Okay, okay. 'Cause I was gonna say, you're the worst leprechaun that we've ever had on the show.

Space Ghost: You're sure you're not a leprechaun?

Denis Leary: (Beat) I'm too tall to be a leprechaun.

Space Ghost: Okay, okay. 'Cause I was gonna say, you're the worst leprechaun that we've ever had on the show.

Denis Leary: Look, look, here's the bottom line...

Space Ghost: Ho- hold on. (flies off)

Denis Leary: (to Zorak) You have Madonna's new album?

Zorak: (hisses)

Denis Leary: Somebody's buyin' it.

en la madrugada, en el especial de especiales de navidad de cartoon network, a las tres de la mañana, pusieron el especial de navidad de Space Ghost Coast to Coast, con los villanos mal animados de Space Ghost cantando su versión de "the twelve days of christmas" y con choice segments de algunos de los mejores programas.

yo solía amar ese programa. it was random and funny and Zorak would blink. audibly. realmente disfrutaba verlo, y fue bastante triste que lo dejaran de pasar.

al verlo hoy me di cuenta de algo. Space Ghost Coast to Coast es mucho más chido de lo que me era posible apreciar cuando lo veía entonces. back then, it was all gag for me. ahora, lo veo y aprecio su increible e interminable gloria. sus invitados son Michael Stipe y Beck y Colin Quinn y David Cross and Bob Odenkirk, la música es de Sonny Sharrock y Man ...or Astro-Man? y la vez que Space Ghost manda a Zorak a "pretend prision", Pavement fue la substitute house band.

y después están los comentarios como "It is I who is administering the pleasure on this show" o cosas como la siguiente, sobre el tatuaje de Space Ghost:

Space Ghost: (showing an indeterminate part of his body to Dave and Bob) It's a cute little panda, swinging from a branch.

Zorak: (low-throated laugh)

Moltar: That's a hairy panda.

David Cross: Not, not good.

Bob Odenkirk: Put the suit back on, thank you.

ahora, que soy diez años más inteligente que cuando comencé a ver el programa, y que mi Pop Culture Mental Encyclopaedia ha crecido exponencialmente, puedo comenzar a apreciar a Space Ghost Coast to Coast como se debe. lástima que ahora no lo pongan al aire. claro, para eso están los devedés. y por supuesto, la interné.

o tannenbaum, o tannenbaum, some random words in german..

click for a larger image

the return of evil bill.

por si alguien recuerda aquella vieja controversia, aquí tengo más evidencia a mi favor.

like the falling snow we'll be atomized...

¡¡porfavorporfavorporfavorporfavorporfavor!!

Q: what's the work about.

sigo escribiendo mis quinientas palabras, y he llegado al punto en que el no poder llenar las quinientas es una posibilidad mucho más real que la de pasarme. eso me asusta. me asusta mucho. treinta y siete palabras.

mi padre está exhausto, mi madre está depre, mi abuelo está senil, mis amigos están fuera del estado. yo estoy...

estoy. veintitres palabras.

fue divertido cumplir veinte años, but so far it's not that fun being twenty. bueno, ver Labyrinth, Lilo & Stitch, Monsters, Inc. y Elephant con letrólogos varios en mi cuarto fue muy divertido. hace mucho que no celebraba mi cumpleaños con algo más que lo estrictamente familiar. me harté de que me dejaran plantada por la posada de la tía licha. sesenta y cinco palabras.

el regreso de la padre matria fue agradable, pero francamente, el fin de semana sin ella fue mejor. cuando no tengo nadie con quien hablar en la casa, salgo más. no salir salir, sino simplemente estar sin techo encima, o estar con otro techo encima. creo que me gustaría vivir sóla, aunque mi consumo de alta cocina baje en consecuencia. creo que necesito irme. creo que quiero irme. setenta y dos palabras.

¿y qué si simplemente no soy más de quinientas palabras? doce palabras.

she ethnically cleanses the dishes.

(S) release my heart :: http://weshallbefree.blogspot.com says:
el blog que me mandas es más tu humor que el mío.

lovin in the red.

[the title is a Theoretical Girls song, if you were wondering about the connection...]


You are a Theory Slut. The true elite of the
postmodernists, you collect avant-garde
Indonesian hiphop compilations and eat journal
articles for breakfast. You positively live
for theory. It really doesn't matter what
kind, as long as the words are big and the
paragraph breaks few and far between.


What kind of postmodernist are you!?
brought to you by Quizilla

we wish you an emo christmas.

dee(D)-day minus three (3).

yes. three (3) days left as a teenager (13-19). me siento vieja

voy a contrastar con la depresión anti-navideña de cierta maestra de prepa goth bien querida por todos nosotros. yo amo la navidad. muchísimo. y esto es bastante extraño, porque en realidad me sobran razones para odiarla:

1. no me gustan los especiales navideños en televisión, sean de variedades, películas choteadas o caricaturas (notable excepción: el magistral Grinch escrito por el buen Dr. Seuss y animado por el buen Chuck Jones).
2. no me gusta hacer cosas "en familia".
3. no me gusta que todas las series dramáticas adaptan A Christmas Carol, o la antes mencionada How the Grinch Stole Christmas, o Gift of the Magi, de forma que el número total de tramas en televisión se reduce a tres, de las normales seis.
   
4. no soy que tú digas la muy fan de la religión cristiana.
5. no me gusta el pavo.
   
6. la verdad de la conspiración Santa Claus-Reyes Magos me fue revelada a una temprana edad por el método científico:
   
   • observaciónes:
     
     1. aunque el día de navidad, la cartita a los Reyes Magos que fue puesta en el zapato de la investigadora ya no está, en el jardín no hay evidencia de la presencia de caballos o camellos, mucho menos elefantes.
        
     2. la casa de la investigadora no tiene chimenea.
        
     3. el Día de Reyes tampoco hay evidencia de animales exóticos en el jardín.
        
     4. Cuando se les menciona estas cosas a los padres, dan explicaciones baratas sobre "magia" y madres por el estilo.
        
   • hipótesis: los Reyes y Santa Claus son en realidad los padres de la investigadora.
     
   • predicciones:
     
     1. los padres me comprarán lo que la investigadora les diga que legustaría para navidad, no necesariamente lo que está en las cartas.
        
     2. los regalos que compren de antemano deberán estar escondidos en algún lado.
        
     3. lo que la investigadora diga que Santa Claus no le trajo la mañana de Navidad, aparecerá el Dia de Reyes.
        
   • diseño de experimento: se escribirá una carta a Santa Claus pidiendo ciertas cosas y se pondrá en el buzón sin que los padres la lean. se les avisará que se ha "enviado" una vez se haya hecho. ante jugueterías, catálogos y comerciales de juguetes, la investigadora sólo apuntará jugetes que no se hayan incluido en la carta. en Navidad, si no se recibe lo de la carta, la investigadora se quejará al respecto. se espera ver dichos artículos el Día de Reyes.
     
   • resultados del experimento: los juguetes de la carta a Santa Claus no se encuentran entre los regalos de Navidad. en vez, muchos de los que la investigadora mencionó a sus padres sí lo están. una vez la investigadora hizo notar estos juguetes faltantes, los juguetes aparecen el Día de Reyes.
     
   • conclusión: Santa Claus y los Reyes Magos son en realidad los padres de la investigadora.
     
7. oficialmente, odio el consumismo.
   
8. extraoficialmente, amo el consumismo. razón por la que siempre termino pobre y harta, con discos que oir, libros que leer, ropa que estrenar, y no por ello menos depre.
   
9. realmente no soy muy fan de la religión cristiana.
10. es cansadísimo poner y quitar adornitos en tu casa, aunque te gusten mucho.
    
11. es deprimente ver adornitos, en otros lados, que definitivamente no te gustan mucho. la mayoría se las arreglan para ser de ese justo grado de kitsch-ez que es demasiado para ser chido y demasiado poco para ser chido.
    
12. de veras, de veras no me gusta hacer cosas en familia.
13. me irrita ver comerciales de barbies y muñecas en animaciones rosa-pastel-floreado para convencer a las niñas de pedirle a Santa que perpetúe los roles de género occidentales:madres abnegadas y/o princesas supeficiales obsesionadas con su apariencia.
14. la gente cree que porque mi cumpleaños es una semana antes de Nochebuena, tiene excusa para darmeun sólo regalo.
15. si vuelvo a oir el jingle bell rock, voy a golpear a alguien.
16. no me gustan las multitudes que atiborran las tiendas y supermercados.
17. no me gusta la champaña.
18. no quiero ver pastorelas escolares.
19. recuerden que no me gusta el pavo.

a pesar de todo esto, me gusta mucho la Navidad, creo que por razones muy simples. para mí, una hija única con un cumpleaños una semana antes de nochebuena, la Navidad no es una celebración del nacimiento de nadie ni una celebración de la familia de nada. Navidad es mía. yo decoro el árbol, yo pongo el nacimiento (algo incongruente para alguien que no celebra el nacimiento de nadie...), me cocinan brownies y pasta con salsa de chipotle y cacahuate y pierna de cordero o puerco al horno. me dan dinero y me mandan a las baratas de Boxing Day. me dejan levantarme a al una de la tarde al picoso sol de invierno y ver los programas de televisión de los que disfruto quejarme. la casa huele a ponche y pino y a cosas ricas cocinándose. todo está calientito e invitador y yo y mi madre (y a veces mi tía y mis primos y sobrinas) pasamos una Navidad muy poco engorrosa o cursi. buena comida y buena plática.

y ya.

p.d. si se lo preguntaban, mis villancicos of choice están en Seasonal Greetings de Mobilé y Electric Ornaments de Idol Records. aunque me he dado cuenta que algunas rolas en Electric Ornaments son bastante emo... bueno. no me voy a quejar, bastante bueno de por sí es tener una bonita Navidad indie. (y mis disculpas adelantadas a los pocos que lleguen por acá de algún search engine buscando letras o tracklists a estos discos).

it's done.

e.e.cummings on my back.

versos uno y dos y trece y catorce. once días antes de cumplir veinte años.

