estratexa

missing Gary

2005-12-30T15:56:00.000-06:00

for the record: sí, soy feminista, y lo soy por decisión conciente y cuidadosamente tomada. soy, además, bastante militante --más de lo que quisiera ser por motivos de comodidad propia, pero menos que la mayoría de las mujeres que se toman la molestia de auto-designarse feministas. si soy feminista y militante, e ideológica e irritante, es porque no he perdido la capacidad de encabronarme por cosas como estas:

FORBIDDEN VACCINE Ever year, about 500,000 women throughout the world develop cervical cancer. In the United States alone, the disease kills about 3,700 women annually. This year, scientists developed a vaccine against human papillomavirus, a sexually transmitted disease that is the primary cause of cervical cancer. The vaccine produced 100 percent immunity in the 6,000 women who received it as part of a multinational trial. As soon as the vaccine is licensed, some health officials say, it should be administered to all girls at age 12. But the Family Research Council and other social conservative groups vowed to fight that plan, even though it could virtually eliminate cervical cancer. Vaccinating girls against a sexually transmitted disease, they say, would reduce their incentive to abstain from premarital sex. (Falk, William. While You Were Sleeping. New York Times. December 30, 2005)

al comentar con varias personas esto, que haya gente tan estúpida que piense que el sexo premarital es un mal mucho peor que el cancer, recibí básicamente la misma respuesta: ¿por qué te extraña? ya sabes que hay gente loca en este planeta. no me extraña, me enoja. y temo el día que ya no me enoje porque será el día que ya no me importe. el día que me quede apática y vencida.

this is the story of your red right ankle.

2005-12-05T18:21:00.000-06:00

mi tobillo, circa martes en la tarde y mucho menos inflamado.

un año después de mi primer tatuaje (y del último post sustancioso, pareciera), helo aquí. mi pequeño homenaje a The Decemberists (en diciembre, apropiadamente) y una de las canciones más consoladoras que conozco.

I have a red right ankle. it is currently swollen to the size of a small yet sizeable grapefruit. mi piecito parece tamal, todo gordito y semi-inmovilizado. el rojo todavía no termina de cicatrizar. se ve medio grotesco, porque parece que tengo una costra gigante de un raspón que se robó toda la piel de mi tobillo. which is kinda the point. es menos ancho de lo que quería, y está más arriba en la columna de mi pierna. pero bueno. más abajo se borraría rápido por la fricción con zapatos y demás. y más ancha no hubiera aguantado el dolor.

porque eso es otra cosa. el pasado dolió rico. este más bien dolió. el primer caudal de endorfina no llegó hasta que desenvolví mi gigantesco tobillo dos horas después de que fue terminado, en la posada de letras y ante los ojos de mucha gente que creyó que me lo había esguinzado o algo, y que tenía una cinta adesiva roja sirviendo de venda. o algo así. no pude bailar. which is sad. pero tengo dulces de piñata which is good.

ahora viene la pregunta. ¿debo hacerme uno por año de aquí en adelante?

a brief but definite return to say

2005-11-28T20:01:00.000-06:00

WORD.

you're my rock n roll fantasy.

2005-09-17T15:29:00.000-05:00

ACL!!ACL!!ACL!!ACL!!ACL!!ACL!!ACL!!ACL!!
(I'm so close I can almost taste it. the hoarseness, the exhaustion, the tinnitus, the pure unadultered joy.)

~
dioses. para todo lo que me gusta este blog, posteo tan poquito... podría culpar al semestre, pero no es cierto, podría culpar al writer's block, pero tampoco es eso del todo. podría culpar a La Vida Real, pero todos sabemos que no tengo una. no sé...

por lo pronto, resumen global de lo que llevo sin updatear:

Refuerzos han sido robados. children, gather 'round to hear the sad tale of The Back-up, el valiente discman que fue robado en un baño del CIAP junto con mis crayones Faber Castell, mis acuarelas koreanas Marie --tubed, para pinceles orientales--, mi pincel grueso favorito (era casi caligráfico), mi homeowners' knife que le pateaba el trasero a cualquier cutter u exacto. mis recortes antiquísimos de National Geographics de cuando estaba en secundaria y deprimida. y el discman, claro, que no era mío; Stories from the City, Stories from the Sea de PJ Harvey y baterías recargables incluídas.

me pegó duro la pérdida. puta madre, soy demasiado fetichista (sentido antropolígico, no sexual --aunque bueno...) amo esos objetos y me duele no tenerlos. me duele el triple porque son escencialmente inútiles y carentes de valor para alguien que no sea yo (o al menos como yo). a ver, cabrón, ¿vas a dibujar grifos y desastres con crayolas y cubrirlos con líneas rojo sangre, transparentes como papel de china y fluidas como hoja de sauce? ¿vas a tapizar libretas con fotografías de aves exóticas, mercados de índigo? espero que al menos oigas "Big Exit" en el discman de Issa...

Gaby mencionó la posibilidad de que ella me prestara un discman, ya que ella es del círculo iluminado poseedor de iPods. no sé. no creo que me vuelva a pasar que me descuide y me lo roben, lo destruya o lo pierda, pero una parte patética y obsesiva de mi cree que aun así no me lo merezco, that the Spirits of the Record are punishing me for some grave transgression of the laws of The Tribe...

vitrinas han sido desgraciadas, secuestradas, medio arregladas y hechas con cooperación. Aristotle wants YOU to argue for the sake of arguing!: el último uso que recibieron mis acuarelas y crayolas puede verse en la vitrina del grupo estudiantil Vox, aulas dos, vitrina... les debo el número. tiene un token greek guy y un chiste mío y sobre mí que entenderán más los de ese grupo estudiantil que los del mío. la vitrina de letras no me gusta, y he decidido que voy a tratar de dejar de enojarme por lo que considero un severo bajón de calidad. por supuesto, no tendré éxito, pero nimodo. se sobreentiende claro, que todo este comentario es totalmente irrelevante para quienes no me conocen, o al menos el campus mty. not that that's ever stopped me before.

Apreciación musical y High Fidelity me han puesto a pensar. llevo mucho mucho rato (y aquí si puedo culpar a letras sin sentirme tan mal) siendo apreciadora profesional. llevo demasiado tiempo sin hacer cosas, sin ser ni Don Quijote ni Hamlet (pensar es hacer, yo siempre he creído, así como he creído que analítico y apasionado no son opuestos, o que el cerebro es parte del cuerpo y no su segunda, complemetnaria, "otra" mitad). en vez he sido un espectador, un público educado. Un Menéndez Pidal/Pelayo, peor aun. pinche writer's block.

espero ya no tener estos pedos la próxima semana, y, después del desembolso que el viaje a ACL implica, pueda juntar mi lana para El SWAT. as much as I mock happy endings in stories, I still want them to happen to me.

"I'm a self-taught pretentious jerk."

2005-09-02T20:23:00.001-05:00

perdonen el silencio, pero mi capacidad de constancia en el trabajo es básicamente nula. chingada, no sé ni cuando me volví tan floja y simultáneamente tan intolerante con el trabajo de los demás... deséenme suerte pasando este semestre.

~

el novato ha muerto. que viva el refuerzo.

para quienes no recuerden, en prepa yo solía tener un discman plateado (plus radio) que amaba tiernamente, como amo a mis aparatos básicamente sin excepción. me lo llevé a Argentina, donde sufrió su última caída, de tres pisos por las escaleras de un edificio de departamentos. todavía tocó rolas por una hora antes de terminar de agonizar, y dejarme sin música para el avión de regreso. lo enterré en mi jardín al regresar.

ese fue El Veterano.

su reemplazo fue un hermoso discman azul, todo cubierto de calcas de Tu No Existes [sic], redondito redondito y con botones difíciles de aplastar.

ese era El Novato.

antier miércoles muró El Novato, después de ser dejado caer muchas veces (no todas por mí) y ver morir a tales tesoros como el disco 2 de mi DFA Compilation #2. estaba tranquilamente tratando de escuchar el kyrie de la misa Pange Lingua de Josquin Desprez para Apreciación Musical (nótese que aprovecho la oportunidad de ser mamona y elitista y decir el nombre completo). El Novato no permitió oir la track ten. se pasmaba el display en "10" pero no tocaba nada ni parpadeaba como en pausa. prové de nuevo. me dejó escuchar la primera track, pero al pasar a la segunda volvía a pasmarse. luego, se pasmaba a los veinte segundos de la primera track, y luego ni eso. traté con otro disco y otro, y otro. tampoco tocó nada.

El Novato no conoció septiembre. ya andaba en sus últimas, lo sabía bien (y mis audífonos andan en las mismas, no funciona el izquierdo), pero esperaba que me durará hasta diciembre, cuando con lana de cumpleaños/navidad/chantaje/chamba(shit-- no he estado haciendo mi chamba... ¿alguien tiene estadísticas inusuales sobre México?) me comprara un iPod with special, pretty, unnecessary earphones (El SWAT, I would call this spiffy hi-tech combination).

como el Novato no duró hasta diciembre, Issa me ha prestado su viejo discman -que de hecho se parece mucho al Veterano- para que oiga música hasta entonces, ya que ella tiene uno fancy-shmancy que lee mp3 en discos quemados y no lo necesita. este discman ha llegado a mis manos el día de hoy, y lo he llamado -para seguir con mi terminología policiaca- El Refuerzo.

~

Austin City Limits looms around the corner... hoy traté de comprar boleto para un aftershow con Built to Spill, The Decemberists y Sons & Daughters. The ticket buying site was down. buuuuu.

~

hugs, kisses, cuddles, well-wishes and all good things to Kate. her family and her state are in a dire situation because of hurricane Katrina. I can manage human empathy for disaster victims, but when a friend is affected it really hits, hurts and causes worries. I hope everyone and everything she cares about fares well.

rite of spring.

2005-08-14T23:13:00.000-05:00

everything I know about opera I learned from Tom & Jerry and the Loony Toons.

~

¿debería sentirme conflictuada por el hecho de que la tarde de una mañana que no amanecí en mi casa me arreglé para ir al Taboo --y volver a amanecer lejos de mi cama-- mientras oía a Stranvinsky? ¿no? eso creí.

por alguna razón, decidí culminar mi primera semana de clases con dos desvelos, mucho humo de cigarro y prácticamente sin voz. sirvió, al menos, para aclarar una de mis anteriores dudas sociológico-existenciales: sí, todavía hay antros en Monterrey donde un hombre va a bailar; simplemente no con alguien que tenga senos naturales. a la próxima me aseguro de parecer drag queen.

de mis seis materias para este semestre,

cinco no son totalmente pendejas

dos son insulsas, aunque sólo una de ellas es totalmente pendeja.

tres las comparto con hijos de las ciencias sociales (Gianina dixit): retoños de politólogos, comunicólogos e internacionalistas.
dos son literaturas.

dos de ellas me obligan a trabajar en equipo sin permitirme audicionar miembros.

una la llevo con el Chico Nixon, mi archnemesis, y su minion.

tres son del departamento de humanidades y ciencias sociales.

dos son altamente susceptibles a que las repurebe de puritita hueva.

una no la llevo con nadie más de letras.

dos tienen mucho menos carga de lectura de lo que me esperaba.

una es impartida por una maestra que ya se ausentará cinco clases en las primeras dos semanas, para luego intercambiarnos asistencias por conferencias.

ninguna es grupo único de letras.

hagan sus diagramas de Venn accordingly. me dicen si en ellos encuentran a dios.

~

I love a clean rat cage. unfortunately, my boys do not.

"yes, Mike, I am his dad."

2005-08-01T20:34:00.000-05:00

further proof that I watch waay too much television.

Nickelodeon terminó su mini-maratón-para-conquistar-veinteañeros-nostálgicos ("nostálgicos", no "inmaduros", señor Furedi) con mi capítulo favorito de The Adventures of Pete & Pete: "A Hard Day's Pete"

oh, I must bask in the glorious nineties-ness of this show. and the flannel! and the plaid! the plaid was everywhere!! este programa, como Space Ghost Coast to Coast, era de mis favoritos en mis oh-lejanos días de primaria (y secundaria). lamento que ni Cartoon Network ni Nickelodeon los pasen regularmente anymore. y como Space Ghost, por más que lo amara con ternura y dedicación, realmente no podía apreciarlo.

sí, amaba a Artie (el hombre más fuerte... del mundo!) y el hecho de que tanto la placa de metal en la cabeza de Joyce, la madre de amos Petes, como Petunia, el tatuaje de Pete (the little one) tuvieran lugares en los créditos. amaba a Stu Benedict, el chofer del autobus escolar, cuya idiosincracia era casi poética. la paradoja del barbecued chicken en "Inspector 43" resonaba con mi mentalidad aún entonces. sí, sí. pero ¿cómo apreciar a los diez años y sin cultura pop la referencia a "Subterenean Homesick Blues" en la presentación sobre school meatloaf en "Don't Tread on Pete"? ¿el hecho de que Steve Buscemi saliera del papá de Ellen Hickle, amigovia de Pete (the big one)? Ellen era hija de Mr. Pink. era hija de Mr. Pink, for fuck's sake!! Pete & Pete también fue el espacio en que Michelle Trachtenberg fue hija de Iggy Pop, antes de ser hermanita de Sarah Michelle Geller y eventualmente salir en películas de disney y videos de nu-metal.

en uno de los últimos capítulos, cuando el recientemente puberto Pete (the little one) la lleva a su primer baile escolar, Luscious Jackson toca en su gimnasio. Janeane Garofallo sale de maestra de inglés. Lisa Weil (Paris, de Gilmore Girls), Bebe Newirth (Lilith de Cheers y Fraiser), Selma Blair... no mamen.

