Thanks for coming out on my birthday, but listen up I've got something to say.

I've joined the Red Cross, I'm gonna get lost in some bloody war in Africa, I leave this month on the twenty-third.

sí. así es. por fin descubrí que eso es lo que le hace falta a mi vida. una experiencia violenta/revolucionaria como la de mis padres; que me probablemente me deje con cicatrices físicas y seguramente me deje con cicatrices emocionales. Sí. necesito lanzarme de lleno a una experiencia que me deje traumada y disfuncional de por vida, pero que tenga algun sentido altruista detrás, para que pueda cambiar mi identidad-cliché de Niña Exagerada con Pretensiones de Contestataria a Cínica Fría con Corazón Bondadoso muy en el Fondo de su Ser.

sí. el veintitres me voy a Brazzaville. me llevo unos libros, el diskman y un par de cds, pero la laptop y los demás discos se quedan, lo mismo que mis libros y demás fruslerías. si me muero, Issa, te dejo la labor de repartir la música entre los interesados. mis disfraces de niña -faldas, tacones y blusitas escotadas- se los dejo a Xitla. sólo ella le quedarían, de todas formas. mis libros... bueno, que esos sean motivo de una pelea terrible con demandas contra-demandas y abogados malévolos como vemos en The Practice. ¿les parece?

sí. tal vez me vean hablando inglés con acento en documentales de la BBC, o tal vez nadie se entere nunca que estuve ahí. tal vez le salve la vida a un niño soldado, que antes de mi herócia intervención, estuviera dispuesto a matarme con su cuerno de chivo. tal vez me apedreen los musulmanes. tal vez me de sida. tal vez por fin tenga algo valioso que contar.

sí. sé que lo estoy romantizando a lo pendejo, pero ¿qué decir al respecto? por eso lo estoy haciendo, ¿no? quién sabe que aprenda por allá. ni siquiera sé muy bien que voy a hacer, pero, aparentemente, nunca sobran manos.

no.

~

A los que no han visto mi nick en messenger, o a los que no se les hace muy notable, les informo que ha causado gran revuelo. y por "gran" me refiero a que cinco personas (una, dos, tres, cuatro, cinco) han hecho comentarios al respecto.

sí, lo sé, mi mundo es pequeño.

just to reasure you. el nick es el coro de la canción Red Cross de MKUltra. no hay manera de que me vaya a África con la cruz roja. por más de que me gustaría creerle a Gaby cuando me dice que soy Beatriz y qué conmigo nada es improbable, sé que no es cierto. primero por que mi valor al buscar cambios radicales en mi vida no es tanto pero ni de milagro. Mucho menos como para que anuncie en messenger mis planes de abandonar la comodidad de la clase media. segundo, porque el irme con la Cruz Roja a hacer cualquier cosa en cualquier lado, como dice Sean, implicaría que yo hiciera algo noble y desinteresado, poniendo mi seguridad personal a un lado por el bien de alguien más. y todos sabemos que yo no haría eso.

además, irme a África con una organización humanitaria es tan White Man's Burden que casi da asco a pesar de lo útil que podría ser en realidad (¿ven? mi identidad-cliché no ha cambiado at all).

no se preocupen. y no repartan mis discos. todavía sigo aquí. y cuando me vaya (sea a Lang o a la tumba) me llevo mi música conmigo. los libros también.

everything that was up here is out there.

Tiny Telephone ya no tiene mp3s.

para quienes no sepan, Tiny Telephone es el estudio de grabación de John Vanderslice en San Francisco. en el site del estudio, Vanderslice tenía mp3 de discos que se habían grabado ahí. había muchas cosas muy buenas, fáciles de conseguir sólo gracias al propio Vanderslice (como My Horoscope Said it Would Be a Bad Year, que Beulah grabó ahí para Inbred, una compilación de Future Farmer)

bueno, por ahí siguen las del propio John Vanderslice y los de MK Ultra, claro, pero todos las canciones de Spoon sacadas de los EPs, las primeras rolas que oí de The Coast Is Never Clear (también grabado en dicho estudio), las cantidades masivas de singles de Death Cab for Cutie, aquel primer concacto con Actionslacks... todo se ha ido.

sí. justo como Beulah. qué mal pedo.