Nora, Joserra y yo fuimos a joe's tattoos en el barrio antiguo a las doce y cacho. ellos dos con mochila y los tres esperando revisión de exámenes y trabajos, el asunto se sentía como irse de pinta. sólo nos faltaban los uniformes. el lugar era blanco e intentaba con todas sus ganas parecer limpio (lo era, no crean que no me fijé). Joe me acusó de tener el genio y la mala ortografía de e.e. cummings. lo desmentí. y así comenzó todo.

no vi la aguja sangrando de negro (eso lo vieron Nora y Joserra), pero la sentí. como muchas inyecciones de dentista muy rápidas y todas seguidas, y luego la sensación estúpidamente placentera de estar hecha de gelatina en los breves instantes mientras recargaba de tinta y estiraba la piel para volver a escribir. con el dolor, me temblaban las piernas en la silla, aprietaba los puños e inflaba mi pecho quieto con mi respiración contenida. with the reprieve, sentía como si mi espalda se derritiera, el aire salía de mi boca como aceite tibio, como terciopelo. sonreía como estúpida. todo se volvía más doloroso mientras más se acerca a las vertebras. la pomada esparcida como betún sobre pastel se sentía delicioso.

todo el día anduve nadando en un mar de endorfinas. todo se siente rico...

comimos en McDonalds (todavía más pinta-esco, el asunto), recordamos los obscenos diseños de diablas lésbicas en Joe's y discutimos los prejuicios populares del arte (que irónicamente excluyen al arte popular). fue un momento muy Kevin Smith.

regresé al tec, dónde me enteré de que saqué noventa y cinco en estadística, de que Judixit sabe que me iba a tatuar y de que las tortugas apestan. literalmente, no importa qué tan bonitas sean..

five hundred ways.

nahui { I... I see no... EVIL!!} says:
I have to say who I am in five hundred words.
Testament says:
Can you stretch "I'm a bitch" out into 500 words?
nahui { I... I see no... EVIL!!} says:
I'm trying.

old enough to know better.

soy una idiota,una idiota enorme del peor calibre, soy esa niña de nuevo, esa chavita brillante y auto destructiva que tanto amaba y que tanto amaba ser, that girl who tried so hard to get me dead (though she never wanted to get me killed). todo el tiempo que creí haberla soltado, que ya no tenía ese extraño poder cuasi-hipnótico sobre mí... en el fondo soy una sentimentaloide débil que no puede decirle que no al lado más horrible que alguna vez haya tenido. no puedo decirle que no porque lo quiero demasiado.

mi promedio más bajo desde secundaria. justo cuando quiero tratar de irme.

al primero que saque psicoanálisis baratos sobre como eso significa que en realidad no me quiero ir, lo golpeo. y aunque esa sea mi amenaza-chiste estándar, juro que this time I'll deliver. no estoy para eso. you heard me.

en secundaria, hacia estas idioteces (no entregar, no tratar, valorar mis horas de sueño extra por sobre mis puntos más necesarios, resentir que me pidan el rendimiento más básico) porque era infeliz. what's my excuse this time?

realmente estaba bien. ¿por qué ya no lo estoy?

Thanks for coming out on my birthday, but listen up I've got something to say.

I've joined the Red Cross, I'm gonna get lost in some bloody war in Africa, I leave this month on the twenty-third.

sí. así es. por fin descubrí que eso es lo que le hace falta a mi vida. una experiencia violenta/revolucionaria como la de mis padres; que me probablemente me deje con cicatrices físicas y seguramente me deje con cicatrices emocionales. Sí. necesito lanzarme de lleno a una experiencia que me deje traumada y disfuncional de por vida, pero que tenga algun sentido altruista detrás, para que pueda cambiar mi identidad-cliché de Niña Exagerada con Pretensiones de Contestataria a Cínica Fría con Corazón Bondadoso muy en el Fondo de su Ser.

sí. el veintitres me voy a Brazzaville. me llevo unos libros, el diskman y un par de cds, pero la laptop y los demás discos se quedan, lo mismo que mis libros y demás fruslerías. si me muero, Issa, te dejo la labor de repartir la música entre los interesados. mis disfraces de niña -faldas, tacones y blusitas escotadas- se los dejo a Xitla. sólo ella le quedarían, de todas formas. mis libros... bueno, que esos sean motivo de una pelea terrible con demandas contra-demandas y abogados malévolos como vemos en The Practice. ¿les parece?

sí. tal vez me vean hablando inglés con acento en documentales de la BBC, o tal vez nadie se entere nunca que estuve ahí. tal vez le salve la vida a un niño soldado, que antes de mi herócia intervención, estuviera dispuesto a matarme con su cuerno de chivo. tal vez me apedreen los musulmanes. tal vez me de sida. tal vez por fin tenga algo valioso que contar.

sí. sé que lo estoy romantizando a lo pendejo, pero ¿qué decir al respecto? por eso lo estoy haciendo, ¿no? quién sabe que aprenda por allá. ni siquiera sé muy bien que voy a hacer, pero, aparentemente, nunca sobran manos.

no.

~

A los que no han visto mi nick en messenger, o a los que no se les hace muy notable, les informo que ha causado gran revuelo. y por "gran" me refiero a que cinco personas (una, dos, tres, cuatro, cinco) han hecho comentarios al respecto.

sí, lo sé, mi mundo es pequeño.

just to reasure you. el nick es el coro de la canción Red Cross de MKUltra. no hay manera de que me vaya a África con la cruz roja. por más de que me gustaría creerle a Gaby cuando me dice que soy Beatriz y qué conmigo nada es improbable, sé que no es cierto. primero por que mi valor al buscar cambios radicales en mi vida no es tanto pero ni de milagro. Mucho menos como para que anuncie en messenger mis planes de abandonar la comodidad de la clase media. segundo, porque el irme con la Cruz Roja a hacer cualquier cosa en cualquier lado, como dice Sean, implicaría que yo hiciera algo noble y desinteresado, poniendo mi seguridad personal a un lado por el bien de alguien más. y todos sabemos que yo no haría eso.

además, irme a África con una organización humanitaria es tan White Man's Burden que casi da asco a pesar de lo útil que podría ser en realidad (¿ven? mi identidad-cliché no ha cambiado at all).

no se preocupen. y no repartan mis discos. todavía sigo aquí. y cuando me vaya (sea a Lang o a la tumba) me llevo mi música conmigo. los libros también.

everything that was up here is out there.

Tiny Telephone ya no tiene mp3s.

para quienes no sepan, Tiny Telephone es el estudio de grabación de John Vanderslice en San Francisco. en el site del estudio, Vanderslice tenía mp3 de discos que se habían grabado ahí. había muchas cosas muy buenas, fáciles de conseguir sólo gracias al propio Vanderslice (como My Horoscope Said it Would Be a Bad Year, que Beulah grabó ahí para Inbred, una compilación de Future Farmer)

bueno, por ahí siguen las del propio John Vanderslice y los de MK Ultra, claro, pero todos las canciones de Spoon sacadas de los EPs, las primeras rolas que oí de The Coast Is Never Clear (también grabado en dicho estudio), las cantidades masivas de singles de Death Cab for Cutie, aquel primer concacto con Actionslacks... todo se ha ido.

sí. justo como Beulah. qué mal pedo.

¿no se supone que debo tener cuarenta años para cuando las joyas de mi juventud desaparezcan? ¿cuando tenga una midlife crisis y quiera recuperarlas y me encuentre con que ya no están, y comience a sonar como abuelita nostálgica por los "buenos tiempos"? ¿por qué siento que lo que amaba ya no existe apenas unos momentos después de que comencé a amarlo?

voy a dejar esto en paz antes de que me de asco mi drama-queen-ez. for the little comforting details, gracias.

snooks (progress reports)

algo no sólo para sus oidos sino para su alma...

y creí que la pregunta de bernardo (¿la ideología es parte del poder o el poder es parte de la ideología?) iba a ser la frase más estúpida del día. no lo fue pero ni de milagro. breve recuento del último viernes de clases de dos mil cuatro.

• Issa tiene enormes efectos sobre mi ánimo musical. después de sus nicks ayer, me dio ganas de oir Vespertine ("Pagan Poetry" todavía me rompe. escucharla es entrar en una bellísima carnicerpia poética). antes de análisis, mientras oía Hidden Place, ella se acercaba con su botella de agua y mi discman caía al suelo. recordé al veterano que murió después de una caída de dos pisos en un edificio de departamentos argentino. Todavía jaló una hora después- su canto del cisne. Tocó Nick Cave antes de morir.
  
• pasé estadística viendo BBCNews: Refugiados en Liberia, el Príncipe William en la universidad y el clima en Jakarta.
• Altavoz:

1. pendejadas generales del tipo que se ponía a hablar entre bandas serán olvidadas a propósito y con toda la intención. como notables pedazos de nostalgia infantil: frutsis y tostileos. y hubo coca gratis (es una verdadera idiotez ofrecerme coca gratis).
   
2. todo es natural.
   Jorge: necesito cortarme el pelo.
   yo: namás no pierdas longitud neta. porque eso puede ser traumatizante. yo lo sé. luego te queda horrible.
   Issa: *juega chinos en mi nuca.*
   Jorge: no, se te ve chido. *juega con churrito en mi frente* tienes un buen chino.
   yo: gracias.
   Jorge: ¿es natural?
   Issa: *lewd snicker* eso sonó mal.
   yo: todo es natural.
   Issa: *lewd laugh* ¡eso sonó bien mal!


3. personas con capacidades capilares diferentes. Nora, Jorge, y yo iniciaremos un grupo de apoyo para víctimas del cabello chino. Monitorearemos las predicciones de humedad, intercambiaremos consejos de acondicionador y mousse, compartiremos las historias de terror de malos cortes (sniff!) y mediremos científicamente el radio de curvatura promedio del rizo así como su velocidad de crecimiento. a su vez, recaudaremos fondos serviran para financiar nuestros centros de apoyo para el cabello rizado en cuernavaca y cancún, y el centro de cuarentena anti-contagio-de-chinos en Bali.
   
4. el emo es gay. la primera banda que tocó se llamaba Samy tenía un Borreguín (o algo así) y uno de sus miembros rozaba en lo ridículo. bueno, no, en realidad se sumergía de lleno en lo ridículo como teibolera en el lodo de mudwrestling. traía converse viejos (el derecho con agujetas rosas) unos jeans absurdamente caídos (ni mis pantalones a la cadera más a la cadera llegan tan abajo), la camiseta fajada sólo para que se vea la hebilla del cinto (como le choca a Joserra), una chaqueta con un parche enorme pegado atras y un trucker hat morado con diversas cosas pegadas con seguros. y las patillas. no puedo olvidarme de las patillas. parafernalia punketa aside, oír el coro "el emo es gay" fue muy divertido. el resto de la banda parecía bastante normal. and I mean that in the good, non-trucker hat way.
   