"A Hard Day's Pete" es mi capítulo favorito. es la música, todo es por la música. "Hey Sandy", the theme song, me encantaba de niña y ese era el único capítulo en que oía algo más de Polaris/Miracle Legion. Pete (the little one) oye a una banda (Polaris themselves, but of course) practicando en un garage camino a su escuela, y la canción que tocaban ("Summerbaby", I now know) se vuelve su canción favorita. al regresar al lugar, encuentra la casa y el garage vacío. ahora, la canción sólo existe en su mente.

la mitad del capítulo se va en sus intentos de oirla en el radio. fracasa, aún con la ayuda de la radiorecepción de la placa de su madre y la súper-velocidad de Artie (el hombre más fuerte... del mundo!). eventualmente, aprende (by trial and error) a tocar la guitarra (su primer "descubrimiento" es "la fuerza de la naturaleza que conocemos como 'feedback'.") en un intento por preservar esa canción antes de que se escape de su mente, as slippery songs do. arma una banda con ese único propósito, y en el proceso lleva la cuenta de luz de Don, su padre, a niveles insospechados. a radiothon ensues. al final, después de que su recuerdo de la rola se encogió a una nota, se pone a tocar en el garage abandonado por Polaris y recuerda la canción entera. la canción tira, por cierto.

propongo que pongamos a toda generación futura a ver "A Hard Day's Pete" y al episodio Space Ghost Coast to Coast donde entrevista a Thom Yorke y (¡y!) a Bjork, como parte de mi plan maestro de aumentar la población indie del planeta (without poser side-effects).

(Mi segundo capítulo favorito era "Sickday". solía ver desde mi cómoda cama como Pete [the little one] se inventa una enfermedad y aprovecha su día libre mientras yo hacía lo mismo. bueno, yo lo aprovechaba mucho menos: nunca reinterpreté la personalidad de un compañero mío con adicciones dentales, nunca conocí a un lector de medidores eléctricos que viera el futuro, y LL Cool J nunca fue mi maestro).

...

(y "Endless Mike" -brillantemente traducido al español como "incesante Mike"- es el mejor epiteto para un archinémesis jamas creado por la televisión infantil.)

i come apart at the seams...

2005-07-28T16:39:00.000-05:00

kate: is it possible that, at twenty, randomly and with no other growth spurt, your breasts grow?
me: I don't think so... mine only grow when I gain weight.
me: but *shrug* I dunno... you're not about to complain, are you?
kate: no. (:
me: ah, breasts. such wonderful wonderful things.
kate: I am completely obsessed with mine.
kate: I'd marry them if I could.
me: I'd marry mine, too...
me: but it'd be bigamy.

(eventualmente tenía que regresar a mi costumbre de postear conversaciones extrañas en este blog. perverts welcome. total, ya los conozco.)

eau d'bedroom dancing

2005-07-26T19:57:00.000-05:00

primero que nada:

truth!

aaah. Joe and Monkey es tan sabio...
~

el sábado pasado, Nora y yo fuimos al viejo nuevo Nirvana (el que está en un plaza fiesta y dónde son más laxos con identificaciones [ahora que sí la tengo...]). bailamos un chingo, casi -casi- desde que entramos. bailamos The Cure, bailamos The Hives, bailamos Pulp, bailamos Chemical Brothers, bailamos Morrisey (with close captioned wails), bailamos Suede, bailamos Blur, bailamos Lenny Kravitz, bailamos ABBA (me avergüenzo, pero no tanto).

me gusta mucho bailar. mucho. es un recordatorio que mi cerebro -self-involved, self-absorbed, plain self-ish, ese lugar lleno de dialogo interno auto-analizante y hostil a la intromisión- no es lo único que tengo. tengo cuerpo. y en este mundo es absolutamente hermoso tener cuerpo.

es por eso que me perturba tanto que se haya hecho risible -o viboreable- bailar en un pinche antro. que no mamen, ¿por qué otra razón iría alguien a un lugar donde ponen música demasiado fuerte como para platicar? ¿para emborracharte y hablar a gritos con la persona sentada a tu lado? ¿no podrían hacer eso en su casa?

(claro, también se puede bailar en pa privacidad de una casa. yo lo hago todo el tiempo).

se me hace triste que fresas con tacones imposibles se burlaran de como Nora (two beers on her) y yo (only a little sugar-high) bailábamos, sólo para bailar peor algunas horas y muchos muchos "drinks" después.

claro, esto no me sorprende tanto de una fresa out antreando a altas horas de la noche. pero no eran sólo ellas. a mi relativamente corta edad, la idea de que un hombre te saque a bailar se me hace tan mítica como la fundación de la gran Tenochtitlan, o el abanico de la muerte de Mythbusters. pero todavía recuerdo ocasiones en que un chavo cachondo y/o interesado bailaba cerca de, junto a, alrededor de o alguna otra locución preposicional de ti. los poco ágiles se acercaban y te preguntaban si te gustaba la música (aunque la respuesta fuera un obvio sí). ahora, en cambio, nada. y tampoco bailo TAN mal. caché a un par mirándome, pero no hicieron más que rosarme el hombro al pasar a mi lado. uno. el otro nada. o era voyeurista o en realidad estaba viendo a Morrisey abrirse la camisa en la pantalla above and beyond my head...

tampoco me gusta la idea de los protocolos de bailes cincuenteros, con las chavas "planchando falda" en las esquinas, y todo mundo muy formalmente emparejado. ¿pero cuándo fue que bailar dejó de ser parte del ritual de apareamiento?

extraño a Joserra ("bailen más parallá, que me espantan las viejas"), al nuevo viejo Nirvana (el del zócalo) y al ahora anecdótico Salto Hole. siiiigh...

I'm so angry; anger makes me a modern girl...

2005-07-11T19:06:00.000-05:00

voy a hacer algo que no suelo hacer: componer un post mayormente de una cita. lo voy a hacer a pesar de mis reservas de niña TOK de citar un sólo libro sin cotejarlo antes, porque francamente carezco de fuentes fidedignas sobre el tema. al fin, este libro está bien documentado, bien argumentado, y su último capítulo está titulado con una frase de una canción de los Dandy Warhols ("but I never thought you'd be a junkie because heroin is so passé-eeh-eeh, so passeeeeé!"). y esto es suficiente para mí.

la feminidad también debió figurar entre las enfermedades crónicas, al menos a los efectos de la práctica médica del siglo XIX. a las mujeres aquejadas de "dolencias femeninas" a menudo se les daba opio o morfina. [...] la injección hipodérmica [de opiáceos] llegó a ser un instrumento de control sobre el sexo femenino por parte de los hombres ["phallic, isn't it?"]; la adicción hipodérmica se convirtió en un rasgo notoriamente femenino.

Sir Thomas Clouston, superintendente médico en el Asilo Real de Edimbugro en 1873 y especialista en adicciones,

tenía ciertos prejuicios contra las mujeres. "las agotadoras demandas de la menstruación, la maternidad y la lactancia, la influencia nerviosa reflejo de la ovulación, la concepción y del alumbramiento, presentan riesgos que pueden ser fatales cuando existe la menor predisposición innata a la locura", advertía Clouston. la educación de las muchachas en los internados era "responsable de muchos trastornos nerviosos y mentales, así como de complicaciones relativas a la maternidad". si "toda la energía del cerebro" se gastaba "en atiborrarse de conocimientos", entonces "las jóvenes" no "tendrían casi nunca más de dos hijos, y éstos serían debiluchos, y tampoco podrían criarlos como es debido, y o bien morirían antes de la adultez o bien crecerían imbéciles". Clouston creía que "para la perpetuación de la raza era menester una incursión en terrenos donde se desconozcan las teorías educacionales y sea posible un nuevo rapto de las Sabinas". las angustias masculinas en relación con el cuerpo de la mujer resultaron cruciales en la decisión de emplear la morfina para someterlas y controlarlas.
Richard Davenport-Hines, La búsqueda del olvido. Historia de las drogas, 1500-2000.

cito esto por una serie de razones. primera, para agradecerle a No-Dios, a las leyes de la probabilidad demográfica, a quien sea responsable, a nadie si nadie lo es, que nací a finales del siglo veinte, cuando tres corrientes de feministas ya habían peleado las batallas más difíciles por mí. thank you, Betty Friedan. segunda. porque me hace pensar que las riot grrrls deberían haber sido straight edge, aún si no todas lo fueron. tercero, porque leyéndolo recordé a una chava en prepa que decía que quería ser ginecóloga para auto-recetarse morfina para los cólicos menstruales -fácil le hubiera sido obtenerla en el siglo XIX.

tampoco estoy de acuerdo con las asquerosamente afortunadas feministas a-dismenorreicas que dicen que los malestares menstruales son un constructo social para patologizar la feminidad. constructo o no-constructo, duele un chingo y tampoco tengo ánimos para servirle de Justine a mi útero-Sade (léase el post anterior). estoy segura de que si hubiera vivido en la Era Lucy, migrando desde África con una manada de homínidos, mi primera menstruación me hubiera hecho quedarme atrás y morirme de hambre. Issa dice que si nos hubieran tocado esas épocas, haríamos el chínguple de ejercicio que ahorita, y ya iríamos en el quinto/sexto chamaco, por lo que los cólicos no serían un verdadero problema. como de todos los hubieras, no puedo estar segura de ello. mi pedo con estos victorian needle-happy doctors, es que una cosa es que una mujer tome anticoagulantes, antiinflamatorios y analgésicos una vez al mes y otra es que un doctor decida hacerlas dependientes no sólo de un narcótico altamente adictivo sino de los hombres -médicos, farmacólogos, boticarios- que la prescriben, proveen e injectan (insisto: apaciguar mujeres al introducir en su cuerpo un objeto alargado que las llena de un líquido "mágico" y poderoso... estos tipos necesitaban un psicoanalista).

la auto-medicación será muchas cosas, y la mayoría malas. pero es "auto". the medically sanctoined creation of junkies, though, eso me asusta. nunca he necesitado nada más que mi pavor ante cualquier sustancia/situación que según alguien se sospeche que tal vez pueda ser que en algunos casos mate neuronas para alejarme de la mayoría de los químicos psicoactivos, pero si la necesitara, this would be it.

good for my soul.

2005-07-11T17:46:00.000-05:00

juro que no morí.

~

sin ninguna razón de mayor peso que el ocio, he aquí mis cinco temas inapropiados de conversacion favoritos:

la conección senos-sabor cereza. así es. los senos son como el sabor a cereza. son de esas cosas que el hombre a dedicado su talento químico-físico-genético-de-producción-masiva a imitar. los resultados van desde lo absolutamente asqueroso hasta lo muy entretenido. pero estas versiones artificiales ni se parecen en nada a ni son tan buenas como las que hizo la sabia madre naturaleza. comparen una cereza fresca con un jolly rancher, si no (una de esas translúcidas cerezas en conserva que le ponen a los sundaes sería equivalente, masomenos, a un push-up bra...).

la salud y los parásitos potenciales de mis ratas. el sábado las llevé al veterinario. los puse en una caja para fácil transporte pero luego resultó que Gramema es claustrofóbico, y aunque normalmente es mucho más tranquilo que Lexema, se frikeó y pasó todo el camino tratando de escapar. la veterinaria fue bastante chida. me dijo que eran hermosos, ganándose instantáneamente un lugar en mi lista de gente favorita. los checó para ver si tenían pulgas (lo que he temido desde que su stalker, un gato callejero, logró meterse al cuarto un día) y parásitos internos, resultó que estaban perfectamente bien. los pesó y me vendió comida para rata, la cual parece gustarles. una vez en la casa, los bañé, esperando que el calor los pusiera en mejor humor de aguantar el agua. por supuesto no resultó, por lo cual tengo todas las manos arañadas. así es, mis ratas trataron de suicidarme.again. total es que Gramema no dio mayores problemas, pero Lexema, a quien le urgía un baño porque estaba ya casi amarillo, reaccionó muy mal, huyó del agua desesperadamente y hasta comenzó a llorar. una rata llorando es un sonido horriblemente angustiante, agudo y penetrante y te duele hasta en el alma. al enjuagarlo, me di cuenta de que tenía una como raspadura con forma de dientes de rata. Gramema lo había mordido y ahí estaba yo, echándole agua caliente y shampoo a su herida. pobrecito, con razón lloró. ambos estaban enojados conmigo cuando temriné de bañarlos, y no me hicieron caso mientras se secaban frente al abanico. en realidad, no logré que me hicieran ningún cariño hasta que les di dos dulces de cacahuate de los que a ellos...

lo fálico-freudiano de los motores de combustión interna. pistones entrando y saliendo a gran velocidad de cilindros lubricados, produciendo mucho ruido, shafts jutting in and out of places... vamos, no se necesita mucha insight para ver el subtexto de estas cosas...

la fonética. he aburrido a un buen de gente hablando sobre fonética. pero ¡no puedo evitarlo! es mi más notoria marca de Caín como geek: la fonética se me hace sexy. come on, chequen: un área de estudio que investiga la manipulación (¡pulación con la mano!) de la voz en habla; que investiga como hacen contacto la lengua, los dientes, los labios, y como se tocan o frotan para que el aire salga de la boca así o así; con vibración o sin... I'm sorry. eso es sexy.

la misoginia de los úteros. piénsenlo. la vagina, el clítoris y todos esos órganos hermosos con nombres horribles nos dan orgasmos: good stuff. los ovarios nos dan hermosas hormonas, which in turn put us in a good mood (or in the mood), y son responsables de las caderas y la cintura y los senos y el cabello brillante y casi todas las cosas chidas sobre ser mujer. el útero, en cambio, sólo nos da dolores -cólicos menstruales y contracciones durante la labor de parto- y un endometrio huidizo -dígase la menstruación- que nos roba un buen de hierro y proteína cada mes. concluyo que el útero odia a las mujeres, quiere matarnos y no desea otra cosa que habitar el cuerpo de un hombre. científicos del futuro, please make that happen.