¿no se supone que debo tener cuarenta años para cuando las joyas de mi juventud desaparezcan? ¿cuando tenga una midlife crisis y quiera recuperarlas y me encuentre con que ya no están, y comience a sonar como abuelita nostálgica por los "buenos tiempos"? ¿por qué siento que lo que amaba ya no existe apenas unos momentos después de que comencé a amarlo?

voy a dejar esto en paz antes de que me de asco mi drama-queen-ez. for the little comforting details, gracias.

snooks (progress reports)

algo no sólo para sus oidos sino para su alma...

y creí que la pregunta de bernardo (¿la ideología es parte del poder o el poder es parte de la ideología?) iba a ser la frase más estúpida del día. no lo fue pero ni de milagro. breve recuento del último viernes de clases de dos mil cuatro.

• Issa tiene enormes efectos sobre mi ánimo musical. después de sus nicks ayer, me dio ganas de oir Vespertine ("Pagan Poetry" todavía me rompe. escucharla es entrar en una bellísima carnicerpia poética). antes de análisis, mientras oía Hidden Place, ella se acercaba con su botella de agua y mi discman caía al suelo. recordé al veterano que murió después de una caída de dos pisos en un edificio de departamentos argentino. Todavía jaló una hora después- su canto del cisne. Tocó Nick Cave antes de morir.
  
• pasé estadística viendo BBCNews: Refugiados en Liberia, el Príncipe William en la universidad y el clima en Jakarta.
• Altavoz:

1. pendejadas generales del tipo que se ponía a hablar entre bandas serán olvidadas a propósito y con toda la intención. como notables pedazos de nostalgia infantil: frutsis y tostileos. y hubo coca gratis (es una verdadera idiotez ofrecerme coca gratis).
   
2. todo es natural.
   Jorge: necesito cortarme el pelo.
   yo: namás no pierdas longitud neta. porque eso puede ser traumatizante. yo lo sé. luego te queda horrible.
   Issa: *juega chinos en mi nuca.*
   Jorge: no, se te ve chido. *juega con churrito en mi frente* tienes un buen chino.
   yo: gracias.
   Jorge: ¿es natural?
   Issa: *lewd snicker* eso sonó mal.
   yo: todo es natural.
   Issa: *lewd laugh* ¡eso sonó bien mal!


3. personas con capacidades capilares diferentes. Nora, Jorge, y yo iniciaremos un grupo de apoyo para víctimas del cabello chino. Monitorearemos las predicciones de humedad, intercambiaremos consejos de acondicionador y mousse, compartiremos las historias de terror de malos cortes (sniff!) y mediremos científicamente el radio de curvatura promedio del rizo así como su velocidad de crecimiento. a su vez, recaudaremos fondos serviran para financiar nuestros centros de apoyo para el cabello rizado en cuernavaca y cancún, y el centro de cuarentena anti-contagio-de-chinos en Bali.
   
4. el emo es gay. la primera banda que tocó se llamaba Samy tenía un Borreguín (o algo así) y uno de sus miembros rozaba en lo ridículo. bueno, no, en realidad se sumergía de lleno en lo ridículo como teibolera en el lodo de mudwrestling. traía converse viejos (el derecho con agujetas rosas) unos jeans absurdamente caídos (ni mis pantalones a la cadera más a la cadera llegan tan abajo), la camiseta fajada sólo para que se vea la hebilla del cinto (como le choca a Joserra), una chaqueta con un parche enorme pegado atras y un trucker hat morado con diversas cosas pegadas con seguros. y las patillas. no puedo olvidarme de las patillas. parafernalia punketa aside, oír el coro "el emo es gay" fue muy divertido. el resto de la banda parecía bastante normal. and I mean that in the good, non-trucker hat way.
   
5. unremarkable, radiosoma. aunque, bueno, al final cuando sacaron los pedales y el fuzz mejoró bastante. pero aún eso fue mediocrón.
   
6. esta canción es para las mujeres. como todas. Marmota Fu (¿o Foo?). qué cosa tan más chingona. Funk sabrozón con sabor a Amigos Invisibles y el bajista más chingón que he visto en mucho tiempo. para utilizar un issismo, se la mama. el tipo tocaba con madre y se animaba todo además. tuve que bailar (pero eso no sorprende a nadie).no tira que Joserra se los haya perdido, pero supongo que los podrá ver en el festival del barrio antiguo. no tengo idea de cuantas personas que recién los oyeron lleguen aquí buscando algo de información sobre ellos, pero de una vez digo que lamento la confusión. google no escucha argumentos.
   
7. en todo lo referente al prog rock, le dejo los juicios de valor a Issa.
8. Pular, sear... se puede hacer muchas cosas con la mano.
   