5. unremarkable, radiosoma. aunque, bueno, al final cuando sacaron los pedales y el fuzz mejoró bastante. pero aún eso fue mediocrón.
   
6. esta canción es para las mujeres. como todas. Marmota Fu (¿o Foo?). qué cosa tan más chingona. Funk sabrozón con sabor a Amigos Invisibles y el bajista más chingón que he visto en mucho tiempo. para utilizar un issismo, se la mama. el tipo tocaba con madre y se animaba todo además. tuve que bailar (pero eso no sorprende a nadie).no tira que Joserra se los haya perdido, pero supongo que los podrá ver en el festival del barrio antiguo. no tengo idea de cuantas personas que recién los oyeron lleguen aquí buscando algo de información sobre ellos, pero de una vez digo que lamento la confusión. google no escucha argumentos.
   
7. en todo lo referente al prog rock, le dejo los juicios de valor a Issa.
8. Pular, sear... se puede hacer muchas cosas con la mano.
   
9. happy birthday, Anexo, happy birthday to you. tocó Nerv. recuerdo que los oí por primera vez el año pasado en el altavoz de entonces, con un sol bien ojete y la preocupación de un ensayo final. Sí, lo sé, ando memoriosa. bueno. Pedro traía la camiseta que Ilsa me dijo que le iba a regalar. ver a Ilsa noviando sigue perturbándome, pero cada vez lo puedo explicar menos. cerraron con El Diablo (después de una interrupción y antes de un regalo estúpido). yo estaba acostada sobre unas mochilas, masomenos en medio de las bocinas, y vibraba toda. es una de las cosa que más me gusta de la música en vivo, los sonidos bajos --contrabajo y tuba o bajo, realmente no importa-- vibrando en mi femur y mi húmero y por todos los vellos de mis brazos. pero como estaba acostada, en contacto directo con la vibración a ras de suelo, esta vez los sentí en todo el cuerpo, en los litros de coca en mi estómago, en mi diafragma, en mis costillas. lo sentía por dentro, se podía palpar. se sintió con madre.

• fui con Nora a comprar su arbolito y después Xitla, Josue y yo le ayudamos a ponerlo. soy una nazi-navideña, y los nazi-navideños somos una raza temible. despreciamos los foquitos verdes, no nos gustan los nacimientos de plástico, nos encanta el olor a pino y no dejamos que se ponga la estrella sin una solemne ceremonia. ponemos primero las luces blancas, luego las de colores, luego las de figuritas, luego las guirnaldas y listones, luego las esferas feas cerca del tronco del árbol, luego las bonitas afuera donde lucen. nuestra preocupación principal es que las esferas queden balanceadas para que el arbol no se vaya a caer para un lado, y que las ramitas sean suficientemente fuertes como para que no se colapse el arbolito. no queda un espacio vacío. el nacimiento es una producción de gran presupuesto, utilizando escenarios complejos y cuidadosamente diseñados, ambientación climática y vegetacional, y unos cuantos extras. para una hija única con un cumpleaños una semana antes de navidad, esta fiesta es suya y siempre lo será. call me the christmas atheist.

act surprised.

me disculpo desde ahorita con los usuarios de IE. sé que la sidebar se va toda para abajo después del titulito de "poll". también es cierto que no me importa. por? porque en un ratito voy a rediseñar estratexa. sí, ya toca. y por mientras, se ve con madre en firefox, por lo que a ese pequeño glitch me tiene sin cuidado. como siempre recomiendo el cambio. firefox es hermoso.

~
terminaron parciales y yo estoy exhausta. de hecho, estoy harta. estoy muy desgastada, temo que ya no aguante. me siento toda institucionalizada y mediocre. me da miedo que en cualquier momento comienze a pensar como ellos quieren que piense. ellos. 'them'. el sistema. el establishment. el estatus quo. los niños rebeldes cliché que forman parte íntegra de lo que dicen odiar. the expecters of the expected. ellos.

¿qué pienso hacer al respecto? dormir. leer. echarme alguna película hiperviolenta. escribir mi ensayo para Lang. espero que sea suficiente.

viva satana, quiero revolcarme con vos.

ayer, Babasónicos.
estuvo tan, tan, tan obscenamente chido.

fui con Issa y compañía, y me encontré a Ana y a Elena (¿llevará H? nunca he visto escrito su nombre...) y por supuesto a Joserramón, quien, como parece ser costumbre, se avergüenza de sus queridas y letrólogas amigas. y a Kiwi. que no me permitió salvarlo de mi virus.

pasé la noche parada esencialmente de puntitas, con cada pierna sobre una silla diferente, y cada silla con otra chava encima. bailar era siempre una amenaza de caída, pero por supuesto, esto no me detuvo.

puta madre. fedora rosa (real men wear pink), micrófono al aire, Viva Satana, Desfachatados, Deléctrico, Irresponsable (qué siempre me recuerda a una canción totalmente distinta de u.n.k.l.e. que samplea a una voz seria de hombre: "little by little we went insane"). pedimos otra y nos dieron otra. y otra. Once y Pendejo.

había una mujer con su niñita en frente de mí y de Issa. La niña comía ritz, nos sacaba la lengua y nos informaba que era una Niña Grande. Un señor, de visible facha hippie, bailaba bien chido a unos metros, a veces con su hija de unos nueve-diez sobre los hombros (¿por qué no tuve padres que me llevaran a conciertos de babasónicos a los nueve años?)

salí exhausta, ronca y satisfecha. me comí un churro, me tomé una coca y esperé a mi madre con el celular (Ana lo llama "cencerro") metido en las mangas apretadas de mi busa, como un tumor en el antebrazo. cuando menos no llevaba bolsa.

~
mi madre cumplió cincuenta y ocho años, y le regalé un disco de jazz: Thelonius Monk plays Duke Ellington. lo envolví en una cajita de mi propia manufactura y se emocionó toda. gritó un poquito y toda la cosa, pero su reacción fue interrumpida por el "¡No me confundas, hombre! que estoy todo... todo... tdsmñsbmsn " de mi abuelo. nunca deja de entristecerme.

~
¿qué tengo que adultos amargados en su middle-age me dicen que les recuerdo a ellos a mi edad?

the pleasure is all mine.

conteo global de libros:

1. dos novelas de phillip k. dick, a scanner darkly y
   
2. martian time-slip. en pasta dura y traducción española, desgraciadamente.
   
3. en la misma editorial, Minotauro, en edición rústica, The Halloween Tree y
4. I Sing the Body Electric! de bradbury.
5. tres libros asquerosamente hermosos de poesía para niños de SM: Tren de cuerda, de fernando pessoa,
6. Piel de cocodrilo de efraín huerta, y
7. Poesía a cucharadas, una antología de poesía mexicana del siglo veinte.
8. un Austral de cincuenta pesos, los cuentos completos de oscar wilde.
9. Extraña confesión de anton chejov en Emecé..
10. en Tusquets, Mundo Quino y
    
11. mi reposición del perdido Un tipo de cuidado de francisco hinojosa.
12. El vampiro de la Colonia Roma en Debols!llo
13. Monterroso por él mismo en Alfagüera /Conaculta.
14. La tautología Darwinista en Taurus,
15. La tentación de existir de cioran en Punto de Lectura y
    
16. el primer volumen de los cuentos completos de cortázar en Alfagüera.
17. La mara, también en en Alfagüera, firmada por rafael ramírez heredia.
18. El principio del placer firmado por josé emilio pacheco.
19. Las ciudades desiertas de josé agustín y
    
20. Escenas de pudor y liviandad de carlos monsivaís, ambas firmadas por josé agustín ("yo no soy Alighieri, por tí seré").
21. Vagamundo y
22. Diario íntimo de un guacarroquer de armando vega-gil, ambos firmados con mala letra.
23. Cuartos para gente sola, firmado por j.m. servín
24. Me ves y sufres, con cosas de servín, pepe rojo, mauricio bares, y rubén bonet. firmado sólo por pepe rojo, que es más que suficiente.
25. Pulpo Comics, firmado con dinosaurio por bef y con letra apenas legible por pepe rojo (qué cosa tan más chida).
26. un replicante, firmado por roberta garza, roger bartra, y pepe rojo (se me escapó servín).
27. un moho, regalado y firmado por fadanelli, que no cree que el TEC, of all schools, le pague a roberta por corromper a la juventud. fun.

para terminar y en conclusión, tengo problemas de compra compulsiva de libros.

bo didley is jesus.

and he doesn't care about your chocolate consumption.

primer paso en el l proceso de preparación de brownies.

derretir una taza de mantequilla y doce onzas de chocolate en un baño maría con un chorrito de leche para que no se pegue.

para hacer más eficiente el asunto, necesitas partir los cubitos de onza de chocolate en mitades o cuartos con un cuchillo de chef, y separar la mantequilla en trozos pequeños que se derritan más rápido. esto último se puede hacer con cualquier utensilio, pero prefieres hacerlo con la mano. es al mismo tiempo agradable y asqueroso. ya en el baño maría, revuelves todo para que no se pegue ni se queme mientras se derrite. al principio, la mantequilla y el chocolate permanecen en pequeños cúmulos, el amarillo enfermizo de mantequilla aglomerándose alrededor de los oscuros cuadritos de chocolate como colesterol a un vaso sanguíneo. le das vueltas y vueltas y lo miras perder forma física. ves toda esa grasa espesa derretirse y piensas: esto podría matar a alguien. Y es cierto. si te lo tomas probablemente acabes tumbada en cama por días. Se pone más espeso y más oscuro, pequeños caminos de burbujitas doradas de mantequilla hacen espirales por el chocolate. de repente te preguntas como es que esto es legal.

recuerdas aquel artículo de Newsweek, y sabes que no es tan imposible que lo prohiban, no si los demandantes activistas gringos se salen con la suya. nunca creíste que empatizarías con los fumadores.

si los Boston Red Sox pueden ganar la serie mundial, todo puede pasar.

los caminitos dorados de mantequilla se disuelven cada vez más y te das cuenta de que llevas veinte minutos revolviendo gula líquida, desde su estado más asqueroso hasta volverse aterciopelada, espesa y rica, hedonismo en una olla en tu cocina familiar.

te sientes bruja. extrañas el gusto, totalmente distinto, que tenía este brebaje cuando lo probabas en la boca de otro.

el agua de la olla de abajo está hirviendo y sale vapor de entre ambas ollas. sacas la de arriba y pones el chocolate en la mesa de la cocina. se enfría. todo se enfría.

bajas a tu cuarto con las manos brillantes de mantequilla, como si fuera sudor que no escurre.