I made some molded plastic, my circuits are hardwired...

2005-06-29T07:22:00.000-05:00

el insomnio de verano ataca de nuevo, y dioses, es dificil permanecer insomniaca cuando no se tiene nada que hacer... avoiding rest is plenty of hard work.

buenas, noticias, though. my eight ay-em bedtime me ha permitido darme cuenta de que casi ningún canal de cable tiene programación verdadera después de las cuatro y media de la mañana. en vez, veo infomerciales (los mismos en todos los canales, por supuesto). en honor a estas observaciones, tengo para ustedes:

¡the first anual Crappy Awards para infomerciales madrugadores!

los nominados son:

el ab king pro (tm). amo como sale ese tipo que dice que perdió un chingorromil de kilos, y que usó el ab king pro. pero evita escrupulosamente decir que perdió un chingorromil de kilos por usar el ab king pro, ni que usó el ab king pro para otra cosa que para ganarse su sponsorship money. ah, causalidad.

el magic bullet. un aparato que no es una licuadora, pero parece una licuadora y hace lo que una licuadora, y tiene un aditamento que lo hace absolutamente igual a una licuadora. huh...

el smart spin. simplemente porque me encanta como promueven el uso de lo que mis compañeras de primaria llamarían "un tupper" para guardar tornillos y clavos y otras cosas masculinas en garages y talleres y otros lugares masculinos. pobres ilusos.

el lateral thigh trainer. se escogen a las modelos más mamadas del certamen señorita músculos florida dosmitres y las ponen a mover sus manitas en una pseudo-macarena sobre este aparato de ejercicios y esperan que por ello creamos que también ejercita "los biceps y triceps!!!!". I love cheap marketing. nada es más gracioso.

Home Improvement. lo sé. van a tratar de convencerme de que esto no es un infomercial, sino un sitcom de Tim Allen. give up already, no lo lograrán.

el centerpiece gourmet. amo, amo, amo la cara de la actriz que sale de anfitriona y recibe, con una sonrisa colgate, un florero con un arreglo de "hojas" fabricadas con un cookie-cutter y alguna fruta misteriosamente plana. también sirve para hacer florecitas de salami y queso amarillo...

and the Crappy goes to...

(suspenso)

¡¡el centerpiece gourmet!!
(como debe de ser. tough race, though).

~
Cartoon Network pone a Pingu al mismo tiempo que Nickelodeon pone a Blue's Clues. never have I made an easier choice.

{i know i'm fucking up, leave me alone}

2005-06-25T17:57:00.000-05:00

if you love me let me live in peace, and please understand that the black sheep can wear the golden fleece and hold the winning hand.

quien me haya oido hablar de mi madre, se queda con la clara impresión de que la quiero mucho y la admiro más. quien me haya oido hablar sobre mi padre se queda con la impresión de que es un cabrón. y lo es. pero eso no cambia el hecho de que lo quiera mucho y lo admire más. mi pedo con mi padre no es que lo vea una vez cada dos meses y que por unos cuantos años de mi niñez we were estranged. no. el problema es que es mi padre. y con divorcio o con su ausencia, con separación o sin ella, él tiene ideas sobre su autoridad que yo no comparto. por primera vez en mi vida lo dejé sentado en el restaurante hoy en la tarde, como novia haciendo escena después de que la cortan en público. quien me haya notado mientras deambulaba por plaza fiesta, llorosa y mucitando para mí, de seguro creyó que eso es lo que había pasado.

me choca parecer esa chava. peor aún es ser una versión más inmadura y psicopatológica de esa chava. pero cuando tu padre está sentado en una silla a tu lado discutiéndote que él no te ha lastimado a pesar de que estás totalmente herida... no sé. no soy una masoquista emocional.

mi padre cree que tiene derecho a discutirme sobre el tema de mí cuando se le antoje y sin mi consentimiento, que todo esto cabe bajo su jurisdicción paternal. he believes he is entitled to it, porque me dio la mitad de sus genes, la mitad de sus alergias y más de la mitad de su capacidad craneana.

él cree que deriva su autoridad de que me quiere, cuando en realidad deriva de que lo quiero. nadie más en este universo puede hacerme enojar tanto. nadie más me puede irritar hasta la furia. tiene un poder foucaultiano absurdo e irracional sobre mí. él cree que lo tiene por axioma genético. en realidad lo tiene porque es el resultado último que que lo admire, envidie y, a veces, emule.

nada, ni siquiera su ausencia, es capaz de lastimarme tanto como su presencia.

es la segunda persona en dos meses que me llama cobarde por no abrir ciertos aspectos de mi personalidad a discusión y/o mejora. ni él ni la primera parecen darse cuenta que se requiere valor para siquiera acercarse al tema alrededor de sus míticos y épicos poderes de análisis.

él quiere una relación convencional de padre e hija (la más frágil post-divorcio-- Michael Kimmel dixit), y le frustra que no la podamos tener porque (él cree) pasamos por una situación problemática hace ya un buen rato. en realidad, no podemos tener una relación normal de padre e hija porque somos un padre y una hija normales. nosotros somos los problemáticos.

lo único que no quiero es que sea un padre convencional.

leave me the fuck alone. everyone else does, and it doesn't mean they love me any less, it just means they respect me a little more.

disculpen la emo-tividad de este post, I have to exorcize my inner whiner. aunque me choque ser esa chava.

the girl who stole the Eiffel Tower

2005-06-24T18:35:00.000-05:00

este es el tipo de cochinadas de las que una se entera by reading the world's first online punk comic.

here we go, ba-na-ná!

2005-06-14T23:41:00.000-05:00

número de libros que has tenido. alrededor de quinientos. contando los que le he robado a mi madre, pero sin contar los que todavía no le robo (hay, fácil, otros mil quinientos libros en la casa y otros quinientos en su oficina. todos esos, though, son de historia, por lo que leería --tal vez-- un tercio).

estás atrapado en Fahrenheit 451, ¿qué libro te gustaría ser? Don Quijote. same job security as the bible, with none of the bible-ness.

¿alguna vez te enamoraste de algún personaje de ficción? literalmente cada vez que he leído un libro / visto una película / visto un programa con un héroe inteligente, cínico o desadaptado. una que otra villana también (sigh... oh, Rachel).

el último libro que compraste fue: La hora de la estrella, de Clarice Lispector, en Siruela. hermoso, hermoso libro...

el último libro que leíste fue: My Family and Other Animals, de Gerald Durrel.

¿qué estás leyendo actualmente? Through the Scanner Darkly de Phillip K. Dick. estoy exactamente donde me quedé en enero, cuando me deprimió demasiado el romance fracasado entre el policía junkie con múltiples personalidades y la cocainómana tetona y chaparrita. ciencia ficción, no telenovela, lo juro.

cinco libros especiales para ti.
- La oveja negra y demás fábulas. Augusto Monterroso.
- The Complete Short Stories of Saki. Hector Hugh Munro, Saki.
- Toda Mafalda. Quino.
- Un tipo de cuidado. Francisco Hinojosa.
- Do Androids Dream of Electric Sheep? Phillip K. Dick.

¿qué libro esperas con ansias? eh... bueno, Last Night de James Salter, tal vez, aunque en realidad es na’más por decir algo. ah, bueno, claro, El llanto de los niños muertos de Bef.

¿qué libro regalarías? [a Nora] The Haloween Tree de Ray Bradbury.

¿a quién le pasas el bastón y por qué? a Joserra, por ver una lista llena de novela policiaca. a Issa, a Lu ... a Ale. (:

~
ah, television. Bret Harrison --Brad en Grounded for Life (uno de los lovable, fumbling, geeky fictional characters I've fallen for)-- hará de Charlie, el personaje reemplazo de Eric (Topher "estuvo con madre su SNL" Grace) en That 70s Show. desafortunadamente, Charlie es mucho, mucho menos entretenido que Brad. sigh. sitcoms are so sad.

Keep hanging around, that if you don't mind, I don't mind.

2005-06-12T18:22:00.000-05:00

el sábado me compré ever fallen in love? de Buzzcocks. sesenta pesos, no me vengan con que la música es cara.

a buena parte de mis amigos ya los he aburrido con mis anécdotas sobre el gusto de mi madre por The Clash. en realidad, dado que hablan del escenario internacional de los ochentas, de las guerras civiles en Centroamérica y a que algunas de sus rolas tienen un gusto caribeñoso muy agradable, no es sorprendente que le agraden a una UNAM alumn de los sesentas. pero Buzzcocks no tiene política y no tiene reggae. y nada de esto le importó mi madre, que estuvo dancing about absently all over the room.

personalmente, creo que es porque no se trata de Centroamérica, ni de Thatcher, ni de política ni de reggae. simplemente, almost thirty years later and pushing sixty, mother has discovered that she's an old school punk.

don't understand

2005-06-06T21:33:00.000-05:00

oh, you gotta be kidding me... señores conservadores, sé que les ofende el feminismo, big government, y la noción de que hay alguien en algún lado disfrutando un orgasmo. pero ¿es eso razón para poner a Betty Friedan, John Maynard Keynes o Alfred Kinsey en el mismo grupo que Hitler? have some sense of proportion, people.

no encuentro el link a un artículo del NYTimes que no podrían leer de todas formas, poruqe es de hace varias semanas. the gist of it: una chavita de high school quiere que quiten un libro de la lista de lecturas obligatorias de la escuela porque su contenido sexual (how MPAA of me). su consternada madre apoya esta petición because she thinks immature high school boys will laugh at her daughter if she has to discuss said content in class. lady, she's in higschool. if your daughter's that much of a prude, she'll probably get laughed at anyway.

también en el conflicto está una señora que logró asustarme después de tan sólo cuatro oraciones citadas en el artículo: "no importa lo que quieran los niños, esto es sobre lo que quieren los padres." señora. si su niño/a está a dos pasos de ser mayor de edad, ya no es un niño/a y sí importa lo que quiere.

por un sesgo tanto profesional como personal, ninguna práctica de censura me ofende y asusta tanto como la prohibición, desaparición o condena de libros. creo --con un fervor que me envidiaría más de una monja-- que no hay tal cosa como un "mal" libro, que no hay libro tan destructivo ni tan dificil que merezca desaparecer de las bibliotecas y librerías. que no hay un sólo libro en el universo que no se deba leer. me ofende profundamente que haya alguien en este planeta que crea tener la autoridad para prohibir la lectura de cualquier cosa. the practice of censorship, afortunadamente, is absurd to the point of self-defeat, lo cual siempre ha sido mi mayor consuelo.

a door slammed close (it was open).

2005-06-01T02:56:00.000-05:00

ayer al tratar de recolectar algo de sueño a las tres y cacho de la mañana, con el Popol Vuh en el buró y los audífonos puestos, me di cuenta de que había una luciérnaga en mi cuarto.

al principio, no pude interpretar la línea chueca de luz como salida de un National Geographic sobre relámpagos. una línea por el área oscura de mi escritorio. ni idea. otra por el área oscura de la puerta al jardín. tampoco.

luego apagó su lucecita y fue a escoderse a mis persianas, donde la volvió a prender. cuando vi el reflejo, como de luz de un faro deforme, esparcida por las horizontales de las persianas, me di cuenta de lo que era. ¡una luciérnaga! (O_O). dos nanosegundos de tener cinco años de nuevo. la vi brillar por las paredes otro par de veces antes de darme cuenta que ya no era él, sino mi celular anunciándome que se estaba cargando. la luciérnaga se había ido a ocultar al borde de la ventana.

primer pensamiento inconexo: pobre pendejo, está enamorado de mi celular.

segundo pensamiento inconexo: pobre pendejo, se lo van a comer mis ratas.

tercer pensamiento inconexo: ¿serán insectívoros?

cuarto pensamiento inconexo: ¿por qué tantos es peciales del Rey León en Disney Channel?

quinto pensamiento inconexo: perros del infierno, descontinuaron el cerleal de Timón y Pumba (que era muy rico). creo que debí habérmelo esperado, era dulce y venía endorsed by flavor-of-the-month characters...

sexto pensamiento inconexo: tantas cosas de mi infancia y de mi pseudo-infancia desaparecen... ¿qué haré el día que ya no oiga el jingle del Pollo Loco en el radio?

séptimo pensamiento inconexo: hey, para ahora Brunching Shuttlecocks también es una pseudo-childhood casualty... al menos todavía queda el Book of Ratings.

octavo pensamiento inconexo: ¡Lexema, Gramema! ¡CÁLLENSE! ("squeak!"-ratas)

noveno pensamiento inconexo: pobre luciérnaga pendeja. la va a matar el abanico.

no me pude dormir hasta después de las seis cero cuatro de la mañana.

I got a secret that I need to tell, oh, I got a secret: think you're looking swell...

2005-05-29T17:32:00.000-05:00

tamaño total de los archivos de música de mi ordenador: 16.9 gigas. (¿ordenador? wtf?)

último disco que me compré: todos conocen my tragic star-crossed love affair with the DFA Compilation #2. sniff sniff.

canción que estoy escuchando ahora: "can, can, can you do that dance? oh, can, can, can you do that dance?"

cinco canciones que escucho un montón o que tienen algún significado para mí: the short-short shortlist.
- "Heroin" de The Velevet Underground . ¿cliché? I know.
- In the Aeroplane over the Sea de Neutral Milk Hotel, enterito (is that cheating? "yes it is"-Issa).
- "See no Evil" de Television.
- "For All the Boys in the World" de Chicks on Speed.
- "Sweet Baby" the Gossip.

cinco personas a las que les paso el testigo: Suza e Issa ya cubrieron la mayoría de mis bases. añado: a Gaby (la mía) -una vez que haya regresado a la comodidad de su propia compu-, a Ana (también la mía), a goleech -si sigue buscándo chismógrafos como este con qué perder el tiempo-, a Iv(eg)an, y a Xitla.

the last act, everytime.