9. happy birthday, Anexo, happy birthday to you. tocó Nerv. recuerdo que los oí por primera vez el año pasado en el altavoz de entonces, con un sol bien ojete y la preocupación de un ensayo final. Sí, lo sé, ando memoriosa. bueno. Pedro traía la camiseta que Ilsa me dijo que le iba a regalar. ver a Ilsa noviando sigue perturbándome, pero cada vez lo puedo explicar menos. cerraron con El Diablo (después de una interrupción y antes de un regalo estúpido). yo estaba acostada sobre unas mochilas, masomenos en medio de las bocinas, y vibraba toda. es una de las cosa que más me gusta de la música en vivo, los sonidos bajos --contrabajo y tuba o bajo, realmente no importa-- vibrando en mi femur y mi húmero y por todos los vellos de mis brazos. pero como estaba acostada, en contacto directo con la vibración a ras de suelo, esta vez los sentí en todo el cuerpo, en los litros de coca en mi estómago, en mi diafragma, en mis costillas. lo sentía por dentro, se podía palpar. se sintió con madre.

• fui con Nora a comprar su arbolito y después Xitla, Josue y yo le ayudamos a ponerlo. soy una nazi-navideña, y los nazi-navideños somos una raza temible. despreciamos los foquitos verdes, no nos gustan los nacimientos de plástico, nos encanta el olor a pino y no dejamos que se ponga la estrella sin una solemne ceremonia. ponemos primero las luces blancas, luego las de colores, luego las de figuritas, luego las guirnaldas y listones, luego las esferas feas cerca del tronco del árbol, luego las bonitas afuera donde lucen. nuestra preocupación principal es que las esferas queden balanceadas para que el arbol no se vaya a caer para un lado, y que las ramitas sean suficientemente fuertes como para que no se colapse el arbolito. no queda un espacio vacío. el nacimiento es una producción de gran presupuesto, utilizando escenarios complejos y cuidadosamente diseñados, ambientación climática y vegetacional, y unos cuantos extras. para una hija única con un cumpleaños una semana antes de navidad, esta fiesta es suya y siempre lo será. call me the christmas atheist.

act surprised.

me disculpo desde ahorita con los usuarios de IE. sé que la sidebar se va toda para abajo después del titulito de "poll". también es cierto que no me importa. por? porque en un ratito voy a rediseñar estratexa. sí, ya toca. y por mientras, se ve con madre en firefox, por lo que a ese pequeño glitch me tiene sin cuidado. como siempre recomiendo el cambio. firefox es hermoso.

~
terminaron parciales y yo estoy exhausta. de hecho, estoy harta. estoy muy desgastada, temo que ya no aguante. me siento toda institucionalizada y mediocre. me da miedo que en cualquier momento comienze a pensar como ellos quieren que piense. ellos. 'them'. el sistema. el establishment. el estatus quo. los niños rebeldes cliché que forman parte íntegra de lo que dicen odiar. the expecters of the expected. ellos.

¿qué pienso hacer al respecto? dormir. leer. echarme alguna película hiperviolenta. escribir mi ensayo para Lang. espero que sea suficiente.

viva satana, quiero revolcarme con vos.

ayer, Babasónicos.
estuvo tan, tan, tan obscenamente chido.

fui con Issa y compañía, y me encontré a Ana y a Elena (¿llevará H? nunca he visto escrito su nombre...) y por supuesto a Joserramón, quien, como parece ser costumbre, se avergüenza de sus queridas y letrólogas amigas. y a Kiwi. que no me permitió salvarlo de mi virus.

pasé la noche parada esencialmente de puntitas, con cada pierna sobre una silla diferente, y cada silla con otra chava encima. bailar era siempre una amenaza de caída, pero por supuesto, esto no me detuvo.

puta madre. fedora rosa (real men wear pink), micrófono al aire, Viva Satana, Desfachatados, Deléctrico, Irresponsable (qué siempre me recuerda a una canción totalmente distinta de u.n.k.l.e. que samplea a una voz seria de hombre: "little by little we went insane"). pedimos otra y nos dieron otra. y otra. Once y Pendejo.

había una mujer con su niñita en frente de mí y de Issa. La niña comía ritz, nos sacaba la lengua y nos informaba que era una Niña Grande. Un señor, de visible facha hippie, bailaba bien chido a unos metros, a veces con su hija de unos nueve-diez sobre los hombros (¿por qué no tuve padres que me llevaran a conciertos de babasónicos a los nueve años?)

salí exhausta, ronca y satisfecha. me comí un churro, me tomé una coca y esperé a mi madre con el celular (Ana lo llama "cencerro") metido en las mangas apretadas de mi busa, como un tumor en el antebrazo. cuando menos no llevaba bolsa.