I got the shots

uno de los fines de semana más ajetreados que he tenido en un buen rato. entre viernes y sábado, sólo estuve en mi casa unas seis horas de sueño y una de desayuno. la tarde de viernes se me fue en tarea de estadística, y fabricación (o mejor dicho, compra de materiales) para lo del cantar de gesta. bueno, y en la cena en burger king y la noche en el nirvana con Nora (de nuevo) y Joserra, o sea, mis conflictivos y disfuncionales papás, (aunque Joserra se frikee o se avergüence).

en el carro de Nora, buscando estacionamiento en el barrio antiguo, traíamos Mozart o Puccini o Schubert o alguna otra cosa que pondrían en Opus 102 a todo volumen con las ventanas abiertas mientras pasabamos frente al schizo. un buen momento irónico.

fue más chido que la vez anterior, primero porque nos secuestramos un macrosillón para cinco/seis personas, y segundo porque bailé un chingo. si bailara diario, no tendría panza. la chava en pantalones de vinil acua que regalaba enjuague bucal nos hizo más caso que el mesero y había un grupo de quince personas, masmenos, ocupando la mitad de la terraza, pero eso no importa porque tocaron the Clash, Come On Eileen versión de Save Ferris, los B52s, Discotheque de U2 (a diferencia de los fans en serio de U2, me gusta mucho Pop), una vieja de Stone Temple Pilots, y por fin, por fin, pude ver el video de Smack my Bitch Up.

el sábado me fui a casa de Nora a terminar lo del cantar (nuestra preparación fue ampliamente criticada por cierta niña, que no entiende a) que la espontaneidad puede ser chida y b) que esto es una lectura amenizada, no una obra de teatro ni un ensayo para una).

fui a la fiesta de lanzamiento y me la pasé bien, aunque caí rendida relativamente rápido. siempre me agrada oir gente hablar bien de mí y que todos los presentes (incluida yo) se incomoden. Roger Bartra tiene pins. son cuadraditos y tienen una caricatura suya.

me compré tres libros de poesía para niños en ediciones ofensivamente bonitas en la Feria del Libro, así que los dejo con Efraín Huerta:

Paseo I

Ahorita
Vengo

Voy a dar
Un paseo
Alrededor
De
Mi
Vida

            Ya vine.

send me shivers.

oh, tamarindo. How do I love thee? let me count the ways.

Tengo cantidades portentosas de tamarindo azucarado, gracias a la padre matria. unas diez bolitas granuladas del tamaño de pelotas de tenis, cristalitos desprendiendose de alrededor de sus lisas y brillosas semillas, derritiendose entre mi lengua y mi paladar como un beso. ácido bien ácido y dulce bien dulce. sé que me las acabaré en un solo fin de semana, que mi lengua quedará ajada y mi pancita protestarán. pero eso no me importa, porque es un placer comerlo.

me gusta pellizcar una porción y dejarla desaparecer en mi boca, hasta que no queda ni tamarindo ni azúcar, solo semillas duras y cázcaras quebradizas, y de repente esa pielecita chiclosa que tiene más ácido que nada. el sabor todavía vibra en mis papilas cuando saco la semilla redondeada y ligeramente irregular, que queda seca y resbalosa entre mis dedos. riiiico.

a night at the nufonia.

chequen la revista de mi ex-tícher de BI, Roberta Garza Medina (antes Elizondo [though clearly not anymore]). estará disponible a partir de la primera semana de noviembre. confío que esté muy chida.

sickbed monologue.

abreviación de la disociasión de treinta cosas:

extraño a space ghost coast to coast.

las guayabas son la comida de los dioses.

el sol deshidrata.

Issa avejentó su brazo.

la expotec apesta.

las barbies son una fuerza del mal.

fuera el capitalismo yanqui, pero no la coca.

pobrique bestiaplañete.

me agrada el poster de las jornadas de detectives y astronautas.

not to touch a hair in your head,
to leave you as you are,
if he felt he had to direct you,
then direct you into my arms...

¿por qué despiertas repentinamente de un no-sueño?

me toca hacer el TOEFL. puta.

I miss my MTV.

soy demasiado antisocial para mi grupo de estadística.

everybody needs to know, it's the year of the rat.

Damon Gough (a.k.a. Badly Drawn Boy) was born to be a cartoon.

earth at night.

~
ayer salí con Nora. la música no estuvo excelentísima, el ambiente tiraba a lo fresa, el alcohol no me importa ni nunca me ha importado. pero me divertí muchísimo. porque bailé. oh, sí. bailar es bueno (aunque para hacerlo en serio, me faltaba Xitla). es físico. es tangible. es tener cuerpo, y me gusta tener cuerpo...


~
fui al súper con mi madre, y compré frutas. papaya, guayaba, plátano, manzana, pera... las guayabas olían por toda su sección, ese olor dulce y rugoso a vitamina c que tienen las guayabas justo antes de madurar. uuuuy, sí.

sobre los tomates, había un letrero que decía que por desastres en las zonas tomateras y mientras se recuperaba lo que se pudiera de la cosecha de tomates, éstos no iban a estar al precio debido. mi madre ya llevaba tres tomates bola paliduchos y anaranjados cuando se fijo que eran de california. con lo que me mandó a investigar las otras opciones tomateras ofrecidas por HEB Chipinque: "no voy a comer tomates gringos." busqué tomate cherry (que estaba diez pesos más barato, de acuerdo con el letrero), pero no había, por lo que terminamos comprando tomate huaje, igual de caro que el de bola, pero nacional y más maduro. no voy a comer tomates gringos.

¿qué haré si algún día no vivo en un país frutero? respuesta: contrabando. (lo recordarán bien fred y nora). sip. esconderé macetitas con nopales y flor de jamaica en mi dorm room. introduciré tamarindo y pulpa de chamoy al pais ductapeándolos a a mi pecho. dealearé chilito en polvo: yeah, it's real nice, smooth, easy, no way it'll land you in the hospital; but if you want the stronger stuff, I can hook you up with some, sure. just arrived from Mexico, haven't even cut it yet.

he ahí el asunto: necesito que sean mis proveedores. any volunteers?

~
ya en la mera caja, terminé comprándome un national geographic en inglés, que hace rato que no veía. me sentí niña de nuevo. Las national geographics son una parte integral de la etapa voy-a-ser-científica-cuando-sea-grande de mi vida. este promete estar chido en el sentido historia/filosofía de la ciencia/TOK de la palabra: was Darwin wrong?

tiene un mapa enorme doblado con una de las imágenes más bellas que he visto en un buen: la tierra de noche. se aprecia la ayuda de la NASA.

what about the bartlebees and neutral milk hotel?

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
underworld!

(6) [12:60] [mmm skyscraper i love you] says:
arab strap!

(6) [12:60] [mmm skyscraper i love you] says:
hahaha

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
this has been our music-geek moment of the day.

~
edit: 4:28

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
acabo de comentar en tu blog y apunto de bloguear en serio (más allá del placeholder copypasteado de messenger que acabo de poner).

(S) let there be more light says:
hehehe.

(S) let there be more light says:
sí

(S) let there be more light says:
lo acabo de leer

(S) let there be more light says:
bloggear en serio?

(S) let there be more light says:
is that possible?

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
bueno. no. pero "en serio" comparado con simplemente copypastear una conversación...

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
lo cual probablemente haga de nuevo.

(S) let there be more light says:
hehehe.

attention. we are now a hip pharmacy.

the second line.

resumen sustantival del día: una Gaby perdida por aulas dos. una issa con malestares de salud. una conversación monopolizada. mochila nueva. ejercicio de creación no realizado. tres pares de jeans favoritos. dolor en el ojo. lluvia. tráfico. realidades externas e inalienables de la vida. ganas de raparme.

listas. muchas listas.

lo seminal.

los textos que formaron mi vida como lectora, mi vida como escritora, y mi vida, punto.

• las novelas de Agatha Christie. que leí en primaria, mi primera lectura en inglés, más allá de los fragmentos tipo See Spot Run de mis libros de la escuela. And Then There Were None sigue siendo de mis favoritas.
• Pedro Páramo. leído con fiebre en semana santa (una de esas terribles semanas santas). alucinantemente bello.
  
• los libros de A la orilla del viento. que además de ser una colección con madre, tiene por título una de las frases más poéticas que conozco.
• The Talking Parcel de Gerald Durrell, leído en una traducción hecha en la madre patria, con todo y sus guisantes, pendientes y demás. es más, se llamaba El paquete parlante en vez de El paquete que habla, como yo insistía que sería más natural que se llamara.
• Malfalda. leída desde que aprendí a leer. y hasta la fecha.
  

lo canónico.

los textos que explican y provocan gran parte mi nahuidad (si Xitla y Dinorah merecen verbos, yo merezco un sustantivo de calidad. hmm... ¿nahuidad, o beatricidad?). leerlos promete dilucidar mucho de mi comportamiento (y mis random quotes).

• primero y por sobre todo, mi Tito-tito capotito. Monterroso. empezando por lo obvio, La oveja negra y demás fábulas, pero también, si se puede, Movimiento Perpetuo y Obras completas y otros cuentos.
  
• el antes mencionado Pedro Páramo.
• los cuentos de Saki, en cualquier recopilación de ellas que se encuentre (en Metro de Libros de Gandhi -y en Soriana- se consigue una traducción decente por diez-veinte pesos). All people live beyond their means. Decent people live beyond other people's means.
  
• Ficciones de Borges (que vino a monterrey en '98, como todos lo sabemos). por las ruinas circulares, el jardín de los senderos que se bifurcan, por Tlön (upward, behind the onstreaming, it mooned), y por supuesto, porque pertenece al club del Buen Gusto en Nombres junto con Dante y Shakespeare.
• Phillip K. Dick. autor de los cuentos y novelas en que estan basadas entre otras películas, Total Recall, Minority Report y Blade Runner. (espero con ansias A Scanner Darkly, a pesar de Keanu Reeves).
  

lo chido.

ninguna de las anteriores, pero hermoso de todas formas.