2005-05-26T17:58:00.000-05:00

blogpatrol me ha hecho darme cuenta de algunas cuantas cosas, muchachos, and I'll be addressing them right now.

primero, darlings. algunos de ustedes (aparentemente más de los que llegan por otras razones) llegan a su humilde estratexa después de preguntarse (y preguntarle a Google) qué es un gramema y/o que es un lexema. por supuesto, ustedes llegan y ven fotografías de mis ratas. si tienen habilidades deductivas, se dan cuenta de que yo sé que son los gramemas y los lexemas, que son nombres bastante ñoños que ponerle a unas mascotas (el crédito es de Ilsa, por supuesto) y les irrita que no me moleste en decirles. si tienen buenas habilidades deductivas, encontraran muchos otros recursos de lingüística que sí los definen (algunos en la misma página en el listado de resultados de Google...)

I'll cater to your sloth, though. un gramema es un morfema que da información gramátical, o sea que nos dice género, número, tiempo o cosas primariescas por el estilo --como -s o -er, por ejemplo. un lexema es un morfema léxico, como perr- o tem-, que asocia los sentidos de perro y perra y los de temer y temía, y las distingue de todas las otras palabras que pueden llevar -o o -er. (I expect corrections from the linguistics peanut gallery).

segundo. un número alarmante de ustedes no tiene idea de como usar un pinche search engine. si estás buscando la letra de la canción "One Word" de Kelly Osbourne y vas a yahoo y escribes

letra de la cancion "One word" de Kelly Osbourne

vas a llegar a páginas inútiles como esta. have you learned your lesson? en cambio, si escribes

lyrics "kelly osbourne" "one word"

entooooooonces llegas a páginas útiles como esta o esta. see?

edit, veintinueve de mayo de dosmil cinco, cuatro veintiocho pe eme.

para el tipo que llegó después de buscar en yahooo

quiero bajar gratis las 31 canciones de amor y una cancion de guaripolo

, mis servicios como tallerista de buscadores están disponibles por módicos precios. call me, baby.

on a pirate Nashville radio station, played after midnight...

2005-05-24T18:11:00.000-05:00

nine random thoughts thought on a lazy tuesday afternoon, four oh six, may twenty fourth, two thousand five:

¿será aquí a donde se va la coca que consumo?

Monterroso, Okkervil River (muy folk-oso, americana-oso --sí sí, Issa, Wilco did it first...) I want a black sheep boy. (¿y qué si hay ovejas blancas en una familia entera de ovejas negras? forget I said that, es de lo más pendejo que he pensado últimamente).

mmmm... verano.

¿y ahora como le hago para separar a Low de Josef Koudelka? (new Low, of course. old Low is forever associated with Chilean dry salt lakes...)

me mudo a Finlandia.

it's humbling to recieve love from little critters that could gnaw at your corpse after a nuclear holocaust (or before, really).

31 canciones de amor y una canción de guaripolo... ha!

webcomics contain great truths.

espero poder ver esto algún día y reírme hasta que me duela la panza.

trying to agree on the fifteen decisive battles of the world.

2005-05-21T23:58:00.000-05:00

aaah, tullycraft.

there are ten plagues of Egypt, nine planets that circle the sun, you've got eight great ways to get the girl you want, seven virtues minus the one -there are six ways to lose your wallet, five pillars of islam; four Pavement songs that are kinda long... three laws of motion. then there's two of me and you and there's just one ways we can solve this:

help me kill my time

2005-05-20T02:28:00.000-05:00

some song...

han pasado trescientos sesenta y siete días desde que comencé a escribir esta madre. un año+ de teclear esporádicamente para no decir nada, quien diría.

[as of this very minute, dos con veintidos minutos de la madrugada, voy a empezar a escuchar algo grabado después del dosmil tres, thankyouverymuch, antes de que comience el poco productivo proceso por el cual llego a identificarme (yes, again) con un suicida-by-way-of-stabs-to-the-chest...]

this is the theme to my radio show!

2005-05-17T17:23:00.000-05:00

*sigh* una partecita de mí es patológicamente incapaz de soltar una controversia. a otra parte le da mucha hueva escribir, pero bueno, el underdog tiene que ganar de vez en cuando. here goes:

yo amo los discos (cosa que Joserra dice haber recordado sólo después de haber comentado...) ahem. yo no creo que Issa está bajando more than she can chew, pero en lo que se le baja la DSL rush, está obteniendo música no sólo a lo pendejo sino a lo mecánico (no porque esté bajando cosas malas o porque carezca de criterio, que definitivamente no es el caso, sino porque es demasiado rápido-world's fastest music collector). bueno, esa es mi opinión. ni ella ni nadie está obligado a estar de acuerdo conmigo, ni siquiera a tomarme en serio (aunque eso me encabrone... hablando de encabronarme: primero feminazi y ahora snob (nazi) musical... ¿desde cuando tener una opinión -incluso una controversial, incluso una elitista- te equivale a una bola de genocidas alemanes?).

Iv(eg)an dice que la música en formato físico desaparecerá pronto. como yo amo los discos, me duele estar de acuerdo, but that's the way it is. creo que cuando los futuros historiadores de la música traten de encontrarle pies y cabeza a un siglo que produjo cosas tan variadas como el swing y el ambient, como John Lee Hooker y Miss Kittin, llegarán a la conclusión de que el siglo que empezó con el gramófono en pañales mercantiles y terminó con la maduración del emepetrés fue el siglo de la música grabada en formato físico. amo los discos en parte como concesión al siglo XX, que vio nacer muchas de mis cosas más queridas (incluida yo, como todos quienes me conocen saben que iba a decir).

pero además, lo amo porque amo el ritual del disco -el lento proceso que hace de un objeto una experiencia- del cual el emepetrés carece totalmente.

I love to swing by my friendly neighborhood record store (a dying breed, I know, but I've still got one), donde conoces al dueño y el tipo de la caja te saluda de nombre, donde te hacen descuento cuando le compras regalos a ciertas personas, y donde la música es como los desayunos en Denny's: gratis en tu cumpleaños. amo las enormes posibilidades de las on sale bins, donde encontré el primer disco de Beulah -que ahora vengo a descubrir está out of print. me costó sesenta pesos.

amo llegar a mi casa ansiosa, amo desnudar a la caja de su celofán. es plenamente satisfactorio darle cara al disco al ojear su booklet y no sólo ver sus imágenes y su texto, sino encontrarse con su cuerpo; oler la tinta, tal vez, o palpar la textura, el peso y la consistencia del papel (case and point: Pieces in a Modern Style, de William Orbit, cuyo booklet no tiene otra cosa que fotos en híper-zoom de flores, pero que está impreso en grueso papel hi-gloss, como de edición de lujo de National Geographic, del que atrapa tus huellas digitales claramente y para toda la eternidad -a la CSI- y que en ciertos ángulos deslumbra como espejo...).

pones el disco en el estéreo, la grabadora o el discman como alguien pondría un ídolo en un altar. ni te fijas en tener cuidado porque el objeto mismo te obliga a tenerlo, lo inspira. todo este ritual hace del disco algo mágico, por no decir sacro, que a veces lo trato como tal.

y eso es lo que es. los objetos pueden permanecer a través del tiempo, las ondas de sonido, no. entonces, los discos son un fetiche -en el sentido antropológico, no en el sexual- de la música, un objeto que concentra y contiene todo el poder del sonido. los discos le dan cuerpo a algo efímero e intangible (en ese sentido, bootlegs>live albums>studio albums). como los fetiches, son plenamente primitivos y estamos dejándolos atrás para abrazar a los inmateriales y platónicos emepetrés (o cualquier otro formato similar). pero el primitivismo es es parte del appeal de los discos. como cualquiera que ha visto la retorcida cara de un muñeco guerrero fetiche zuni (name that pop culture reference!!) o que se ha parado totalmente apendejado frente a la estatua de Coatlicue en el MNA, los fetiches no pierden su aura de poder cuando pierden nuestra fe o nuesta atención . no realmente.

por supuesto, este placer ritual es gourmet. yo misma no lo he podido disfrutar tanto como quisiera últimamente (y cuando pude, la maldición sobre DFA, o el mal de ojo de Issa, o goleech o quien sea, hizo que se rajara el bordecito del disco dos de tres de mi DFA Compilation #2, haciéndome perder mis dos rolas favoritas de una compilación con treinta, que, por supuesto, I'm not about to replace any time soon). cuando tengo para pagar el precio, no dudo en hacerlo, como no dudo en comprar ropa de lino, o en comer en restaurantes de nouvelle cuisine, aunque las ocaciones para hacer cualquiera de las tres cosas sean pocas o casi nulas. no estoy segura de que lo mismo sea cierto de Issa, que, por ejemplo, tampoco compra libros, en general.

esto último no es una crítica. far be it for me, con mis dieciseis gigas de rolas, to speak ill of empeethrees or the people who hoard them. aunque muchos de mis emepetrés son de cosas que no se consiguen por acá, otros tantos son simplemente discos por los que no pagaría aún si tuviera el dinero. yo también dependo de este medio de difusión más "populista"-que requiere que compres un aparato electrónico relativamente costoso y que contrates acceso a internet de relativa velocidad para que la acumulación de emepetrés no sea torpe y lenta. (en populismo nada le gana al radio, que la señal es gratis y los aparatos son tan baratos que los regalan cuando hay promociones en el campus. lástima que las estaciones apesten tanto últimamente).

y en este asunto económico, visto desde el punto de vista de las bandas, todo se reduce a que my money equals their evolutionary success. me agrada premiar a los músicos que hacen algo que me agrada al apoyarlos con mi lana, when I can spare it (which is not that rare, when I look at it lucidly). claro que Bono no necesita mi apoyo, y tal vez tampoco Isaac Brock, pero Sean Toleffson, o Kid Millions definitivamente sí. al subsecuente argumento de que son las disqueras -incluso las independientes- las que se quedan con la lana, digo lo mismo. Geffen (que ningún bien le ha hecho a nadie), o Matador o Merge, incluso, no necesitan mi dinero. lo mismo no es cierto de Jagjaguwar (we depend on word of mouth: give us your hearts and minds), Acuarela, o Magic Marker. quiero que estas disqueras sigan dándome música que me gusta de artistas que me gustan; no me molesta mantenerlas.

¿presumir discos? bueno, adquirlos -y adquirir mis emepetrés también- me ha costado tiempo, esfuerzo, algo de habilidad, y bastante suerte. presumo de ellos como presumo de todas las cosas que he adquirido con tiempo, esfuerzo, algo de habilidad y bastante suerte (que no es mérito mío, pero que no todo mundo tiene). eso no me parece infantil en absoluto.

extraño el concepto de indie cred. no en sí mismo, que es un concepto no sólo elitista sino mamón hasta lo self-defeating, y porque estoy perfectamente conciente que en su heyday, hubiera sido usado para excluirme mal pedo. lo que extraño era su deseo quijotesco y realacadémico de preservar autenticidad, lo que extraño es la pureza híper concentrada que destilaba de la música y de la gente, como esa ceremonia japonesa que utiliza camiones enteros de pétalos de crisantemo hechos pastillita de incienso.

a pesar de esto, no se necesita decirme que deje que "los chicos" se acercen a la música -por emepetréss o por internet radio o como sea- y no a los discos: ni "los chicos", ni Issa, ni Jaime Garza ni nadie necesita que yo le "deje" hacer nada. yo me limito a lamentar la pérdida de una manera de acercarse a la música que creo es particularmente placentera. file sharing no matará a la música, no matará a la industria de la música, pero claramente está matando a la grabación comercial en formato físico. está matando al disco. ya ningún chavo se emocionará al poner un mítico forty-five en el tocadiscos. las parejas intercambiarán cds quemados en vez de cassette mixtapes hechas sentados junto a la cama con una radiograbadora. nadie se encabronará por un vinil que se derritió porque algún pendejo lo puso junto al calentador. yo lloro sobriamente por ello.

(y al argumento befesco de que estoy sacralizando y solemnizando algo que debía ser irreverente, digo: bah! no se puede desacrar sin lo sagrado (y ¡qué divertido es desacrar!) y no hay ironía sin solemnidad. déjenme adorar plenamente a lo que se me dé mi regalada gana. soy atea y no tomo alcohol, en algo tengo que tener fe...)

~
adición a la lista de rolas que me gustan por las que mis amigos se burlarían de mí: "One Word" de Kelly Osbourne. no me importa. it's still synthelicious.

"Silence, exile, cunning! No that won't work, this is rock and roll. An elegy for working class dracula?"

2005-05-13T10:22:00.000-05:00

hemos establecido que speed lab de John Vanderslice, admittedly a homely man, es tan buena que lo hace atractivo.

en previos posts, además, se ha establecido que maneja Tiny Telephone, Best Studio to Record Your Indie Masterpiece; que de su site se pueden bajar rolas de cada uno de sus full-lengths (Mass Suicide Occult Figurines, Insound Tour Support y MGM Endings completitos), b-sides and live tracks, y --en su respectivo site,-- los tres discos enteros de MK Ultra (de ser posible, aún mejores que JV de solista); que The Dream is Over es una extasiante y orgásmica obra maestra (y -gasp!- pitchfork está de acuerdo conmigo); y qué por tanto John Vanderslice debe ser Dios (and my fucking hero).

se puede establecer que además toma fotos muy, muy chingonas de gente también muy chingona, y muy chingona, todavía más chingona y chingonsísima (así como de algunas curiosidades del mundo indie).

lo que no se ha establecido previamente es que su nuevo disco sale en agosto en Barsuk. y tampoco se ha establecido previamente, aunque resulta obvio, que yo lo quiero.

this wicked tongue says...