~
mi madre cumplió cincuenta y ocho años, y le regalé un disco de jazz: Thelonius Monk plays Duke Ellington. lo envolví en una cajita de mi propia manufactura y se emocionó toda. gritó un poquito y toda la cosa, pero su reacción fue interrumpida por el "¡No me confundas, hombre! que estoy todo... todo... tdsmñsbmsn " de mi abuelo. nunca deja de entristecerme.

~
¿qué tengo que adultos amargados en su middle-age me dicen que les recuerdo a ellos a mi edad?

the pleasure is all mine.

conteo global de libros:

1. dos novelas de phillip k. dick, a scanner darkly y
   
2. martian time-slip. en pasta dura y traducción española, desgraciadamente.
   
3. en la misma editorial, Minotauro, en edición rústica, The Halloween Tree y
4. I Sing the Body Electric! de bradbury.
5. tres libros asquerosamente hermosos de poesía para niños de SM: Tren de cuerda, de fernando pessoa,
6. Piel de cocodrilo de efraín huerta, y
7. Poesía a cucharadas, una antología de poesía mexicana del siglo veinte.
8. un Austral de cincuenta pesos, los cuentos completos de oscar wilde.
9. Extraña confesión de anton chejov en Emecé..
10. en Tusquets, Mundo Quino y
    
11. mi reposición del perdido Un tipo de cuidado de francisco hinojosa.
12. El vampiro de la Colonia Roma en Debols!llo
13. Monterroso por él mismo en Alfagüera /Conaculta.
14. La tautología Darwinista en Taurus,
15. La tentación de existir de cioran en Punto de Lectura y
    
16. el primer volumen de los cuentos completos de cortázar en Alfagüera.
17. La mara, también en en Alfagüera, firmada por rafael ramírez heredia.
18. El principio del placer firmado por josé emilio pacheco.
19. Las ciudades desiertas de josé agustín y
    
20. Escenas de pudor y liviandad de carlos monsivaís, ambas firmadas por josé agustín ("yo no soy Alighieri, por tí seré").
21. Vagamundo y
22. Diario íntimo de un guacarroquer de armando vega-gil, ambos firmados con mala letra.
23. Cuartos para gente sola, firmado por j.m. servín
24. Me ves y sufres, con cosas de servín, pepe rojo, mauricio bares, y rubén bonet. firmado sólo por pepe rojo, que es más que suficiente.
25. Pulpo Comics, firmado con dinosaurio por bef y con letra apenas legible por pepe rojo (qué cosa tan más chida).
26. un replicante, firmado por roberta garza, roger bartra, y pepe rojo (se me escapó servín).
27. un moho, regalado y firmado por fadanelli, que no cree que el TEC, of all schools, le pague a roberta por corromper a la juventud. fun.

para terminar y en conclusión, tengo problemas de compra compulsiva de libros.

bo didley is jesus.

and he doesn't care about your chocolate consumption.

primer paso en el l proceso de preparación de brownies.

derretir una taza de mantequilla y doce onzas de chocolate en un baño maría con un chorrito de leche para que no se pegue.

para hacer más eficiente el asunto, necesitas partir los cubitos de onza de chocolate en mitades o cuartos con un cuchillo de chef, y separar la mantequilla en trozos pequeños que se derritan más rápido. esto último se puede hacer con cualquier utensilio, pero prefieres hacerlo con la mano. es al mismo tiempo agradable y asqueroso. ya en el baño maría, revuelves todo para que no se pegue ni se queme mientras se derrite. al principio, la mantequilla y el chocolate permanecen en pequeños cúmulos, el amarillo enfermizo de mantequilla aglomerándose alrededor de los oscuros cuadritos de chocolate como colesterol a un vaso sanguíneo. le das vueltas y vueltas y lo miras perder forma física. ves toda esa grasa espesa derretirse y piensas: esto podría matar a alguien. Y es cierto. si te lo tomas probablemente acabes tumbada en cama por días. Se pone más espeso y más oscuro, pequeños caminos de burbujitas doradas de mantequilla hacen espirales por el chocolate. de repente te preguntas como es que esto es legal.

recuerdas aquel artículo de Newsweek, y sabes que no es tan imposible que lo prohiban, no si los demandantes activistas gringos se salen con la suya. nunca creíste que empatizarías con los fumadores.