• Paco Hinojosa. que es mi héroe (¡sí es el mismo, sí es el mismo!). como debe serlo cualquiera que sea capaz de escribir los cuentos de Un tipo de cuidado y libros como La peor señora del mundo o La fórmula del doctor Funes.
• Waking Life, de Richard Linklater (featuring one of the dumbest comments ever made on imdb). visuales muy chidos, tema interesante, aunque puede ser pesada. no se preocupen, si su pretensiómetro me aguanta a mí, seguramente aguantará la película.
• Grim. sí, el mismo de "Grim es una nena," notoria cita de la señorita presidenta. de The Grim Adventures of Billy and Mandy. La Muerte habla con acento jamaiquino!
  

~
porque Quino existe y Mafalda es su profeta.

hey, now, boozey sailor! missed the boat. what to do?

siguiendo la pauta de Nora.

How to make a estratexa

Ingredients: 1 part competetiveness 1 part self-sufficiency 1 part ego

Method: Layer ingredientes in a shot glass. Add caring to taste! Do not overindulge!

Username:

Personality cocktail
From Go-Quiz.com

bueno, creo que mi receta especial necesita más ego. quedó desabrido.

we are nothing.

but I, I'm a believer. well, that's not really true. I'm more of a make-believer. it sort of adds up to the same thing.

trinidad: teología, ontología, epistemología.


teología. siempre batallo llamándome atea. no porque se me haga tan dramático, to be one of the godless, a pesar de que siempre me trae a la mente torcidas imágenes de cultos pseudo-paganos tecnificados medio sacados de novela cyberpunk (otro nombre que siempre me ha hecho mucho ruido).

no. mis peleas con el término tienen otro orígen. a ser tratado más adelante.

en este momento, baste decir que, terminología aparte, llevo diecinueve años de vivir sin dios, y los últimos cuatro de vivr conciencia de que siempre he vivido sin dios. soy atea.

ontología. creo (que verbo tan pinchemente cargado, nunca lo puedo usar inocentemente... es como cuando te das cuenta de tus propios albures no intencionales) que no soy atea como normalmente se entiende la palabra, ni siquiera como la mayoría de los ateos entienden la palabra.

la mayoría de los que conozco creen que dios no existe. yo no creo que exista. explicitemos esto hasta el cansansio. ellos creen en no-dios. yo no. yo no-creo. no niego a dios sino a la creencia en él (si se me perdona el occidentalismo).

es por eso que dios existe, aunque yo no crea en él. yo no podría decir eso si él no deambulara por ahí en algún lado en alguna forma. no como una entidad única o un colectivo super- o todopoderoso, pero como la idea de que tal cosa es posible, real, o deseable. existe, aunque no sea o siquiera esté.

yo niego la creencia. no lo niego a él. él podría andar por ahí todopoderoseando, por todo lo que yo sé. que no es nada.

epistemología. "entonces no eres atea, sino agnóstica."

no.

en uso popular, agnóstico se ha vuelto casi un equivalente teológico al "indeciso" en las encuestas electorales. ese uso me parece cobarde. hacemos afirmaciones sólidas y concretas sobre cosas inconocibles todo el tiempo. y muchas, muchas veces, hasta nos jalan bien. el término es más complejo que eso. un agnóstico en serio cree que dios y lo divino son inconocibles. por tanto, su existencia misma es inconocible (indecible, en términos matemáticos). no se puede saber. no dependas de ella.

eso es lo que yo sostengo con respecto a la Verdad, y su hermanita con minúscula. en cuanto a dios, el asunto es mucho más sencillo: no creo. en esto, como en toda otra verdad que sostengo, estoy tanteando en una albreca de pelotas a oscuras, básicamente adivinando que la pelota que agarré es la correcta. esto es tan cierto de mi ateismo como de mi gramática.

(también es la explicación filo-sófica [por tanto falsa] de mucha de mi actitud. si todo lo que creo, pienso, conozco y sé está muy probablemente equivocado. si soy igualmente falible en las cuestiones en las que estoy segura que en las que no, entonces bien puedo estar segura de todo lo que creo, pienso, conozco y sé. y esto no es una excusa, sigo esperando que me me mienten la madre cuando sea necesario.)

el argumento que sigue a todo esto es que no se puede no-creer. yo no sé si se pueda o no, sé que yo no lo hago. ¿en que creo, entonces? en muchas cosas. interprétense los links al gusto.

the rain followed you to bed and soaked the sheets through.

si. otro. porque ahorita tengo tiempo y motiviación, y si no luego se olvidan que ando por acá.

ha estado lloviendo, no sé si lo han notado. y me he estado mojando, como cualquiera que haya estado presente cuando me quejo también lo ha notado. hoy estuve esperando a mi madre bajo el techo del pasillo del borrego, hablando a la casa por celular como maniática (resultó que el teléfono estaba mal colgado), atrincherada detrás del frente, de las terribles y sangrientas batallas de las gotas en contra del suelo. me sentía niña de novela inglesa triste. o peor, algo así como mi entrañable niña de tren al sur. eso es perturbador.

(había un juego en la tele, pero lo apagué porque estaba arruinando mi atmósfera narrativa. no puedo ser un personaje ficticio si los comentaristas se la pasan interrumpiéndome.)

me subo al carro con los tobillos helados, envueltos en la mesclilla empapada de agua que trepa, mis pies calientítos dentro de mis zapatos (tengo que re-aislar a mis tenis favoritos, mis antes falsamente desgastados tenis argentinos que ahora lo están en serio). me imagino con wellies, y la ficción del niño inglés ignorado por sus padres vuelve con más fuerza.

llego a la casa, y una vez tiradas mis cosas por el suelo y re-tendida mi cama (tengo que tenderla a mi gusto antes de acostarme, es mi obsesión-compulsión) prendo la compu y me encuentro con que shuffle de qcd me regala pura música de lluvia. tengo demasiada música de lluvia, considerando que no me gusta la lluvia. bueno, mejor dicho no me gusta esta lluvia. me gusta la lluvia de tormenta y sol, la que tiene trueno y arcoiris. la bruma-nube-gris sólo me pone en este inexplicable estado anímico del que salió tren al sur, una versión más triste de aquel mundito guardado que alguna vez me atacó caminando. no sé. tal vez simplemente no me ajusto.

el punto es que el shuffle de qcd me puso primero a Aveo, luego a Kissing Book, a The Decemberists, y hasta decidió rematar con April Skies de The Jesus & Mary Chain. ¿qué puede hacer uno en contra de su música? supongo que alguien en algún lado podrá hacer algo, pero reitero que no me gustaría ser esa persona. es una adicción dulce y hasta eso bastante benigna. así quién no quiere cancer.

el momento estuvo ideal para una larga siesta fresca (demasiado fresca para ser fresca, en realidad, pero no lo suficiente cortante para ser fría), mientras la piel de mis piernas regresa a la vida en callado crecendo y siento como la música se me tatúa por el cuello.

two revolutions of the wheel from Java to Geneva run.

hace ya un buen rato, creo que un par de días antes del puente, aproveche que el destino y las fallas mecánicas del expreso me dejo deambulando por el espacio arquitectónico/cultural conocido como "Plaza Fiesta". observaciones generales:

• las chavitas anoréxicas fashion de quince años son perturbadoras. se trepan en stilettos puntiagudos sin conciencia de lo malamente ochenteras que se ven y de las enormes probabilidades que tienen de matarse Happy-Tree-Friendescamente en las escaleras eléctricas. fun!
  
• las señoras cuarentonas que se sienten chavitas anoréxicas fashion de quince años son perturbadoras por las razones antes mencionadas con el agravante añadido del terrible ridículo que hacen al tratar de imitar algo ridículo.
• extraño los días en que las chavas de las tiendas te ignoraban con desprecio. aprovechando el tiempo y mis últimos treinta pesos, decidí ya reemplazar mi esmalte de uñas negro, barato y básicamente transparente, por uno que jalara mejor. (la marca que tenía antes era chida. tenía buen color y el tono negro se llamaba "duh". pero no he vuelto a encontrar esa marca. el punto es que necesitaba esmalte de uñas negro). entré a Linda y fui rápidamente asediada por una vendedora solícita y sobre-agresiva, cuyo "¿en qué puedo ayudarla?" sonaba más a amenaza que a otra cosa. le pregunté si tenía esmalte negro. me dijo que sí, me dirigió al anaquel apropiado, buscó el frasquito mientras me contaba las bondades del color, y mientras me arriaba hacia la caja, me dice: "también tenemos lipstick y sombra negra." yo visto: mis huaraches romanos. mi falda rosa. camiseta blanca. morral naranja. sin maquillar. respuestas automáticas de mi cerebro:
  
  1. "no es disfraz, wey."
  2. "wrong subculture, darling."
     
  3. "¿y base negra no?"
  
  pero sólo dije: "no, sólo el esmalte, gracias." pagué, y me fui. acabo de utilizarlo por primera vez. al menos no es transparente. ¿qué chingados tendré que hacer cuando deba reemplazar mi esmalte naranja?
  

~

Valdivia tira. tengo sus traducciones de poesía canadiense y tengo la tinta medio corrida de su firma en el libro. tengo su tarjeta en mi recién recuperada cartera, y voy a pedirle mi carta astral. su conferencia estuvo genial (aunque ahora el nombre Rimbaud me causa algo de preocupación: me quedan tres meses para revolucionar las letras). las dos comidas que tuvimos con él estuvieron chidas. el juego de turista y el boliche-que-no-existe también estuvieron con madre. qué persona tan más chida...

before the church, before the people, we had a feeling something was lost.

ya no tengo cabello. el viernes en la mañana, sin ninguna piedad, mis chinos fueron separados de mí.

my regular queen changed jobs and didn't tell me y la chava que tomó su lugar simplemente no supo qué hacer. abajo y atrás está bien, masomenos. pero se llevo todos los chinitos de alrededor de mi cara, y me dejó largos los mechones que nunca se me acomodan. no caí en cuenta de lo que estaba pasando hasta que sus tijeras estaban ya cercenando mi churrito favorito (todavía no sé como reemplazar el vicio de enrollarmelo en el dedo índice izquierdo). Se había llevado todo el lado izquierdo. no tenía sentido preservar el derecho. so I ended up with this accursed mom-cut.

no me avergüenza decir que lloré varias veces ese día. es la primera vez en toda mi pinche vida que no estoy contenta con como me veo. la primera.

por lo mismo, supongo, no sé que hacer. tratar de acomodármelo me da rabia, casi me dan ganas de arrancármelo. pensé en rapármelo. pero en lo que vuelve a crecer, éste mismo largo y forma será uno de los puntos intermedios, así que eso queda descartado. creo que sólo quiero que crezca. rápido.