2005-05-11T22:25:00.000-05:00

siguiendo la pauta de Issa y Joseantonio:

tu canción favorita con el nombre de una ciudad en el título o la letra.
(Issa: California NO es una ciudad)."London Calling". duh. "All of the Ants Left Paris" de Tarwater. "L.A." de Seldom. "You Said Something" de PJ Harvey.

una canción que has escuchado repetidamente cuando has estado deprimido en algún momento de tu vida.
"Earth Angel", "Distortions" y "Goodnight Georgie" en Internal Wrangler de Clinic.

¿alguna vez has comprado un álbum entero sólo por una canción, y lo has odiado todo excepto esa canción? dime el nombre de la canción.
Romantica, de Luna. bueno, no lo odio, pero no me llama nada la atención ninguna rola más que "1995". lo compré porque Bewitched me encanta, it was a good bet…

una canción cuya letra pensabas que conocías, pero más tarde descubriste que estabas equivocado.
"This Letter" de PJ Harvey. escuchaba "the curve of my g, the long l" en vez de "the longing." no es tan, ahem, emocionante como los errores de issa, sin embargo.

tu canción menos favorita en uno de tus discos favoritos de todos los tiempos.
"Communist Daughter" en In the Aeroplane Over the Sea. no sé. me aburre.

una canción que te gusta de un artista a quien no encuentras fisicamente atractivo, o directamente te parece repelente.
"Speed Lab" de John Vanderslice. aunque. en realidad. la canción lo hace atractivo.

tu canción preferida que contenga tacos y no sea de Liz Phair.
"unos tacos de bistec, de suadero y longaniza… unas sabrosas memelas, hasta el cuero se me eriza ¡pero NO! ¡¡tú sólo me das POLLITO!!"

una canción que suena como si fuera de alguien británico, pero que no lo es.
"Gurb Song" de Migala. y un chingo de cosas suecas, god bless 'em, swedes.

una canción que te gusta, posiblemente de tu pasado, y que tardaste una eternidad finalmente en localizar una copia.
"Dirt" de Death in Vegas. no tan sólo eludió mi posesión por como cinco años sino que durante dos y medio de ellos, eludió mi memoria: no me acordaba de cómo se llamaba, ni quien la tocaba, ni siquiera como iba el coro (porque en realidad no tenía).

una canción que te recuerda a la primavera sin mencionarla en absoluto.
"Spacewalk" de Lemon Jelly.

una canción que te suene tal y como te sientes cuando estás feliz.
"It’s There" de All Girl Summer Fun Band. y "Al amanecer" de Los fresones rebeldes (concuerdo, Joseantonio).

tu canción favorita de un álbum recopilatorio que no sea una banda sonora.
"I Got Coal" de Deathray Davies en Electric Ornaments, una compilación navideña de Idol Records.

una canción de tu pasado que sería considerada políticamente incorrecta ahora (y probablemente lo fuera entonces).
"I like fucking", de Bikini Kill. I believe in the radical possibilities of pleasure, babe.

una canción cantada por alguien con sobrepeso.
"Ubu Dance Party" de Pere Ubu. not that you’d believe it from the sound of David Thomas.

una canción que te gusta realmente de un artista que de todas formas odias.
"Wallpaper for the Soul" de Tahiti 80. aunque, de nuevo. no los odio. pero me aburren.

una canción de una banda que tenga tres o más miembros femeninos.
"This Is House Music", de Chicks on Speed. na'más para mencionar otra banda con tres o más miembros femeninos además de las que ya he mencionado.

una de las primeras canciones que recuerdas haber oido en tu vida.
"Drume Negrita", cantada por Mercedes Sosa.

una canción causante de que, por gustarte, tus amigos se hayan reído de ti.
"Crazy in Love" de Beyoncé. I am not ashamed.

una versión realmente buena que crees que nadie más ha oído.
dudo que NADIE más las haya oído. pero me gusta la versión en vivo de "Sweet Jane" pre-Loaded, en la que se basó el cover de Mazzy Star. y me gustan los covers de Ian Brown a rolas ochenteras de Michael Jackson. y me gusta el cover en vivo de "Satisfaction" de Björk y PJ Harvey. y también con PJ Harvey, un cover de "Johnny Hit and Run Pauline" con Giant Sand. (I’m in a very PJ mood lately).

una canción que te ha ayudado a animarte (o, de alguna forma, te ha dado fuerzas) después de una ruptura o cualquier otra clase de situación dificil.
"Red Right Ankle" de The Decemberists.

Si de títulos se trata, yo soy tu HIJA. Y nos graduamos el mismo día.

2005-05-11T16:32:00.000-05:00

SPOON!!! (read about them in the New York Times).

ayer fue un hermoso día de las madres para mí. para mi madre, no tanto, what with my gramps seething and screaming y la total ausencia de regalo del día de las madres (le tejeré algo, never fear). pero para mí el día de las madres coincidió con el release de Gimme Fiction de Spoon, que, como muchos (si no es que todos) ustedes saben, que ya he escuchado completo y tomo por un regalo divino a la gente con orejas (issa can bite me). permítanme que regrese a la blogosfera como una giggling teenager on speed, repitiendo incoherentemente el nombre de Britt Daniel en random and completely innapropriate moments.

~
mi ex-tícher es la neta.

...

Britt Daniel!!

~
I'm two felonies away from going to Austin City Limits. dos porque tengo que chantajear a mi padre por dinero y a mi madre por permiso. pero tengo tiempo para ir haciendo ambas... oh, the scheming, the scheming.

todo comenzó cuando goleech me pasó el róster de artistas para el dosmilcinco. acto seguido, estuve salivando por dos horas.
después de que él y un amigo comenzaran a hacer planes y necesitaran un tercer incauto, me apunté. (Britt Daniel!!) hasta donde sé, cuartos incautos son bienvenidos.

~
¿lluvia en mayo? no mamen. voy a demandar a Alfonso Reyes por falsa publicidad.

Britt. Daniel.

if a black cat's gonna cross my path, it might as well be you.

2005-04-28T21:37:00.000-05:00

he regresado al tejido. y sólo la conexión de éste con Gaby y sus gatitos en la canasta con el estambre justifica el título.

pero. pero. pero. no puedo evitarlo. es de una rola de Beat Happening, los parteros del indie y gente muy chida, in general terms. (Calvin Johnson dirige K Records. así de chido es.)

[random interruption. ¿"Float On" en 101 Most Awesome Moments in Entertainment? huh? what the fuck? and excuse me, Disneylandia no es un momento.]

he estado repasando Songs to Climb the Apple Tree By. pequeños pedacitos de la historia de una de mis bandas favoritas, con el privilegio añadido de que es la sopa primigénea de mi género favorito. está lleno a reventar de rolas de lo-fi pop hechas con instrumentación y acordes de punk; canciones irraionalmente felices y simplemente tristes, como si las hicieran niños que no necesita complejidad para aderezar sus emociones. claro. for all intents and purposes, así fue.

es mil novecientos noventa y dos y Heather Lewis toca la guitarra más básica y con voz de colegiala aburrida en clase de química, you say you want more from me, I've got no more sympathy. tell me I I'm not who you thought, I'm so drunk I couldn't care. not a care in the world, not a care in the world. not a care in the world, not a care, not a care. not a care in the world.

es mil novecientos ochenta y tres y ahora es Foggy Eyes, y otra vez es sólo ella. y esta vez es tan infantil como mi amor por la sandía. una canción de juguete sobre crecer, hacerte viejo y olvidar todo lo importante (foggy eyes, looking at foggy eyes. foggy eyes going bang bang bang).

Calvin tiene voz de motor o de sapo. desentonado como el sólo (no casiapenitasenelborde como Jeff Magnum. no. eso sería desentono mediocre para Cal, gods bless him. he goes all the way.) y todo es como solecitos y arbolitos de pintura de dedos, con faltas de ortografía y letrs de todos colores. Look around, Look around. if a black cat's gonna cross my path, it might as well be you, might as well be you. Look around...

(hay un adjetivo que me gusta. endearing. cuando mis neuronas jalen de nuevo recordaré como se dice en español.)

me intrigan otras cuestiones. ¿dónde estaba en '85 cuando sacaron Beat Happening? digo, además de dentando... ¿por qué no se me dio poder de compra y acceso a las cosas de difícil acceso cuando salió Jamboree? ¿qué hice para merecer esto (además de todas las cosas malas que hice)?

If we can land a man on the moon surely I can win your heat.

2005-04-19T21:25:00.000-05:00

tengo fotos de mis nenes. como toda odiosa nueva madre, se las voy a enseñar a todo mundo.

primero: este es Gramema.

Gramema es fotogénico. miren que chulo!

cocoa marked rat by python food, hammock by nahui knitgear.

este es Lexema:

Lexema está oliendome. cree que huelo rico. no rico como en "azahares" sino rico como en "costillar de filete término medio". sabe que sé bien y tiene motivos para matarme.

miren a Lexema lamer sal de mi mano. miren a sus ojos del mal. Traaaiiigan comiiida.

y estos son Lexema y Gramema realizando varias actividades ratunas juntos:

"¡sí! ahora podremos roer cables eléctricos! ¡muajaja! ¡libertad! ¡libertaaaaaaaaaad!"

estos son Gramema y Lexema instantes antes de comenzar a pelearse violentamente. o retozar alegremente. with them, it's a thin line.

comin' on on a radio station, it's killing us kids.

2005-04-16T18:34:00.000-05:00

el viernes me tomé un sprite, y me di cuenta, con una lucidez totalmente apabullante, de una cosa abrumadoramente estúpida.

hacía un chingo que no tomaba nada carbonatado.

mi corta época de abstinencia cafeínica, que comenzó cuando dejé de tomar coca, duró poco. terminó cuando comenzé a tomar un buen de té verde diario (tiene menos cafeina que el té negro o que una coca, y obviously less than coffee, but I manage very well altogether, thank you). junto con esta abstinencia se fueron una libra y cacho de mi peso, creo, though the amount is small enough to escape my notice since I make a habit and a point of not weighing myself. no uso kilos no por ser malinchista sino porque libra y cacho es apenas cacho de kilo y como que hablar de cachos de kilo hace la pérdida todavía menos notoria. si lo escribiera así, probablemente ni siquiera me dignaría a escribir al respecto. bet you're wishing I hadn't, aren't you?

pero esta terapia de reemplazo no hizo nada por mi star-crossed love affair con las burbujitas de dióxido de carbono en mis bebidas. por eso me compré y me tomé el sprite. fue una experiencia bastante agradable pero en el fondo totalmente asquerosa, algo así como cogerte a una puta que se parece a la chava que te gusta. el sabor no-coca del sprite me pareció el equivalente gustativo del beige; su color, dullishly desabrido. como experiencia sensorial total, no me satisfizo. ni siquiera sudaba como lata de coca (sé, intelectualmente, que no hay base para esta afirmación. que una lata de aluminio impresa con imágenes de una marca registrada y enfriada en el mismo refrigerador de centrales que todas las latas de coca que ahí he tomado, no tiene por ser diferente de dichas latas de coca. pero eso no evita que en un nivel psico-emocional, no se haya sentido totalmente diferente).

las burbujas, eso sí, fueron bastante agradables.

~
I have a confession to make. hace ya unos cuantos añitos (cuando era tan sólo una ínfima niña de once años con la misma altura, la misma talla y la misma cara que ahorita) cuando comencé a oir Brit Pop y otras formas de rock autóctonas a la Gran Bretaña, no podía distinguir entre Justine Frischmann (de Elastica) y Brian Molko. come on, can you blame me?

Molko is prettier but Frischmann has a better rack. oh, the choices.

oh, sunday, fuck you and your lack of structure.

2005-04-11T19:14:00.000-05:00

información básica sobre mi vida, ilustrada por webcomics.

el preludio a cualquier amistad y/o relación que podría entablar/he entablado: like measuring penis size, only with less chance of painful zipper mishaps. (as drawn by Jeph Jacques).

mi recurso de información musical: how do you know what music to enjoy, then? (as [cheaply] drawn by Jeph Jacques).

my taste in men: yeah, the mind boggles. (as drawn by Mitch Clem. I agree with Fletcher, just to clarify).

~

speaking of sundays and tastes in men. pensaba reseñar el concierto de Placebo en Auditorio Coca-Cola ayer. peeeeeero. dado que mi Placebo-expertise es pigmea comparada con la de Issa y que ella seguramente hará los honores, no le veo punto a la redundancia. me limito a decir que con todo y las flaquezas que se le encuentre, lo disfruté.

I met a man, he told me straight.

2005-04-08T14:07:00.000-05:00

nahui (bah) {oh, dick sprouts!} says:

Joseeeerra.

Joserramón contra de los vampiros desaforadores says:

No amo a mi patria. Una patria vendida a los empresarios foxistas-salinistas no puede amarse.

M.I.A. está bien chida y bien buena.

¡¡tengo discos de the postal service y, de nuevo, tenías razón!!

ahora te considero mi nuevo gurú musical, lo cual tedebe de hacer sentir muy hinrada.

Hoy por fin me animé de invitar por una cerveza a la muchacha que me gusta de mi clase, y aceptó y fuimos.

nahui (bah) {oh, dick sprouts!} says:

sí, es ojete. estoy desepcionada. pero, sobre todo, tengo miedo.

¡claro! si es hermosa... *lovesick sigh*

yeah!

me siento hinrada, indeed. ;)

OoooOOOooo!!!

nahui (bah) {oh, dick sprouts!} says:

(sabes que esta conversación, tal cual está, va a ponerse en mi blog, verdad?)

Joserramón contra de los vampiros desaforadores says:

no, no sabía...