si los Boston Red Sox pueden ganar la serie mundial, todo puede pasar.

los caminitos dorados de mantequilla se disuelven cada vez más y te das cuenta de que llevas veinte minutos revolviendo gula líquida, desde su estado más asqueroso hasta volverse aterciopelada, espesa y rica, hedonismo en una olla en tu cocina familiar.

te sientes bruja. extrañas el gusto, totalmente distinto, que tenía este brebaje cuando lo probabas en la boca de otro.

el agua de la olla de abajo está hirviendo y sale vapor de entre ambas ollas. sacas la de arriba y pones el chocolate en la mesa de la cocina. se enfría. todo se enfría.

bajas a tu cuarto con las manos brillantes de mantequilla, como si fuera sudor que no escurre.

I got the shots

uno de los fines de semana más ajetreados que he tenido en un buen rato. entre viernes y sábado, sólo estuve en mi casa unas seis horas de sueño y una de desayuno. la tarde de viernes se me fue en tarea de estadística, y fabricación (o mejor dicho, compra de materiales) para lo del cantar de gesta. bueno, y en la cena en burger king y la noche en el nirvana con Nora (de nuevo) y Joserra, o sea, mis conflictivos y disfuncionales papás, (aunque Joserra se frikee o se avergüence).

en el carro de Nora, buscando estacionamiento en el barrio antiguo, traíamos Mozart o Puccini o Schubert o alguna otra cosa que pondrían en Opus 102 a todo volumen con las ventanas abiertas mientras pasabamos frente al schizo. un buen momento irónico.

fue más chido que la vez anterior, primero porque nos secuestramos un macrosillón para cinco/seis personas, y segundo porque bailé un chingo. si bailara diario, no tendría panza. la chava en pantalones de vinil acua que regalaba enjuague bucal nos hizo más caso que el mesero y había un grupo de quince personas, masmenos, ocupando la mitad de la terraza, pero eso no importa porque tocaron the Clash, Come On Eileen versión de Save Ferris, los B52s, Discotheque de U2 (a diferencia de los fans en serio de U2, me gusta mucho Pop), una vieja de Stone Temple Pilots, y por fin, por fin, pude ver el video de Smack my Bitch Up.

el sábado me fui a casa de Nora a terminar lo del cantar (nuestra preparación fue ampliamente criticada por cierta niña, que no entiende a) que la espontaneidad puede ser chida y b) que esto es una lectura amenizada, no una obra de teatro ni un ensayo para una).

fui a la fiesta de lanzamiento y me la pasé bien, aunque caí rendida relativamente rápido. siempre me agrada oir gente hablar bien de mí y que todos los presentes (incluida yo) se incomoden. Roger Bartra tiene pins. son cuadraditos y tienen una caricatura suya.

me compré tres libros de poesía para niños en ediciones ofensivamente bonitas en la Feria del Libro, así que los dejo con Efraín Huerta:

Paseo I

Ahorita
Vengo

Voy a dar
Un paseo
Alrededor
De
Mi
Vida

            Ya vine.

send me shivers.

oh, tamarindo. How do I love thee? let me count the ways.

Tengo cantidades portentosas de tamarindo azucarado, gracias a la padre matria. unas diez bolitas granuladas del tamaño de pelotas de tenis, cristalitos desprendiendose de alrededor de sus lisas y brillosas semillas, derritiendose entre mi lengua y mi paladar como un beso. ácido bien ácido y dulce bien dulce. sé que me las acabaré en un solo fin de semana, que mi lengua quedará ajada y mi pancita protestarán. pero eso no me importa, porque es un placer comerlo.

me gusta pellizcar una porción y dejarla desaparecer en mi boca, hasta que no queda ni tamarindo ni azúcar, solo semillas duras y cázcaras quebradizas, y de repente esa pielecita chiclosa que tiene más ácido que nada. el sabor todavía vibra en mis papilas cuando saco la semilla redondeada y ligeramente irregular, que queda seca y resbalosa entre mis dedos. riiiico.

a night at the nufonia.

chequen la revista de mi ex-tícher de BI, Roberta Garza Medina (antes Elizondo [though clearly not anymore]). estará disponible a partir de la primera semana de noviembre. confío que esté muy chida.

sickbed monologue.

abreviación de la disociasión de treinta cosas:

extraño a space ghost coast to coast.

las guayabas son la comida de los dioses.

el sol deshidrata.