hay quien me ha dicho que se me ve bien, con mayor y menor hipocresía. otros se dan cuenta de que no me gusta y sabiamente no comentan al respecto. según algunos, ya me acostumbraré y veré las bondades del pelo corto.

hay sólo una falla con esto último. yo ya tenía el pelo corto. cuando todavía no se ponía crecido y amorfo, no me llegaba ni a medio cuello. el frente ni a las orejas.

el problema con esto no es que sea más corto, sino que está corto y largo en los lugares equivocados. mi cráneo se ve distinto. mi cara se ve distinta. y no me gusta. perdí mi úno de mis atributos físicos más característicos. siento que me han privado de mi identidad, repentinamente y a la fuerza.

no es que ya no sea quien era. es que ya no se nota quien soy.

si me disculpan, voy a sentarme a ver mi cabello crecer por los próximos dos meses. deseenme suerte.

oh, first up signify.

polisemia mini-ficticia: yo soy yo y mis ojos mis pies y mis oídos.

hay un gusano en África. los msoquitos lo llevan de persona a persona y el parásito vive y se mueve en tu sangre. te deja ciego. te endurece la piel hasta que está seca y escamosa como la de reptil, y tus ojos se quedan secos y vacíos. hay un gusano en México. vive en la tierra y se mete a ti por su propia cuenta. perfora tu piel, se mete en tu sangre y te deja ciego. no recuerdo en dónde vive ni recuerdo a que grupo indígena le sucede, pero solo le pasa a las mujeres. por tradición cultural, ellas andan descalzas y los hombres no. los gusanos entran por las plantas de sus pies. con los hombres, el gusano solo se encuentra con zapato.

pies. pies, pasos, chanclas, falanges, tarso y metatarso, punta, talon, músculos tendones, pies. pies pequeños con empeine alto y la piel más insensible de mi cuerpo. alguna vez alguna ancestra mía caminó por la savana africana, kilómetros y kilómetros, entonces, cuando solo se podían medir como los pasos de gigantes. y ahora ¿qué chingados hacemos? construimos casas y ciudades y carros y ya nadie camina jornadas interminables. creo que dentro de todo, las burlas de Joserra aside, sería buena nómada. mis pies quieren hacer mas y conozco bien el brillo mis pómulos relfejando al sol.

odiaría tener que quedarme inmóvil (mi abuelo con su cama de hospital, su silla de ruedas, su grúa y su cadera rota hacen esa amenaza muy pero muy real). y odiaría quedarme ciega (es más, odiaría tener la visión veinte-doscientos de Sean). sobre todo, sin embargo, odiaría quedarme sorda. y creo que todos sabemos por qué.

oh, warfarin' terrapin, unconfined, undesigned, undersigned, bantering

vino mi padre. y se fue mi padre. y no nos gritamos pero no nos hablamos tanto tampoco. fue todo muy torpe, muy incómodo, muy tentativo. no sé. no me agradó. no me desagradó tampoco.

eso es lo peor, creo. que no fue nada.

~
fuimos al museo de historia mexicana. entre los maniquíes vestidos de huicholes, nahuas y mazatecos, enrte las chinas y las tehuanas, la púrpura y el azulañil, me acordé de la investigación que hicimos Issa y yo. me acordé de la blusa bordada de chaquira y canutillo que se ponía mi madre, del rebozo de mi abuela que me puse la noche mexicana, de las trenzas de mi madre -las largas que le cortaron de niña y las cortas que se hacía en la UNAM. Había punto de cruz para quedar ciego, colores para humillar pantallas de plasma, enredos, huipiles, enaguas, morrales (dioses, me encantan los morrales. conjugan mi previlección por adquirir mochilas con mi gusto por las artesanías. son el destilado de mis compras compulsivas), uno y otro quexquémetl, fajas, y todo era brillante y delicado y dificil. Mírame. míramemíramemírame, que soy mexicano y soy textil.

ahí fue dónde lo dije por primera vez y no me lo he podido sacar del cráneo desde entonces. De todos los paises sosos y grises, que son tantos, de todos ellos, vine a nacer en México. en una esdrújula que se escribe con x y que tiene selva y nieve y volcanes y playas y desiertos. en la tierra natal del chile y el chocolate y el aguacate y la piña. nací en un lugar dónde se tejen rebozos y se bordan huipiles. en un lugar donde un guatemalteco nacido en tegucigalpa se casa con una grinca de origen judío-libanés. en un lugar donde un caudillo le hace una ceremonia fúnebre a su pierna cercenada, en dónde los presidentes nos duran cuarenta y cinco minutos en el poder, y los partidos, setenta años.

estamos los jodidos, lo sé. pobres, hambrientos, caóticos, amenazados, fraccionados, inseguros, asediados, corruptos, abusados, muertos. pero muchos países sosos también. al menos nos salvamos de ese mal.

no importa cuándo me vaya a dónde, siempre estaré aquí.

don't you know that the dirt's on fire 'round here?

en que se queja y dice obviedades.

señoras y señores (dígase, Susana). se llaman parciales y me están matando. me duele la cabeza, me duele la espalda, me duele el cuello, los ojos, los hombros, las muñecas... duelo. dueloduelodueloduelo. y todavía no terminan.

que conste que tomo este comentario como validación de mi instinto de procrastinator, y escribo este patético post en vez de hacer renacentistas. ahorrense los regaños. nunca hago las cosas hasta que tengo algo más importante/urgente que hacer.

lo cual es muy malo.

~

en que se lamenta de los tormentosos agüeros freudo-jungianos que la amenazan.

mi padre viene a visitarme el sábado.

esto es potencialmente Malo.

la última vez que vino mi padre, nos peleamos por cinco horas mientras el se ponía más borracho y másincoherente, y me contaba historias de terror sobre su vida sexual con mi madre. ich. ichichichich. todo esto porque le dije que debería dejar de fumar. y él; sí, sí, si me he de morir de algo, bien puede ser de esto. lo cual es lo que yo digo sobre el sodio en la coca y el colesterol en mi comida chatarra. pero yo no tengo cuarenta años de joder mis pulmones, ni un hermano muerto de enfisema, ni una hija de dos años a la que de por sí dejaré demasiado pronto.

(me pregunto como estarán los enanos. deben estar recién mudados a Guadalajara. el maldito de Arturo debe haberse ajustado bastante bien, pero los chiquitos deben estar desconcertados y Rodrigo debe andar medio solitario [sí de por sí]. debería visitarlo).

creo que soy el trauma más grande de mi padre (y eso es bastante si consideramos como era mi abuelo). creo que él necesita que lo necesite más de lo que yo lo neccesito. creo que no se da cuenta que eso sería cierto aun si no hubiera dejado de verme por cuatro años. creo que tiene expectativas muy poco realistas para mí. y creo que al mismo tiempo me menosprecia. creo que no me entiende y creo que no lo entiendo. creo que no lo quiero entender. porque me asusta tener que torcer tanto mi psique. y no tener que torcerla me asusta aun más.

y todo esto lo creo porque con mi padre no sé ni conozco nada. y él no se cansa de recordármelo.

merry punk and a happy new wave.

GenduShini: In the absence of knowing the true meaning of Christmas, I've learned the true meaning of punk
nahui 13: it's more fun, in my opinion.
nahui 13: and it doesn't involve nativity scenes.

the water's at your neck, there's lightning in your teeth.

hay gas. llegué a la casa a prener el boiler. ahí anduve, con el olor a gas, los cerillos, la tubería de cobre, las tiras de periódico volviéndose ancianas decrépitas y negras.

ah, bañarme. creo que fui romana en una vida pasada. agua helada, agua caliente, gotas, charcos, regadera, tina, cubeta.

en Yautepec no había agua caliente. un baño requería todo un proceso lento y algo cansado, pero por lo mismo (paradójicamente) bastante placentero. la olla de agua sobre la estufa. el viaje de la cocina al baño, siempre a un paso del desastre, con la olla de agua hirviendo. el vapor que sale de la cubeta de agua fría al mezclarla con la caliente. y luego todo es rápido. jicarazo, shampoo, jicarazo, acondicionador, jicarazo jabón, jicarazo. el baño más breve, más ecológico y más eficiente posible.

tomé uno así anoche. no lo hacía desde hace unos años, que estuvimos sin boiler un terrible diciembre. En vez de la sola olla que hervía mi madre para que mebañara en Yautepec, yo ponía a hervir dos: una para la cubeta y otra para lanzara las paredes de la regadera y exorcisar al frío.

es una de contadas situaciones en las que creo que mi piel está más viva que yo. es hermoso.

pero es cansado y tardado prepararlo. es mucho más cómodo tomar un regaderazo largo de agua caliente. bueno, será el regreso a la rutina.

some breakfast at night.

la falta de gas en mi casa me ha obligado a cenar cereal. sin vino en la mañana, por supuesto. (twenty candy points if you name the song. and are not Issa. Or Fred. Or... nah. screw it.)

los regaderazos de agua fría, sin embargo, me agradan. hay algo pseudosimbólico en ellos. no, not that. d'hecho, digo pseudo porque todavía no encuentro el significado. hay algo, en alguna esquina de mi mente que se acuerda de algo cuando me cae el agua fría encima, en la maraña de mi cabello y por todo mi cuerpo (es bueno tener cuerpo, es delicioso tener cuerpo). casi siento los vasos sangíneos contraerse bajo algo así como capas de agua, pequeñas crestas más gruesas que venían cuando movía la cabeza. era como si el agua me lavara el sol de encima.

~
no he hablado con Ilsa en un rato, y justo cuando tengo más que contar en el ámbito caricaturesco-animado.

Ayer, en el capítulo de los Simpsons en que Homero va a la universidad, cuando expulsan a sus amigos geeks, él hace un gesto mafaldesco cien por ciento. Lo juro. pone su manita en su carita preocupada, sobre boca y barbilla y hay algo en sus ojitos que le dice a mi subconciente "sí, tú sabes que estoy referenciando a Quino." sí, lo sé. estoy enferma.

y luegoTom y Jerry, ah, mis buenos Tom y Jerry. Mis Tom y Jerry favoritos son los musicales. Cat Concerto, con Tom tocando a Liszt en el piano que habita Jerry, The Cat Above and the Mouse Below con Tom cantando "Fígaro", Johann Mouse, con Jerry bailando y Tom tocando en la corte imperial, y Cat and Dupli-Cat con una de las secuencias de apertura más chidas que haya hecho Chuck Jones.