Joserramón contra de los vampiros desaforadores says:

corrige mi ortografía.

[besotes a mi buen Lord Joserra of the Tight Trousers.]

~

a Issa no le gusta Gimme Fiction. dada su tibia reacción a Spoon en general, no me sorprende. no le hagan caso. el disco está bien chido-- I Summon You es hermosa.

~

este no es un blog político y mi proficiencia como analista y comentadora del tema a nivel nacional acabó junto con mi stint en prepa. me limito a compartir la opinión de bef y a citar a Mafalda.

y ando con una cara... ¡pobre!

it's the pill and you have to take it.

2005-04-07T00:00:00.001-05:00

trepanation.

sí, eso. trepanation.

hoy me dolieron los ojos todo el día, y detrás de mi frente sentí latir una cuasi-migraña que derrepente gusta de moverse hacia arriba y a los lados. aprieto varios puntos en la cuenca de mis ojos, como esculpiendo barro encima de mis huesos de la cara. me vuelvo conciente de la estructura profunda de mi cara (Chomsky estaría orgulloso) pero no se quita el dolor. quisiera que le encajaran agujas de acupuntura.

creí que era

falta de sueño. pero una siesta no ayudó.

pensé que era caffeine withdrawal. pero me tomé té verde después de no haber tomado en todo el día, y namás se me quitó el sueño.

cansancio general. me acosté a oir Septemberist. no jaló.

sugar lack. como si necesitara una escusa para comer dulces a lo estúpido...

para este momento, podría haberme tomado una aspirina y olvidarme del asunto. pero ahora que me entró la manía mecánica de saber que sucedía, no tomé la opción sensata y sana. nooooo. 'cause, really, where's the fun in that?

television withdrawal. pero vi la tele y na'más me irritó más los ojos.

heat stroke. un regaderazo helado más tarde, todo seguía igual.

fotofobia. pero un buen rato con el cuarto a oscuras --persianas cerradas, luces apagadas, madrecitas con minifoquitos de colores irritantes, perenemente prendidos-- no ayudó.

finally, creo que lo encontré. un recuerdo vago de un webcomic de L0cke, de la muerte Mason en Dead Like Me (one of the best shows ever cancelled. alguien debe pagar)me hicieron ver lo que sucede. el craneo me queda chico.

london calling, speak the slang-a, boys say what, c'mon girls say what!

2005-03-30T21:12:00.000-06:00

eeeeeek! eeeeeek!

it's tough in here, but it's tougher out there...

2005-03-28T19:37:00.000-06:00

lo ví (and now you can, too, on real or windows media!!! unknowing courtesy of Matador Records.) por primera vez en el no-man's-time que es para mí la mañana antes de mi primera clase. debió haber sido un lunes, miércoles o viernes, porque eran como las siete veinte (martes y jueves ya estoy en la parada para esa hora), and I channel surfed to MTV para hacer tiempo hasta el prónostico del tiempo. lo ví distraídamente mientras intentaba acomodar con una mano mi cabello todavía mojado y con la otra me cepillaba los dientes.

no me desagradó, no realmente. pero me incomodó levemente.

no sé.

la memoria del Paul Banks-plushie bailoteando con extremidades delgaduchas y alargadas (they suited Supergrass so much better... ¿alguien recuerda Pumping on Your Stereo?) sobre una camilla de hospital no me abandonó en todo el día.

ahora, semanas después, llegué a una conclusión. ya sé por qué me perturbó tanto Paul Banks en su Jim Henson version.

the fucking muppet had TEETH.

just how the hell am I supposed to go up against that?

~
shhh!!! Gramema y Lexema están dormidos...

my favorite pervertibles

2005-03-20T19:15:00.000-06:00

are knitting needles.

~
perdóname, estratexa. ahora que tienes hermanitos (y que yo tengo más hueva que ego --gasp!) pareciera que te he abandonado. bueno, no, no parece. pero qué hacerle. a diferencia de las ratas, rebautizadas Gramema y Lexema, si no te pongo atención, no me roerás los ojos mientras duermo cuando seas grande. no sé que tanto sentido tengan los siguientes posts ni sé si sean siquiera medianamente entretenidos. no sé nada.

~
Ana Karenina es más entretenida que Madame Bovary.

~
tengo una nueva girlcrush. es de sri lanka. es hija de un revolucionario. baila como niña de secundaria ochentera. el único video suyo que he visto es sólo ella y animaciones hechas con stencil. rapea sobre revoluciones del tercer mundo, y cita a The Clash y a Jimi Hendrix en la misma rola. (Coca-cola!) habla con acento indú-inglés. y tiene las facciones preciosas y los ojos enormes. *lovesick sigh*

~
My Lord, the Honourable Joserra of the Tight Trousers. Extraña viene de extraneus, extrangero, externo. extraordinario viene de extaordinarius, extra + ordin-em, fuera o más allá de lo ordinario. soy suficientemente mamona para investigar esta cuestión, I'm sure you know.

I came as a rat.

2005-03-04T17:48:00.000-06:00

tengo a Harvard y Yale. les desorienta el segundo piso de su jaula (me siento como el Peje). se aglutinan en la esquina, mueven y remueven su plato de comida. no tienen la comida que necesitan. estoy adaptando y de-adaptando su hogar de partes varias diseñadas para conejos y hamsters. huelen (el olor no me desagrada). les gusta trepar cosas trepables. tal vez pueda tejerles algo aguado y trepable con mecate.... hmmm. será mi tesis doctoral para tijeritas honors.

han estado oyendo voces humanas todo el día y no parecen sobresaltadas. creo que serán fácilmente domesticables. pronto las introduciré a la belleza de la música y la televisión. estarán a dieta de Spoon y Desperate Housewives until further notice.

Harvard tiene la cabecita café. le gusta la sandía. es hembra. no sé que tendría que decir Lawrence H. Summers sobre sus habilidades intrínsecas para la ciencia, pero creo que una rata de laboratorio es una rata de laboratorio.

Yale es blancablancablancablanca. tiene los ojos rojizos y parece estar enamorada de mi cobija de pluma de ganso.

son hermosísimas.

[edits:

10:39 pm. Yale trepó al segundo piso. estoy orgullosísima.

11:03 am. Harvard usó la resbaladilla desde el segundo piso. dio una marometa al llegar al acerrín.]

Those blackbirds look like knitting needles trying to peck your head.

2005-02-25T16:11:00.000-06:00

Gaby nos está enseñando a Ilsa y a mí a tejer. se nos ve en centrales los lunes y jueves con agujas largas, fálicas y matonas, y estambre de varias texturas y colores. quiero aprender por dos razones. ah, porque así podré tener bufandas tan largas como quiera y de los colores que me plazca: naranjas con rosa mexicano, verde radioactivo con chocolate. be, porque quiero ser una abuelita asesina. a los setenta y tantos años, con osteoporosis inducida por coca-cola, podré defenderme de cualquier atacante ahorcándolo con el estambre y encajándole las agujas en la garganta (apuesto a que así es la Abuelita Derevko [que debería salir interpretada por Sofía Loren, que apenas da como para ser la madre de Lena Olin e Isabella Rossellini y la abuela de Jennifer Garner]).

trick bird

2005-02-20T12:57:00.000-06:00

Monterrey, Mexico
CURRENT CONDITIONS
68°F (20°C)

Haze
Rel. Humidity: 82%
Wind: NE at 5 mph (8 km/h)
Barometric Pressure: 26.1"Hg (F)

(que bonito. el clima está de acuerdo conmigo.)

to escape, you must have been brave.

2005-02-19T20:17:00.000-06:00

hola blog, tanto tiempo.

esta semana he perdido un par de aretes y mucho tiempo. adivinen cual me cala más?

pinche tiempo perdido. me pongo depre en las noches y no hago nada. y me chocan (me chocan) todas estas nubes. Y el frío insistente, los pantalones mojados hasta las pantorrillas. Me chocan. me choca sentirme apagada por fuera mientras por dentro vuelve a circular la niña insoportable e insatisfecha que alguna vez fui.

camino mucho y no voy a ninguna parte. pero si dejo dejo de caminar no podré volver a moverme.

quierosolquierosolquierosolquierosolquierosol.

quiero volver a sentirme acariciada al salir de mi casa. quiero volver a sentirme tan satisfecha como el verano pasado.

este post es realmente malo. eso me deprime todavía más.

respuesta: los aretes, por supuesto. ni siquiera los había estrenado.

too much time in Texas,

2005-02-11T23:06:00.000-06:00

la soledad, como la violencia, es una de esas cosas que encuentro profunda y conmovedoramente bellas.

hoy tuve dos momentos de acumulación ridícula de pequeñas desgracias. pero sólo uno de ellos me pasó cuando estaba sola, y por eso resuena mucho más, ahora que estoy en un cuarto caliente con música en el aire y escondiéndome de mi Tía Irene.

hoy en la tarde, se le acabó la batería al carro de Nora mientras estabamos aisladas en medio de la nada (léase: las plazas outlet). lluvia y frío y niebla. primero no pudimos entrar al carro. luego pudimso entrar, pero no apagar la alarma. luego nora pudo apagar la alarma, pero no pudo conseguir quien pasara corriente. y yo no podía quitarle el seguro a la puerta de pasajeros. first locked in, then locked out. finalmente todo se solucionó. Nora tiene grande y considerable paciencia. enhorabuena a la futura cumpleañera.

el segundo momento resonó más. venía caminando a mi casa a las ocho de la noche, a oscuras, en las cals y peleando con los centrímetos de agua que corren desde la cima de la loma. tenía un chingo de frío. mis botas y mi pantalón estaban ya empapados, y mis manos entumidas batallaban para sostener el discman y el paraguas. las coynbturas en las varillas de éste me jalaban el cabello, o los hilos de la budanda.

cuando di la vuelta en aventino, el cambio de orientación hizo que el viento se llevara una varilla del paraguas. quedó todo doblado.

dejé caer el brazo. y en la negra negra noche bajo el brillo amarillento de una luz de sodio me empapé toda de lluvia y me morí de frío. gotitas frías llegaban a mi cuero cabelludo. el viento frío se me metía entre las pestañas. los ojos me lloraron, de secos y cortados. el agua se me metió en los huesos.

dolía. toda, toda dolía.

y por un cortísimo instante estaba... estaba.

neither here nor there.

2005-02-02T19:33:00.000-06:00

he decidido dar de baja Diseño gráfico porque mi hueva es grande y mi equipo muy malo, mal organizado y con mal horario.

hace dos días, le informé de este particular hecho a la secretaria de la carrera de letras, inquiriendo además sobre cualquier tramite administrativo que fuere necesario para la satisfacción de mis necesidades académicas en ese sentido.

en ese momento, la directora de la carrera no estaba presente en su oficina por motivos académicos o administrativos no especificados.

prometí volver el siguiente día ("mañana" si estuviera narrando en estilo directo).

al acudir el siguiente día ("hoy" si estuviera narrando desde el presente) no se econtraba la secretaria de la carrera de letras por lo que no se logró ningún avance en el asunto. antes de que abandonara el edificio (como Elvis), sin embargo, la encontré por casualidad regresando a su espacio de trabajo.

me informó de su necesidad de averuguar que materia quería dar de baja, y me informó que solamente la firma de la directora era necesaria.

justo en ese momento, y por otra gran casualidad, la directora nos encontró en su camino a su oficina tras impartir una clase y antes de ir a una junta.

me comentó que había sabido que yo planeaba dar de baja una materia, y expresó su gran desilución si acaso ésta fuera Semántica.

¡me dio una ternurita!

porque todos (e Ilsa) sabemos que nunca soltaría esa matera, que es de mis favoritas, y que si suelto diseño es para no afectar adversamente a mi rendimiento en ésta y otras materias de Letras. (ajá. sí. lo juro.)

procedí a afirmarle todo lo anterior a la directora, y tras un par de firmas y una clave de materia que tuvo que ser brevemente investigada, estaba en camino a escolar, para aligerar mi carga académica y mi salvaguardar mi cordura.

fucking glow in the dark.

2005-02-02T19:17:00.000-06:00

issa STOP recomiendo bright eyes STOP mandas chingada STOP joserra recomienda bright eyes STOP corres soulseek bajar disco STOP joserra españa cromosomas XY STOP yo mexico cromosomas XX STOP pinche misogina malinchista STOP besos STOP Beatix Stop.

~

a Joserra, que no es misógino ni malinchista, un abrazo chidillo desde ExtraLejos, edición especial transatlántica post-colonial. enviado por overnight delivery. ¿cuáles son los discos que te compraste que me gustarían? ¿además de Bright Eyes y Le Tigré?

¿qué nombres sugieres para mis dos ratas dos?

son, ambulance.

2005-01-26T13:33:00.000-06:00

paternidad en estudios de género. paternidad en Guadalajara. maternidad en mi casa (Nora quiere emanciparme). mi madre esta en el más alto porcentil de chidez. agracezco no ser vícitma de la paternidad/maternidad como definición de identidad.

la diferencia entre el niño y el adulto es la estructura de poder menos estudiada de todas las que se me ocurren. no creo que nunca haya un movimiento de liberación infantil. puta madre.

es estúpido. ¿el hecho de que te lleven ventaja temporal como habitantes de esta vida automáticamente les da autoridad sobre ti? ¿saben mejor que tú lo que tu quieres y sabes y puedes y debes hacer? ¿de dónde chingados viene la autoridad paternal? sin padres no hay hijos, claro. pero sin hijos no hay padres -personas tal vez, pero no padres. si dependen de mí para definir la parte de su identidad relacionada con su rol dentro de la institución de la familia, ¿de dónde sale su autoridad?

mi padre diría que sale de la legitimidad que les da el quererme. bullshit. mi madre diría que no sale, básicamente. que alguna vez ella tuvo autoridad institucional simplemente porque yo no la tomaba. bueno. eso dice. creo que sólo me da por mi lado. which is cool enough in itself.

nahui {two is a crowd, three is a gestalt.} says:
sabes que palabra debería existir?

nahui {two is a crowd, three is a gestalt.} says:
sonhood. y daughterhood.

luluza says:
jajajajajaja

luluza says:
beatrix

luluza says:
has descubierto

luluza says:
lo que te hará

luluza says:
una nueva teórica

luluza says:
si no existe

luluza says:
go ahead

I don't wanna settle down, I just wanna have fun.