Issa avejentó su brazo.

la expotec apesta.

las barbies son una fuerza del mal.

fuera el capitalismo yanqui, pero no la coca.

pobrique bestiaplañete.

me agrada el poster de las jornadas de detectives y astronautas.

not to touch a hair in your head,
to leave you as you are,
if he felt he had to direct you,
then direct you into my arms...

¿por qué despiertas repentinamente de un no-sueño?

me toca hacer el TOEFL. puta.

I miss my MTV.

soy demasiado antisocial para mi grupo de estadística.

everybody needs to know, it's the year of the rat.

Damon Gough (a.k.a. Badly Drawn Boy) was born to be a cartoon.

earth at night.

~
ayer salí con Nora. la música no estuvo excelentísima, el ambiente tiraba a lo fresa, el alcohol no me importa ni nunca me ha importado. pero me divertí muchísimo. porque bailé. oh, sí. bailar es bueno (aunque para hacerlo en serio, me faltaba Xitla). es físico. es tangible. es tener cuerpo, y me gusta tener cuerpo...


~
fui al súper con mi madre, y compré frutas. papaya, guayaba, plátano, manzana, pera... las guayabas olían por toda su sección, ese olor dulce y rugoso a vitamina c que tienen las guayabas justo antes de madurar. uuuuy, sí.

sobre los tomates, había un letrero que decía que por desastres en las zonas tomateras y mientras se recuperaba lo que se pudiera de la cosecha de tomates, éstos no iban a estar al precio debido. mi madre ya llevaba tres tomates bola paliduchos y anaranjados cuando se fijo que eran de california. con lo que me mandó a investigar las otras opciones tomateras ofrecidas por HEB Chipinque: "no voy a comer tomates gringos." busqué tomate cherry (que estaba diez pesos más barato, de acuerdo con el letrero), pero no había, por lo que terminamos comprando tomate huaje, igual de caro que el de bola, pero nacional y más maduro. no voy a comer tomates gringos.

¿qué haré si algún día no vivo en un país frutero? respuesta: contrabando. (lo recordarán bien fred y nora). sip. esconderé macetitas con nopales y flor de jamaica en mi dorm room. introduciré tamarindo y pulpa de chamoy al pais ductapeándolos a a mi pecho. dealearé chilito en polvo: yeah, it's real nice, smooth, easy, no way it'll land you in the hospital; but if you want the stronger stuff, I can hook you up with some, sure. just arrived from Mexico, haven't even cut it yet.

he ahí el asunto: necesito que sean mis proveedores. any volunteers?

~
ya en la mera caja, terminé comprándome un national geographic en inglés, que hace rato que no veía. me sentí niña de nuevo. Las national geographics son una parte integral de la etapa voy-a-ser-científica-cuando-sea-grande de mi vida. este promete estar chido en el sentido historia/filosofía de la ciencia/TOK de la palabra: was Darwin wrong?

tiene un mapa enorme doblado con una de las imágenes más bellas que he visto en un buen: la tierra de noche. se aprecia la ayuda de la NASA.

what about the bartlebees and neutral milk hotel?

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
underworld!

(6) [12:60] [mmm skyscraper i love you] says:
arab strap!

(6) [12:60] [mmm skyscraper i love you] says:
hahaha

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
this has been our music-geek moment of the day.

~
edit: 4:28

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
acabo de comentar en tu blog y apunto de bloguear en serio (más allá del placeholder copypasteado de messenger que acabo de poner).

(S) let there be more light says:
hehehe.

(S) let there be more light says:
sí

(S) let there be more light says:
lo acabo de leer

(S) let there be more light says:
bloggear en serio?

(S) let there be more light says:
is that possible?

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
bueno. no. pero "en serio" comparado con simplemente copypastear una conversación...

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
lo cual probablemente haga de nuevo.

(S) let there be more light says:
hehehe.

attention. we are now a hip pharmacy.

the second line.

resumen sustantival del día: una Gaby perdida por aulas dos. una issa con malestares de salud. una conversación monopolizada. mochila nueva. ejercicio de creación no realizado. tres pares de jeans favoritos. dolor en el ojo. lluvia. tráfico. realidades externas e inalienables de la vida. ganas de raparme.

listas. muchas listas.

lo seminal.

los textos que formaron mi vida como lectora, mi vida como escritora, y mi vida, punto.

• las novelas de Agatha Christie. que leí en primaria, mi primera lectura en inglés, más allá de los fragmentos tipo See Spot Run de mis libros de la escuela. And Then There Were None sigue siendo de mis favoritas.
• Pedro Páramo. leído con fiebre en semana santa (una de esas terribles semanas santas). alucinantemente bello.
  
