lloran los ojos. cuando entré el jueves en la mañana, olía mucho menos, pero esta vez sí me lloraron los ojos. mi madre me volteó a ver y me dijo que tenía la cara roja e irritada.

alergias.

maldigo a mi padre y al sistema inmune defectuoso y pinche que me heredó.

despues de un rato, comenzó a arderme la cara. y luego el cuello y la cara. y luego el pecho, la espalda, el cuello y la cara. la sucesión prosiguió hasta que toda la piel me ardía. en todo el sentido de la palabra: la sentía caliente, quemada y hipersensible.

pasando por Simón Bolivar, una extaña combinación de la mala afinación de carros varios, direciones de viento, la posición de los camiones, pilares, paredes y edificios hizo que todo el aire se quedara atrapado. y hasta el siguiente verde, estuve respirando dentro de un tubo de escape gigantesco. ich. ich ich ich. se podría degustar el aire.

mi madre me mira, se ríe tantillo y me dice en un tono de voz que quisiera poder reproducir por escrito: "te iba a invitar a desayunar, pero no estas en condiciones." no shit. en piyamas, descalza, sin brasier, semi-dormida y en medio de una edición más de La Revolución de las Células T.

el humor negro de mi madre es esporádico. la negrura de éste en particular me sorprendió.

me tomó un baño de media hora y unas horas de sueño quitarme lo nocivo de encima. lo cual me deja en medio de un juego de detective para averiguar qué es lo que tiene a mis linfocitos tan alborotados. poidría ser:

a) la gasolina. el olor era tan penetrante...

b) el talco. es fécula de maíz con lavanda y manzanilla, sí. y la fécula nunca me ha causado nada, pero la manzanilla sí me ha dado problemas antes.

c) mi nuev coverstick. que es almay, y por tanto híper-hipoalergénico. ¿hipo-hipoalergénico? lo que sea.

Iv(eg)an dice que eso me pone "entre las dos sustancias más benignas del mundo y los restos procesados de la prehistoria." sigh. viva.

¿ven? nunca debí haberme ido de casa de Issa.