Tom canta "Santa Lucia" mientras flota por los canales de Venecia en una cubeta remando con un trapeador. y, después Jerry, con voz onomatopeyica ratonil, sigue la cancion mientras flota en una taza remando con una cuchara. es hermoso.

...

cuchara!

the k rock.

diálogo cortesía de un tipo bajando Novasonic Down Hyperspace de mí en Soulseek:

[iaorios] doyou like the KROCK?
[iaorios] NOvasonic is K rock?

with the bright lights pointed at me as a metaphor.

he estado trabajando en la versión simplificada de mi historia personal para la vitrina. híper simplificada. porque mi biografía completa es larga y bastante repetitiva si se cuenta entera. una letanía casi cíclica de desadaptaciones, lejanías, mi teenage angst gritándome en el oido que nadie me entiende y mi razón (que siempre ha tenido un sentido del humor pinchemente cortante) diciéndome que ese es el resultado lógico de muchos años de arduo trabajo para volverme más críptica.

hace rato que ya no trato de ser críptica. ya no necesito ser inaccesible a la gran mayoría de la gente; ya no le tengo ni miedo ni desprecio. ahora recibo más eufemismos que burlas o críticas: sí, he sido "interesante" "fuera de lo normal" "única" y "diferente". y he sido todas esas cosas en las escasas semanas que llevo de clase de estadística para ciencias sociales. sé que ellos quieren que me sienta halagada. pero la gente que en realidad cree que soy chida no necesita buscar términos políticamente correctos para describirme.

me gustaría creer que soy clara, que se me entiende, que se puede saber cuando tomarme en serio y cuando no... pero cada vez se vuelve más claro que eso no es cierto. al menos no todo el tiempo. o, más bien, no con todas las personas.

(With the postmodern, it is possible not to understand the game and yet to take it seriously. Which is, after all, the quality (the risk) of ironic discourse. There is always someone who takes ironic discourse seriously--Eco.

¿tengo acaso el ego necesario para osar llamarme a mí misma irónica? ¿postmoderna? respuesta: a huevo.)

pero entonces ¿qué hacer con estas pequeñas lagunas de honestidad catártica te-cuento-todos-mis-traumas-a-gritos-en-el-Jac-&-Ray? una posible respuesta me la dijo Iv(eg)an hace un buen rato: la sinceridad es ahora mucho más irónica que la ironía. eso me deja solidamente parada junto a las bandas de emo. lo cual no me molestaría si "emo" todavía significara algo. (what the fuck? did you just call Death Cab emo?!")

otra posible respuesta es que mi sinceridad no es sincera y simplemente quiero atención. mucha atención y algo de empatía, ocasionalmente. tal vez tengo que hacerme excusas a mí misma. tal vez soy mi propio Lazarillo y mi propia Vuestra Merced. Tal vez miento.

we're not space age, we won't be saved.

gracias a un typo de Fred, hemos encontrado el good twin a mi evil blog (sí, sí, nada evil. A girl can dream, right?).

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Ilsa y yo hablamos de caricaturas. dígase, The Line and the Dot, The Bear that Wasn't, )wasn't a Bear at All. "he's a silly man who needs a shave and wears a fur coat"(, The House/Car/Farm of Tomorrow )tema salido de una meditación sobre el Centro de Biotecnología y los patos del patódromo( el lenguaje caricaturizado por Tex Avery )se llama Symphony in Slang, Ilsa, Symphony in Slang(. aaah, la vieja Acme Hour y caricaturas soviéticas en el once. qué chido.

the alarm bell's rung, and your week's begun.

imaginé un mundo. en un instante particularmente agradable de mi caminata diaria, me imaginé un mundo calatravesco donde un niño hacía ruedas de carro en la banqueta de un puente. había nubes pero no estaba nublado, y había viento. era un mundo adulto -pseudo-futurista, estilizado- visto desde los ojos un niño. había más sonrisas que carcajadas, y había mucho sol.
tenía el mismo gusto a agua dura que tiene el aire justo antes de llover, que tanto me obsesiona.

venía oyendo a Dntel. Your Hill. así sonaba mi nuevo mundito ficticio.

ahora tengo ganas de estrenarlo. justo ahora que escasean el tiempo y las ideas concretas. mi pequeño mundo tendrá que esperar a que mi gran mundo se acomodé un poco más (sólo un poco: no soy ni tonta ni ilusa, no espero que se acabe de acomodar nunca).

mi segunda compilación de Mobilé me tiene bastante contenta. recrea lo más inocentemente hermoso de la primera (que era bastante inocente y hermosa, dado que estaba compuesta de "christmas and winter songs"). es una pequeña ayudadita a mi esfuerzo por hacerme una versión suavizada y poco problemática de mi niñez. quien creería que una disquera alemana me ayudaría en esta misión.

mi mundito ha sido guardado. sonrisas, cable-stayed bridges y suerte a todo mundo.

I think about you way more than I like.

Ana es como usar agua de la llave en lugar de agua destilada para una relación. says:

hoy te vi caminando por ahí y pensé: es una idiotez que le grite porque no va a escuchar, debe de estar muy escondida adentro de ella, así como a mí me pasa la mayoría de las veces y entonces, como impulso, grité "beatriz" y me reí, porque mi hipótesis resultó ser positiva.

nahui ("pa pa-pa paaa, who loves the sun?") says:

heheh, perdón.

Ana es como usar agua de la llave en lugar de agua destilada para una relación. says:

no hay problema... me hiciste reir sin hacer nada

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de repente me pongo a pensar en como me pongo a recordar y me doy algo de asco. me parece que me ahogo en una nostalgia falsa por la igualmente falsa felicidad de prepa. sí, sí, todo muy cliché. excepto que creo que realmente era feliz, que hacía lo que quería, que estaba rodeada de gente que quería, viviendo tiempo que quería. leí mucho, hablé mucho, pensé mucho, sentí mucho.

en realidad no quería ni quiero nada más.

so, si la felicidad no era falsa, creo que la nostalgia tampoco lo es (es linda, creo que es mi tipo de tristeza favorita). ergo la subsecuente cursilería.

era chido. no tenía que preocuparme por ser pretensiosa, nadie me juzgaría por ello, porque nadie se lo tomaba en serio. ni siquiera yo. era un chiste. era la más cruel (y por tanto la más superflua) de las autocríticas. podía reirme plácidamente de mis propios defectos sin la menor intencion ni necesidad de corregirlos. sólo quería saber. y creo que todos los que me rodeaban también. eramos arrogantes porque todavía no habíamos sufrido por ello, decíamos que no nos importaba (ese nosotros es en realidad un yo, por supuesto). ahora todo es más fácil, menos frenético, menos variado. y extraño la física, el cálculo, TOK y ver Dr. Strangelove en clase de historia. extraño andar por leones y gonzalitos con una llanta rota y una balanza de resorte. extraño medir mi peso en newtons. extraño colgarme del tubo de los toldos. extraño sentarme a comer con Ana y José Antonio, y pensar ficciones simples y hablar de lo egocentrista de Berkley.

y en realidad sigo haciendo el mismo tipo de cosas que hacía entonces. sólo que con otras personas -chidísimas in their own right, pero otras. inevitablemente otras.

o tal ves si es un poco evitable. de repente todavía se asoman por ahí algunos de mis old war buddies:

estoy tomando análisis con una amiga de mi ex (quien sigue rondando los alrededores regios, hasta donde sé...) me encontré a Jorge en la Feria Borrego y a Fede en el centro estudiantil durante el CIH; me acabo de enterar que Ana Patiño se cambió a RI (lo cual no me sorprende). José Antonio me abrazó a mitad de la puerta de Centrales, justo en el momento y lugar en qué más estorbabamos. Ana me gritó en un pasillo. Lucio se paró a platicar conmigo en la barra de ensaladas de Centrales. y detrás de la silla en la que me paro para poner la vitrina, volteo y veo dos caritas risueñas y oigo una voz familiar. "qué chiquita eres." al día siguiente, un "hey, Beatrix Kiddo!" gritado desde lejos, rápido, en el pasillo de biblioteca.

alquien dígame por qué he dejado ir a estas personas. yo realmente no sé. al menos ellas todavía no terminan de soltarme. y eso es chido.

water tickling the ground.

tengo ganas de ver sexo y violencia, de ver algo perturbador y deshumanizante. necesito reír. ¿consejos?

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ayer soñé con el día de las mariposas. con mi techo en una mañana de invierno ("naranjada y aguardiente") mis piyamas de algodón, el cielo monocromático y nublado, y la parvada de mariposas monarcas que volaban rápidamente a mi alrededor y se aglomeraban en la bugambilia. claro que en el sueño, el día de las mariposas no permanecía igual. venecianos de carnaval se paseaban por un bosque de niebla, con sus largos picos de papier maché llenos de hierbas de olor, como urracas gigantes de capa, caminando sobriamente por entre la bruma y los lustrosos árboles. los árboles crecían hasta el techo. la bruma bajaba hasta mis rodillas. y las mariposas volaban. y sabía que eran una parvada pero no podía verlas todas en la bruma. apenas podía ver la bugambilia, un vago brillo rosa mexicano debajo de la niebla.

ayer soñé con el día de las mariposas.

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justo antes de que llueva, el aire sabe a agua dura. se palpa el gusto en el viento frío. me duele la cabeza y recurerdo claramente por qué escribí Tren al sur.

acabo de caminar por cinco minutos en lluvia pesada, con chanclas empapadas y con la laca de mis audífonos haciéndose aguada. había kilos de hormigas apareándose en el aire, con sus alitas pequeñas y rojas revoloteando por todos lados, posándose en todos lados, cogiendo en todos lados. sus alitas cercenadas flotando en los charcos...

una pareja acaramelada aterrizó en mi cuello. los maté. fue catártico. make of that what you will.

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perdí mi sequedad, tres horas no-planeadas, y dos pares de tijeras en el cumplimiento del deber. pero ya, está la nueva vitrina física. Xitlally y yo esperamos comentarios. es nuestra primera vitrina, sean gentiles.

by blue beard's nunchucks!

brevísimo: unos cuantos links para Ilsa, y para cuiaquier tercero que comparta su (nuestro) sentido del humor enfermo y/o simple:

• Chopping Block. "Butch dropped the machete, unable to continue the dismemberment. Damn Carpal Tunnel Syndrome!"
• Weebl and Bob. humor pendejo con acento inglés. se recomienda verlos todos, pero a falta de tiempo, recomiendo ver este y este, para poder entender el genio de este.
• Skeptic's annotated Bible. now improved with Koran and Book of Mormon. y si no creen que pueda ser simple, lean las anotaciones al Cantar de cantares.
  

practicalities are possibilities.

nuevo layout. hecho por yours truly, así que estoy orgullosa. Issa se limita a decir que "a'i voy." bueno, será lo que sea. y con eso me refiero a que será chocolatoso.