• los libros de A la orilla del viento. que además de ser una colección con madre, tiene por título una de las frases más poéticas que conozco.
• The Talking Parcel de Gerald Durrell, leído en una traducción hecha en la madre patria, con todo y sus guisantes, pendientes y demás. es más, se llamaba El paquete parlante en vez de El paquete que habla, como yo insistía que sería más natural que se llamara.
• Malfalda. leída desde que aprendí a leer. y hasta la fecha.
  

lo canónico.

los textos que explican y provocan gran parte mi nahuidad (si Xitla y Dinorah merecen verbos, yo merezco un sustantivo de calidad. hmm... ¿nahuidad, o beatricidad?). leerlos promete dilucidar mucho de mi comportamiento (y mis random quotes).

• primero y por sobre todo, mi Tito-tito capotito. Monterroso. empezando por lo obvio, La oveja negra y demás fábulas, pero también, si se puede, Movimiento Perpetuo y Obras completas y otros cuentos.
  
• el antes mencionado Pedro Páramo.
• los cuentos de Saki, en cualquier recopilación de ellas que se encuentre (en Metro de Libros de Gandhi -y en Soriana- se consigue una traducción decente por diez-veinte pesos). All people live beyond their means. Decent people live beyond other people's means.
  
• Ficciones de Borges (que vino a monterrey en '98, como todos lo sabemos). por las ruinas circulares, el jardín de los senderos que se bifurcan, por Tlön (upward, behind the onstreaming, it mooned), y por supuesto, porque pertenece al club del Buen Gusto en Nombres junto con Dante y Shakespeare.
• Phillip K. Dick. autor de los cuentos y novelas en que estan basadas entre otras películas, Total Recall, Minority Report y Blade Runner. (espero con ansias A Scanner Darkly, a pesar de Keanu Reeves).
  

lo chido.

ninguna de las anteriores, pero hermoso de todas formas.

• Paco Hinojosa. que es mi héroe (¡sí es el mismo, sí es el mismo!). como debe serlo cualquiera que sea capaz de escribir los cuentos de Un tipo de cuidado y libros como La peor señora del mundo o La fórmula del doctor Funes.
• Waking Life, de Richard Linklater (featuring one of the dumbest comments ever made on imdb). visuales muy chidos, tema interesante, aunque puede ser pesada. no se preocupen, si su pretensiómetro me aguanta a mí, seguramente aguantará la película.
• Grim. sí, el mismo de "Grim es una nena," notoria cita de la señorita presidenta. de The Grim Adventures of Billy and Mandy. La Muerte habla con acento jamaiquino!
  

~
porque Quino existe y Mafalda es su profeta.

hey, now, boozey sailor! missed the boat. what to do?

siguiendo la pauta de Nora.

How to make a estratexa

Ingredients: 1 part competetiveness 1 part self-sufficiency 1 part ego

Method: Layer ingredientes in a shot glass. Add caring to taste! Do not overindulge!

Username:

Personality cocktail
From Go-Quiz.com

bueno, creo que mi receta especial necesita más ego. quedó desabrido.

we are nothing.

but I, I'm a believer. well, that's not really true. I'm more of a make-believer. it sort of adds up to the same thing.

trinidad: teología, ontología, epistemología.


teología. siempre batallo llamándome atea. no porque se me haga tan dramático, to be one of the godless, a pesar de que siempre me trae a la mente torcidas imágenes de cultos pseudo-paganos tecnificados medio sacados de novela cyberpunk (otro nombre que siempre me ha hecho mucho ruido).

no. mis peleas con el término tienen otro orígen. a ser tratado más adelante.

en este momento, baste decir que, terminología aparte, llevo diecinueve años de vivir sin dios, y los últimos cuatro de vivr conciencia de que siempre he vivido sin dios. soy atea.

ontología. creo (que verbo tan pinchemente cargado, nunca lo puedo usar inocentemente... es como cuando te das cuenta de tus propios albures no intencionales) que no soy atea como normalmente se entiende la palabra, ni siquiera como la mayoría de los ateos entienden la palabra.

la mayoría de los que conozco creen que dios no existe. yo no creo que exista. explicitemos esto hasta el cansansio. ellos creen en no-dios. yo no. yo no-creo. no niego a dios sino a la creencia en él (si se me perdona el occidentalismo).