2005-01-22T23:37:00.001-06:00

citas memorables de la fiesta exma y la posterior estancia en Nora's Inn:

"tengo una batería de doce mil pesos. es tuya si me consigues boletos."
de Jaime.
a Mauricio.
ante el prospecto de ir a la Ciudad de México a ver a Roger Waters.

"uuuuuh.... twenty six?"
de Martin.
a Jaime.
ante la pregunta "¿cuántos cumples?" después de que los exmos, ya notoriamente pedos, le cantaran las mañanitas, básicamente para que las conociera.

"mejor váyanse adentro, más callado y un ambiente más bohemio."
de el policía.
a la colectividad.
ante la queja de las vecinas de enfrente por el ruido.

"un minuto de silencio por su alteza serenísima."
de Nora.
a los letrosos (y Mauricio).
ante la versión acustica de Suavecito Suavecito.

"¡todo lo que diga Beatix es verdad!"
de Issa.
a Memo.
ante mi aseveración de que me puedo acabar dos litros de coca-cola en un par de horas.

"en cinco años vas a tener osteoporosis."
de Jorge.
a mí.
ante mi consumo de coca-cola (el estado del hígado del tapete no estaba abierto a discusión).

"¡ven! ¡ven! así es como terminamos cantando 'Mi pequeña traviesa'."
de Issa.
a los letrosos (y Mauricio).
ante el hecho de que cantamos 'Mi pequeña traviesa'.

"es que el cielo está en la mirada de un niño irakí."
de mi.
a Jaime.
ante el hecho de que Jaime gritara "¡fuera Bush!" al terminar 'Cielo', seguido de un "porque de eso se trata en realidad la canción".

"¿más que yo?¡porque yo soy jarocho!"
de Jaime.
a Nora.
ante su afirmación de que yo soy grosera.

"tápate con el tapete."
de Raúl.
a mí.
ante mi comentario de que tenía frío, sentada en un sillón con Memo y Jorge.

"¿porque no estamos dormidos?"
de Issa.
a Nora.
ante la pregunta de Nora, sobre por qué estabamos dormidos con la luz prendida.

"tal vez si viene Iván."
de mí.
a Martin.
ante su pregunta sobre el desayuno.

name my rat!

2005-01-20T18:49:00.000-06:00

voy a comprarme una rata. esta rata necesitará nombre.

sugerencias so far:

Crick.
Pompeyo.
Remington
NIMH
Raúl Salinas
Cure for Cancer.
Cancer for the Cure

¿preferencias? ¿nombre que añadir? comenten.

I've been told that I am rude, I've been tied up and tattooed.

2005-01-19T20:56:00.000-06:00

gender is fucking chasing me.

no sé si es simplemente que ahora que sé un poco más de como jala el asunto lo noto en mi vida diaria, o si, por generación espontánea de fenómenos sociológicos, ahora realmente me rodea y afecta de formas más visibles.

de repente, encuentro comerciales sexistas de intercable (¿desde la cocina? ¿por qué chingados desde la cocina?) o comentarios pendejos de Jessica Simpson ("Boy-y? Ashlee! You are not a boy!"). de repente, hasta las canciones no-feministas de las Thee Headcoatees resultan serlo ("Caaaaaaaaaaaaara-lyn! Caaaa-aaaaa-aaaaara-lyn!"). de repente, el novio de una amiga la deja y alega razones como "soy mejor amigo que novio" (léase: no voy a dejar que tú escojas cual de las dos opciones quieres) o "no me gusta como soy cuando estoy contigo" (léase: voy a culparte de las cosas que no me gustan de mí mismo, porque obviamente mis pedos son tu culpa).

de repente entiendo por qué Caro tendrá un padre mucho mejor que el mío, y por qué Arturo y Rodrigo, probablemente tengan uno peor. de repente, entiendo por qué el feminismo más elemental y menos estridente es una agresión ante los ojos de los hombres. entiendo la gracia de It's Pat y las complejidades teóricas del "I've come to hate my body and all that it requires" de Candy Says.

mi libro de texto menciona un estudio que le hicieron a unos chavos en el northern midwest gringo. les preguntaron que harían si tuvieran una mañana Orlando, en la que descubrieran que son de un sexo distinto al que tenían la noche anterior. las chavas se tardaron en contestar, y después de expresar algo de tristeza ante la idea, dicen que saldrían a ser cosas: beisbolistas, bomberos, madres por el estilo. los chavos no se tardan nada en conestar "me mataría." chavos. qué poca imaginación. ¿nunca se preguntaron como se siente un orgasmo femenino? van a ser esposos mediocres y sus esposas los van a engañar. seguramente con alguien más curioso.

~
ahora resulta que alguien llegó buscando niña+secundaria+falda. primero las jovencitas y ahora esto. así es como blogs decentes se hacen de una mala reputación.

sex in c minor.

2005-01-15T19:36:00.000-06:00

alguien llegó aquí buscando "como poder conseguirme una jovencita". a quien sea que haya sido, tengo un par de cosas que decirle. primero. si usas palabras como jovencita nunca conseguirás una jovencita. segundo. leer mi no-tormentosa historia emocional no te será muy útil para conquistar a nadie, joven o vieja y de cualquier género. tercero. "cómo" lleva acento.

~
"after all, human males are the only primates fomr whom skill in lovemaking, enchancing women's pleasure, is normative, at least in many societies."

"You women don't understand the territory... because you are the territory. "

tengo dos nuevos amores platónico-intelectuales. el misógino es Larry, el dermatólogo en Closer, un deliciosísimo personaje actuado por el deliciosísimo Clive Owen. el feminista es Michael Kimmel, autor del libro de texto de mi clase de estudios de género, que simplemente se va poniendo cada vez más chingona.

Larry es violento y y contundente, tiene los diálogos más chingones y realmente se roba la película (Julia Roberts nunca se vio más sosa que en sus escenas juntos). Salva cara, cuestiona los motivos de todo mundo, maldice a los cuatro vientos, and generally kicks ass. Kimmel trata las cuestiones de género con la desfachtez académica que me agrada eb Roger Fowler. tuerze y destuerze los arguméntos biológicos sobre las diferencias de género -hormonas, genes- hasta que logra convencerte de que las mujeres están programadas para ser promiscuas y que a los hombres lo están para ser encantadores y románticos porque les conviene enamorarlas para asegurarse de que no mantienen a los hijos de otro hombre.

~
sigo con mis meditaciones amorosas. lo cual quiere decir que me he envuelto aún más en mi misma que de costumbre. I'm as self-involved in love as with anything else. so, he amado mucho pocas veces. dos.

porque mi primer requisito para realmente querer a alguien es el descubrimiento de que me quiere a mí. demando respuesta antes de darla, o lo que es peor, antes de poder darla. porque el roster convencional de actividades públicas de noviazo, no lo hago. porque el roster de actividades privadas, lo hago a mi gusto. porque me gusta discutir e incluso pelear y quien s sienta agredido por mi agresión no durará mucho conmigo. porque no es fácil tratarme y conocerme y no sé que tan fácil es entenderme porque eso no me interesa: que irrumpan en mis pensamientos y mi identidad con inferencias y opiniones me ofende, sólo quiero que me presten atención. porque pido, ante todo y sobre todo, inteligencia. porque recuerdo con más cariño una discusión o una mordida en la clavícula que un abrazo o un regalo de cuarto mes. because I'm difficult to like at all, let alone love.

~
quiero Lafayette Marquis de CC Adcock. so far, no luck. ¿et tu de nuevo, soulseek?

back to the life, go pack your bags, take up your scythe

2005-01-11T23:40:00.000-06:00

Doctora Blanca López de Mariscal,

por favor por favor por favor porfavorporfavorporfavorporfavorporfavor. no lea este blog.

*ahem*

a los demás, primero que nada dos cosas. a, déjenme creer que en realidad existen oh, ustedes lectores implícitos intratextuales y empíricos extratextuales de este blog. be, disculpen el silencio. culpen a la gripe, a las varias movie nights en casa de Nora, al desgraciado comienzo de semestre o a lo pequeños e insignificantes que resultan mis comentarios ante la sospecha de que la Tierra ya no nos quiere encima.

ya tomé la primera clase de todas mis materias. y no tomo ni una sola pinche clase con puros extraños. Issa the gender nazi está conmigo en gender studies -hasta ahora mi clase favorita, nariz con nariz con semántica. en diseño tengo a una veterana de bachillerato internacional. todas las demás son de letras. por primera vez en el tec, el anonimato me es imposible en todas mis clases. estoy bastante segura de que eso no me agrada.

~

(que me perdone JE si no quiería que esto se hiciera de alguna forma público.)

Estimada [nahui]:

Roberta Garza me pasó tu correo electrónico para que te invitara a colaborar en el número 1 de la revista universitaria El Polemista. Queremos publicar una serie de reportajes y crónicas sobre cómo viven los mexicanos sus amores. Nuestra idea es conseguir escritores de cinco puntos de la república (Tijuana, Mty., Guadalajara, D.F. y Merida) para presentar una especie de radiografia sentimental. ¿Te interesa participar?
JE
Director General

así como que así de ya, a huevo que quiero participar. este mail descubierto por accidente en mi thunderbird hace tres días me recordó # cosas. a, que se siente chingón cuando una figura de autoridad que en realidad sí le importa, sí respeta y hasta admira y quiere, demuestra tener fe en tu trabajo creativo (por encima incluso del académico). be, que Roberta me dio clase cuando mi]

hoy oí In the Aeroplane Over the Sea y como pocas otras veces, en realidad, me recordó. me recordó y me reconoció al entrar a mis oídos. de repente hacía frío y veía Orion y pasto regado con aspersor se enredaba en mi pelo y contra mi piel tenía el forro de una chaqueta que me quedaba demasiado grande. extraño menos ese momento que la ocasión de hacer memorias instantáneas de momentos como ese.

[cursilería espontánea me llevó a meditar mucho estas cosas. entonces como ahora, no podía desagradarme la soledad. ¿me perdí de algo por ello? todavía no se nada. ce.

...

que llevo mucho tiempo sin escribir en serio.

Okay, okay. 'Cause I was gonna say, you're the worst leprechaun that we've ever had on the show.

2004-12-25T19:20:00.000-06:00

Space Ghost: You're sure you're not a leprechaun?

Denis Leary: (Beat) I'm too tall to be a leprechaun.

Space Ghost: Okay, okay. 'Cause I was gonna say, you're the worst leprechaun that we've ever had on the show.

Denis Leary: Look, look, here's the bottom line...

Space Ghost: Ho- hold on. (flies off)

Denis Leary: (to Zorak) You have Madonna's new album?

Zorak: (hisses)

Denis Leary: Somebody's buyin' it.

en la madrugada, en el especial de especiales de navidad de cartoon network, a las tres de la mañana, pusieron el especial de navidad de Space Ghost Coast to Coast, con los villanos mal animados de Space Ghost cantando su versión de "the twelve days of christmas" y con choice segments de algunos de los mejores programas.

yo solía amar ese programa. it was random and funny and Zorak would blink. audibly. realmente disfrutaba verlo, y fue bastante triste que lo dejaran de pasar.

al verlo hoy me di cuenta de algo. Space Ghost Coast to Coast es mucho más chido de lo que me era posible apreciar cuando lo veía entonces. back then, it was all gag for me. ahora, lo veo y aprecio su increible e interminable gloria. sus invitados son Michael Stipe y Beck y Colin Quinn y David Cross and Bob Odenkirk, la música es de Sonny Sharrock y Man ...or Astro-Man? y la vez que Space Ghost manda a Zorak a "pretend prision", Pavement fue la substitute house band.

y después están los comentarios como "It is I who is administering the pleasure on this show" o cosas como la siguiente, sobre el tatuaje de Space Ghost:

Space Ghost: (showing an indeterminate part of his body to Dave and Bob) It's a cute little panda, swinging from a branch.

Zorak: (low-throated laugh)

Moltar: That's a hairy panda.

David Cross: Not, not good.

Bob Odenkirk: Put the suit back on, thank you.

ahora, que soy diez años más inteligente que cuando comencé a ver el programa, y que mi Pop Culture Mental Encyclopaedia ha crecido exponencialmente, puedo comenzar a apreciar a Space Ghost Coast to Coast como se debe. lástima que ahora no lo pongan al aire. claro, para eso están los devedés. y por supuesto, la interné.

o tannenbaum, o tannenbaum, some random words in german..

2004-12-24T01:36:00.000-06:00

click for a larger image

the return of evil bill.

2004-12-23T15:56:00.000-06:00

por si alguien recuerda aquella vieja controversia, aquí tengo más evidencia a mi favor.

like the falling snow we'll be atomized...

2004-12-23T15:49:00.000-06:00

¡¡porfavorporfavorporfavorporfavorporfavor!!

Q: what's the work about.