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tengo un horario de ensueño. entro a las nueve lunes/miércoles/viernes y a las ocho y media martes/jueves. tomo análisis del discurso con Issa.

y tomo estadística.

este verano Aquiles y la Tortuga me regresó a mis días de mate de BI, series, sumatorias infinitas convergentes, integrales, vectores. así que estadística será una gran oportunidad para

• quitarme esta cosquillita de volver a tomar algo de mate.
• aprovechar los programillas de mi ti-86 para procesar distribuciones de probabilidad.
  
• familiarizarme de nuevo con mis viejas amigas, zeta, te de Student y chi cuadrada.
• quitarme a mi padre de encima por al menos un semestre.

y finalmente,

• recordar por qué decidí estudiar letras y no alguna cosa con números.

estoy blogueando sobre mi horario. ¿es eso triste?

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hablando de documentales de discovery. acabo de oir file audio de un mensaje de radio de la policía en un documental de discovery sobre la mente de los asesinos. Pre-war Yardsale sampleo ese mismo pedacito en Au Base. creo que ambos lo sacaron de Cops...

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necesito ser zen al manejar. ser una con el carro, o algo así; recordar que me necesita.

me equivoco cuando no pienso en lo que está pasando dentro de él. cuando no pienso en las revoluciones y los engranes y la transimsión separada del motor. cuando pienso en ello, es muy agradable. el ronroneo de agradecimiento cuando meto tercera, la divertida que nos damos los dos andando sin motor por las bajadas de la loma... a veces pareciera que el parabrisas me dice "la mala noticia es queno alcanzas a dar la vuelta. la buena que ahora tienes oportunidad de practicar reversa." hay algo satisfactorio en el funcionameinto de la palanca de cambios y el clutch, la coordinación del asunto.

no creo que disfrutara manejar automático ni siquiera la mitad.

television eyes

a este grado ha llegado mi geekez. ¿mi geekicidad? ¿mi geekalidad? whatever.

en una pantalla de televisión, a unos metros de distancia de mi cama, una voz de anunciador me guía por un documental sobre rascacielos, me cuenta sobre los plomeros y electricistas, sobre ingenieros civiles, sobre las albañiles malasias con sus overoles que realmente cubren todo, con sus velos debajo de los cascos, virtiendo concreto reforzado en sus moldes, sobre las grúas, elevadores, miradores, focos, luces piedra, vidrio y acero.

y lo único que puedo pensar es "damn, la música tira. ¿quién la habrá hecho?"



ooh! synths!


era algo muy mood, muy soundtrack de Bladerunner, muy Trans Am.

pero, desafortunadamente, gracias a la costumbre de Discovery de no sacar los créditos completos, no pude buscar un "music by." bu.

dioses.

la sierra nos temes 2 y 10 ye de Jomes.

"n'Asturies, una añada ye una canción de cuna pa neños. el sampler final d'esti tema ta sacau del grupu asturianu Muyeres y ye el soniu de la llechi cuando se revuelve pa facer mantega. con esta percusión, les muyeres del conceyu asturianu de Cabrales cantaben antiguamente una añada pa tranquilizar a los neños y facelos durmir."

place my ashes in a vase.

congreso. la.

chideces:

• el discurso de apertura. me hizo temblar. hay momentos en que desentierran en mis sentidos esa intensísima sensación de que estoy parada ante la belleza. sentí eso. no porque fuera un excelente discurso (que no fue nada cercano a malo, mencionaron a Rulfo y Monterroso) sino por el español mismo. es bellísimo. hay sólo unos cuantos momentos de ruptura con al cotidianeidad (nada mejor que el discurso de apertura de un congreso de hispanistas) en que su belleza sibilante y vibradora se hace obvia y por tanto sobrecogedora. déme otra sílaba, y otra y otra. soy una adicta.
• Miguel León Portilla. me tocó de genio en el aeropuerto (godfuckingdamned airport. I'm not going there ever again unless it's to get the hell out of this place). pero en la plenaria estuvo chistoso y nos firmó los programas y los pósters. ¿tendrá hijos solteros? quiero ser su nuera.
  
• Aurora Ejido. la más olimpica de las voluntarias. no la vi un sólo minuto sin estar haciendo nada. pobre, la traían por todos lados y haciendo de todo. es linda. alude a Monterroso, me firma con cartitas enteras, nos agradece hasta que nos ovacionan, nos platica plácidamente sobre la cerveza mexicana. no sé a cuantos congresistas enviciamos, y como no-bebedora (nótese: no es lo mismo que abstemia) creo que no debería estar orgullosa de ello. pero lo estoy. go figure.
• Jean François Botrel. quien renunció a dinero en efectivo y una noche de hotel para no dejarnos esperando en el aeropuerto. felicidades al nuevo presidente, to his going on being his charming french self, y usando los trajes de lino claros y los sombreros. cómprese unas cuantas guayaberas. les sacará provecho. ah, y bailó la bamba. how cool is that?
  
• Antonio Esteves, el de la barba tubular y la trencita. "sería chido que fuera él, ¿no?" y fue. con todo y el infame error, fue chido. se paseaba tranquilamente con su trencita y su barba tubular por entre los señores canosos de lentes y trajes claros. bien por él.
• Aguistin Redondo and Mrs. no hay letrólogo que no los quiera de abuelitos. ella tiene cara de abuelita que te quiere cocinar algo. él está pero mandado hacer para un peluche hispanista. si apachurras su mano derecha, dirá "¡pero si siempre estás sonriente!" si aprietan la izquierda, dirá "las relaciones, por supuesto, son un género de definición amplia y tal vez algo borrosa, pues se puede considerarlas ya como crónicas y descripciones cuyo propósito es dar noticia de algo, particularmente escenarios y eventos exóticos, como relatos entretenidos para las masas de la época, mantieniendo siempre la pretensa, cuando menos, de veracidad."
  
• Maria Grazia Profeti. que me ayudó en mi labor aeropuertil simplemente por amabilidad. "yo los conozco a ambos de cara, mejor me quedo contigo." es un amor. y su plenaria de acento italiano sobre la literatura de Siglo de Oro y su influencia sobre la modernidad occidental me pareció muy chida. and about time. España es Europa, hay tanto particularmente exótico sobre ella como lo hay sobre Alemania.
  
• María Teresa Cacho. que me ofreció una carta de recomendación para becas en Europa, y se fijó en las cédulas de la exhibición del obispado. y que es bien linda.
  
• Victor Ivanovici. quien me vió en la puerta del aeropuerto, se subió al taxi de Park Chul (al quien le tuvimos que conseguir otro taxi), y por quien tuve que hablar al Ancira para asegurarme que había llegado y que no me lo habían perdido por todo Monterrey o secuestrado... y felicitó a Ilsa por la organización. dioses. habla al menos cuatro idiomas sin acento. qué miedo.
• la ñ. la más española de las letras, y el triunfo de los hispanistas sobre Bill Gates y los teclados ingleses. mwaha.
• Lauro Zavala. dirigió dos mesas chidas y dió una ponencia aun más chida. y que me firmó un libro y me regaló otros dos, incluyendo uno de texto de la UAM que es imposible de conseguir. escribió mal mi nombre. ¿Semana de la Literatura, anyone?
  
• el nudo del mal. nuestra orgía siestil que asustó al presidente de la asociasión braslieña de hispanistas. hagámoslo de nuevo.
  
• Shyama Prasad Ganguly. por firmar en tres alfabetos los pósters y por darnos títulos para el Quijote como "El soldado de Dios" y "El extraño valiente."
• José Pascual Buxó. enough said.
• la sesión de gritos catárticos. Ale, Nora, Xitla y yo, gritando solas y sin realmente oir o escuchar a la otra, y sin embargo entendiéndonos extrañamente bien.
  
• Jaume Pont. por echarme flores ("no se sabía cuál era la doctora, si esta joven o la doctora") y por contarnos aquellas historias de los años formativos de Jud(ix)ith.
• Seung Wook Baik Woo. que se veía deprimido porque no le tocó foto con nosotros. eso se arregló prontamente.
  
• tenis y flats cómodos. necesarios para la supervivencia en cualquier situación congresil.
• Pozuelo Yvancos. por no frikearse cuando lo atacamos como fans de los Beatles, por platicar chido con nosotros, y por pasarme su mail. yei.
  
• el atacazo artístico de la AIH. "digamos que tienes un congreso de hispanistas y no tienes carteles para recibir a los congresistas, camisetas para staff o urnas para las elecciones de la siguiente mesa. te enseñaremos a construir todas estas cosas. necesitaras: cartones, una camiesta, marcadores, una cebolla..."
• la vista desde el Obispado. ver "José Pascual Buxó".
• la noche mexicana. con lluvia, con mariachi, con elote, nieve y manzanas con caramelo. con doña Lore de tehuana y PesimIssa en vestido, con tenis y trenzas de estambre (as requested by Anonymous). parecía muñequita. awww. (editado el 28/07/04, 4:16)
• PesimIssa, Mentally Ilsa, AterraNora y Xitlaloc, aka Shitlally. la mesa de información más divertida de la historia del décimo quinto congreso internacional de hispanistas. sí, de toda la historia del décimo quinto congreso.
• "la sala siete está--" "arriba a la derecha" ...
  
• los pantalones de Iv(eg)an. ¿alguien los ha visto?

no-chideces:

• nina zambrano. que me gritó que la dejara ayudarla porque ellos tenían más experiencia en ese tipo de eventos y que realmente estaba muy mal organizado. como si yo lo hubiera malorganizado. bleh.
• la lluvia de la noche mexicana. que hizo que se fueran Maria Grazia y Agustin Redondo and Mrs. y que me arruinó la noche, entre el wet huipil contest, el chile en el ojo y las hormigas en los pies. no fue agradable (aunque después sí se puso chido).
• las mujeres sangronas del obispado. que eran incapaces de comprender que es mala idea dejar comida afuera. y que también eran incapaces de entender que no ibamos para ayudar, sino para oir.
• el cansancio. que mata cruelmente. dueeeeeeelo.