es por eso que dios existe, aunque yo no crea en él. yo no podría decir eso si él no deambulara por ahí en algún lado en alguna forma. no como una entidad única o un colectivo super- o todopoderoso, pero como la idea de que tal cosa es posible, real, o deseable. existe, aunque no sea o siquiera esté.

yo niego la creencia. no lo niego a él. él podría andar por ahí todopoderoseando, por todo lo que yo sé. que no es nada.

epistemología. "entonces no eres atea, sino agnóstica."

no.

en uso popular, agnóstico se ha vuelto casi un equivalente teológico al "indeciso" en las encuestas electorales. ese uso me parece cobarde. hacemos afirmaciones sólidas y concretas sobre cosas inconocibles todo el tiempo. y muchas, muchas veces, hasta nos jalan bien. el término es más complejo que eso. un agnóstico en serio cree que dios y lo divino son inconocibles. por tanto, su existencia misma es inconocible (indecible, en términos matemáticos). no se puede saber. no dependas de ella.

eso es lo que yo sostengo con respecto a la Verdad, y su hermanita con minúscula. en cuanto a dios, el asunto es mucho más sencillo: no creo. en esto, como en toda otra verdad que sostengo, estoy tanteando en una albreca de pelotas a oscuras, básicamente adivinando que la pelota que agarré es la correcta. esto es tan cierto de mi ateismo como de mi gramática.

(también es la explicación filo-sófica [por tanto falsa] de mucha de mi actitud. si todo lo que creo, pienso, conozco y sé está muy probablemente equivocado. si soy igualmente falible en las cuestiones en las que estoy segura que en las que no, entonces bien puedo estar segura de todo lo que creo, pienso, conozco y sé. y esto no es una excusa, sigo esperando que me me mienten la madre cuando sea necesario.)

el argumento que sigue a todo esto es que no se puede no-creer. yo no sé si se pueda o no, sé que yo no lo hago. ¿en que creo, entonces? en muchas cosas. interprétense los links al gusto.

the rain followed you to bed and soaked the sheets through.

si. otro. porque ahorita tengo tiempo y motiviación, y si no luego se olvidan que ando por acá.

ha estado lloviendo, no sé si lo han notado. y me he estado mojando, como cualquiera que haya estado presente cuando me quejo también lo ha notado. hoy estuve esperando a mi madre bajo el techo del pasillo del borrego, hablando a la casa por celular como maniática (resultó que el teléfono estaba mal colgado), atrincherada detrás del frente, de las terribles y sangrientas batallas de las gotas en contra del suelo. me sentía niña de novela inglesa triste. o peor, algo así como mi entrañable niña de tren al sur. eso es perturbador.

(había un juego en la tele, pero lo apagué porque estaba arruinando mi atmósfera narrativa. no puedo ser un personaje ficticio si los comentaristas se la pasan interrumpiéndome.)

me subo al carro con los tobillos helados, envueltos en la mesclilla empapada de agua que trepa, mis pies calientítos dentro de mis zapatos (tengo que re-aislar a mis tenis favoritos, mis antes falsamente desgastados tenis argentinos que ahora lo están en serio). me imagino con wellies, y la ficción del niño inglés ignorado por sus padres vuelve con más fuerza.

llego a la casa, y una vez tiradas mis cosas por el suelo y re-tendida mi cama (tengo que tenderla a mi gusto antes de acostarme, es mi obsesión-compulsión) prendo la compu y me encuentro con que shuffle de qcd me regala pura música de lluvia. tengo demasiada música de lluvia, considerando que no me gusta la lluvia. bueno, mejor dicho no me gusta esta lluvia. me gusta la lluvia de tormenta y sol, la que tiene trueno y arcoiris. la bruma-nube-gris sólo me pone en este inexplicable estado anímico del que salió tren al sur, una versión más triste de aquel mundito guardado que alguna vez me atacó caminando. no sé. tal vez simplemente no me ajusto.

el punto es que el shuffle de qcd me puso primero a Aveo, luego a Kissing Book, a The Decemberists, y hasta decidió rematar con April Skies de The Jesus & Mary Chain. ¿qué puede hacer uno en contra de su música? supongo que alguien en algún lado podrá hacer algo, pero reitero que no me gustaría ser esa persona. es una adicción dulce y hasta eso bastante benigna. así quién no quiere cancer.

el momento estuvo ideal para una larga siesta fresca (demasiado fresca para ser fresca, en realidad, pero no lo suficiente cortante para ser fría), mientras la piel de mis piernas regresa a la vida en callado crecendo y siento como la música se me tatúa por el cuello.