2004-12-20T01:57:00.000-06:00

sigo escribiendo mis quinientas palabras, y he llegado al punto en que el no poder llenar las quinientas es una posibilidad mucho más real que la de pasarme. eso me asusta. me asusta mucho. treinta y siete palabras.

mi padre está exhausto, mi madre está depre, mi abuelo está senil, mis amigos están fuera del estado. yo estoy...

estoy. veintitres palabras.

fue divertido cumplir veinte años, but so far it's not that fun being twenty. bueno, ver Labyrinth, Lilo & Stitch, Monsters, Inc. y Elephant con letrólogos varios en mi cuarto fue muy divertido. hace mucho que no celebraba mi cumpleaños con algo más que lo estrictamente familiar. me harté de que me dejaran plantada por la posada de la tía licha. sesenta y cinco palabras.

el regreso de la padre matria fue agradable, pero francamente, el fin de semana sin ella fue mejor. cuando no tengo nadie con quien hablar en la casa, salgo más. no salir salir, sino simplemente estar sin techo encima, o estar con otro techo encima. creo que me gustaría vivir sóla, aunque mi consumo de alta cocina baje en consecuencia. creo que necesito irme. creo que quiero irme. setenta y dos palabras.

¿y qué si simplemente no soy más de quinientas palabras? doce palabras.

she ethnically cleanses the dishes.

2004-12-16T20:59:00.000-06:00

(S) release my heart :: http://weshallbefree.blogspot.com says:
el blog que me mandas es más tu humor que el mío.

lovin in the red.

2004-12-15T17:55:00.000-06:00

[the title is a Theoretical Girls song, if you were wondering about the connection...]

You are a Theory Slut. The true elite of the
postmodernists, you collect avant-garde
Indonesian hiphop compilations and eat journal
articles for breakfast. You positively live
for theory. It really doesn't matter what
kind, as long as the words are big and the
paragraph breaks few and far between.

What kind of postmodernist are you!?
brought to you by Quizilla

we wish you an emo christmas.

2004-12-14T13:33:00.000-06:00

dee(D)-day minus three (3).

yes. three (3) days left as a teenager (13-19). me siento vieja

voy a contrastar con la depresión anti-navideña de cierta maestra de prepa goth bien querida por todos nosotros. yo amo la navidad. muchísimo. y esto es bastante extraño, porque en realidad me sobran razones para odiarla:

no me gustan los especiales navideños en televisión, sean de variedades, películas choteadas o caricaturas (notable excepción: el magistral Grinch escrito por el buen Dr. Seuss y animado por el buen Chuck Jones).
no me gusta hacer cosas "en familia".
no me gusta que todas las series dramáticas adaptan A Christmas Carol, o la antes mencionada How the Grinch Stole Christmas, o Gift of the Magi, de forma que el número total de tramas en televisión se reduce a tres, de las normales seis.
no soy que tú digas la muy fan de la religión cristiana.
no me gusta el pavo.
la verdad de la conspiración Santa Claus-Reyes Magos me fue revelada a una temprana edad por el método científico:
- observaciónes:
  1. aunque el día de navidad, la cartita a los Reyes Magos que fue puesta en el zapato de la investigadora ya no está, en el jardín no hay evidencia de la presencia de caballos o camellos, mucho menos elefantes.
  2. la casa de la investigadora no tiene chimenea.
  3. el Día de Reyes tampoco hay evidencia de animales exóticos en el jardín.
  4. Cuando se les menciona estas cosas a los padres, dan explicaciones baratas sobre "magia" y madres por el estilo.
- hipótesis: los Reyes y Santa Claus son en realidad los padres de la investigadora.
- predicciones:
  1. los padres me comprarán lo que la investigadora les diga que legustaría para navidad, no necesariamente lo que está en las cartas.
  2. los regalos que compren de antemano deberán estar escondidos en algún lado.
  3. lo que la investigadora diga que Santa Claus no le trajo la mañana de Navidad, aparecerá el Dia de Reyes.
- diseño de experimento: se escribirá una carta a Santa Claus pidiendo ciertas cosas y se pondrá en el buzón sin que los padres la lean. se les avisará que se ha "enviado" una vez se haya hecho. ante jugueterías, catálogos y comerciales de juguetes, la investigadora sólo apuntará jugetes que no se hayan incluido en la carta. en Navidad, si no se recibe lo de la carta, la investigadora se quejará al respecto. se espera ver dichos artículos el Día de Reyes.
- resultados del experimento: los juguetes de la carta a Santa Claus no se encuentran entre los regalos de Navidad. en vez, muchos de los que la investigadora mencionó a sus padres sí lo están. una vez la investigadora hizo notar estos juguetes faltantes, los juguetes aparecen el Día de Reyes.
- conclusión: Santa Claus y los Reyes Magos son en realidad los padres de la investigadora.
oficialmente, odio el consumismo.
extraoficialmente, amo el consumismo. razón por la que siempre termino pobre y harta, con discos que oir, libros que leer, ropa que estrenar, y no por ello menos depre.
realmente no soy muy fan de la religión cristiana.
es cansadísimo poner y quitar adornitos en tu casa, aunque te gusten mucho.
es deprimente ver adornitos, en otros lados, que definitivamente no te gustan mucho. la mayoría se las arreglan para ser de ese justo grado de kitsch-ez que es demasiado para ser chido y demasiado poco para ser chido.
de veras, de veras no me gusta hacer cosas en familia.
me irrita ver comerciales de barbies y muñecas en animaciones rosa-pastel-floreado para convencer a las niñas de pedirle a Santa que perpetúe los roles de género occidentales:madres abnegadas y/o princesas supeficiales obsesionadas con su apariencia.
la gente cree que porque mi cumpleaños es una semana antes de Nochebuena, tiene excusa para darmeun sólo regalo.
si vuelvo a oir el jingle bell rock, voy a golpear a alguien.
no me gustan las multitudes que atiborran las tiendas y supermercados.
no me gusta la champaña.
no quiero ver pastorelas escolares.
recuerden que no me gusta el pavo.

a pesar de todo esto, me gusta mucho la Navidad, creo que por razones muy simples. para mí, una hija única con un cumpleaños una semana antes de nochebuena, la Navidad no es una celebración del nacimiento de nadie ni una celebración de la familia de nada. Navidad es mía. yo decoro el árbol, yo pongo el nacimiento (algo incongruente para alguien que no celebra el nacimiento de nadie...), me cocinan brownies y pasta con salsa de chipotle y cacahuate y pierna de cordero o puerco al horno. me dan dinero y me mandan a las baratas de Boxing Day. me dejan levantarme a al una de la tarde al picoso sol de invierno y ver los programas de televisión de los que disfruto quejarme. la casa huele a ponche y pino y a cosas ricas cocinándose. todo está calientito e invitador y yo y mi madre (y a veces mi tía y mis primos y sobrinas) pasamos una Navidad muy poco engorrosa o cursi. buena comida y buena plática.

y ya.

p.d. si se lo preguntaban, mis villancicos of choice están en Seasonal Greetings de Mobilé y Electric Ornaments de Idol Records. aunque me he dado cuenta que algunas rolas en Electric Ornaments son bastante emo... bueno. no me voy a quejar, bastante bueno de por sí es tener una bonita Navidad indie. (y mis disculpas adelantadas a los pocos que lleguen por acá de algún search engine buscando letras o tracklists a estos discos).

it's done.

2004-12-06T19:45:00.000-06:00

e.e.cummings on my back.

versos uno y dos y trece y catorce. once días antes de cumplir veinte años.

Nora, Joserra y yo fuimos a joe's tattoos en el barrio antiguo a las doce y cacho. ellos dos con mochila y los tres esperando revisión de exámenes y trabajos, el asunto se sentía como irse de pinta. sólo nos faltaban los uniformes. el lugar era blanco e intentaba con todas sus ganas parecer limpio (lo era, no crean que no me fijé). Joe me acusó de tener el genio y la mala ortografía de e.e. cummings. lo desmentí. y así comenzó todo.

no vi la aguja sangrando de negro (eso lo vieron Nora y Joserra), pero la sentí. como muchas inyecciones de dentista muy rápidas y todas seguidas, y luego la sensación estúpidamente placentera de estar hecha de gelatina en los breves instantes mientras recargaba de tinta y estiraba la piel para volver a escribir. con el dolor, me temblaban las piernas en la silla, aprietaba los puños e inflaba mi pecho quieto con mi respiración contenida. with the reprieve, sentía como si mi espalda se derritiera, el aire salía de mi boca como aceite tibio, como terciopelo. sonreía como estúpida. todo se volvía más doloroso mientras más se acerca a las vertebras. la pomada esparcida como betún sobre pastel se sentía delicioso.

todo el día anduve nadando en un mar de endorfinas. todo se siente rico...

comimos en McDonalds (todavía más pinta-esco, el asunto), recordamos los obscenos diseños de diablas lésbicas en Joe's y discutimos los prejuicios populares del arte (que irónicamente excluyen al arte popular). fue un momento muy Kevin Smith.

regresé al tec, dónde me enteré de que saqué noventa y cinco en estadística, de que Judixit sabe que me iba a tatuar y de que las tortugas apestan. literalmente, no importa qué tan bonitas sean..

five hundred ways.

2004-12-04T13:01:00.000-06:00

nahui { I... I see no... EVIL!!} says:
I have to say who I am in five hundred words.
Testament says:
Can you stretch "I'm a bitch" out into 500 words?
nahui { I... I see no... EVIL!!} says:
I'm trying.

old enough to know better.

2004-12-02T01:25:00.000-06:00

soy una idiota,una idiota enorme del peor calibre, soy esa niña de nuevo, esa chavita brillante y auto destructiva que tanto amaba y que tanto amaba ser, that girl who tried so hard to get me dead (though she never wanted to get me killed). todo el tiempo que creí haberla soltado, que ya no tenía ese extraño poder cuasi-hipnótico sobre mí... en el fondo soy una sentimentaloide débil que no puede decirle que no al lado más horrible que alguna vez haya tenido. no puedo decirle que no porque lo quiero demasiado.

mi promedio más bajo desde secundaria. justo cuando quiero tratar de irme.

al primero que saque psicoanálisis baratos sobre como eso significa que en realidad no me quiero ir, lo golpeo. y aunque esa sea mi amenaza-chiste estándar, juro que this time I'll deliver. no estoy para eso. you heard me.

en secundaria, hacia estas idioteces (no entregar, no tratar, valorar mis horas de sueño extra por sobre mis puntos más necesarios, resentir que me pidan el rendimiento más básico) porque era infeliz. what's my excuse this time?

realmente estaba bien. ¿por qué ya no lo estoy?

Thanks for coming out on my birthday, but listen up I've got something to say.

2004-11-27T16:36:00.000-06:00

I've joined the Red Cross, I'm gonna get lost in some bloody war in Africa, I leave this month on the twenty-third.

sí. así es. por fin descubrí que eso es lo que le hace falta a mi vida. una experiencia violenta/revolucionaria como la de mis padres; que me probablemente me deje con cicatrices físicas y seguramente me deje con cicatrices emocionales. Sí. necesito lanzarme de lleno a una experiencia que me deje traumada y disfuncional de por vida, pero que tenga algun sentido altruista detrás, para que pueda cambiar mi identidad-cliché de Niña Exagerada con Pretensiones de Contestataria a Cínica Fría con Corazón Bondadoso muy en el Fondo de su Ser.

sí. el veintitres me voy a Brazzaville. me llevo unos libros, el diskman y un par de cds, pero la laptop y los demás discos se quedan, lo mismo que mis libros y demás fruslerías. si me muero, Issa, te dejo la labor de repartir la música entre los interesados. mis disfraces de niña -faldas, tacones y blusitas escotadas- se los dejo a Xitla. sólo ella le quedarían, de todas formas. mis libros... bueno, que esos sean motivo de una pelea terrible con demandas contra-demandas y abogados malévolos como vemos en The Practice. ¿les parece?

sí. tal vez me vean hablando inglés con acento en documentales de la BBC, o tal vez nadie se entere nunca que estuve ahí. tal vez le salve la vida a un niño soldado, que antes de mi herócia intervención, estuviera dispuesto a matarme con su cuerno de chivo. tal vez me apedreen los musulmanes. tal vez me de sida. tal vez por fin tenga algo valioso que contar.

sí. sé que lo estoy romantizando a lo pendejo, pero ¿qué decir al respecto? por eso lo estoy haciendo, ¿no? quién sabe que aprenda por allá. ni siquiera sé muy bien que voy a hacer, pero, aparentemente, nunca sobran manos.

no.

~

A los que no han visto mi nick en messenger, o a los que no se les hace muy notable, les informo que ha causado gran revuelo. y por "gran" me refiero a que cinco personas (una, dos, tres, cuatro, cinco) han hecho comentarios al respecto.

sí, lo sé, mi mundo es pequeño.

just to reasure you. el nick es el coro de la canción Red Cross de MKUltra. no hay manera de que me vaya a África con la cruz roja. por más de que me gustaría creerle a Gaby cuando me dice que soy Beatriz y qué conmigo nada es improbable, sé que no es cierto. primero por que mi valor al buscar cambios radicales en mi vida no es tanto pero ni de milagro. Mucho menos como para que anuncie en messenger mis planes de abandonar la comodidad de la clase media. segundo, porque el irme con la Cruz Roja a hacer cualquier cosa en cualquier lado, como dice Sean, implicaría que yo hiciera algo noble y desinteresado, poniendo mi seguridad personal a un lado por el bien de alguien más. y todos sabemos que yo no haría eso.

además, irme a África con una organización humanitaria es tan White Man's Burden que casi da asco a pesar de lo útil que podría ser en realidad (¿ven? mi identidad-cliché no ha cambiado at all).

no se preocupen. y no repartan mis discos. todavía sigo aquí. y cuando me vaya (sea a Lang o a la tumba) me llevo mi música conmigo. los libros también.

everything that was up here is out there.

2004-11-21T14:29:00.000-06:00

Tiny Telephone ya no tiene mp3s.

para quienes no sepan, Tiny Telephone es el estudio de grabación de John Vanderslice en San Francisco. en el site del estudio, Vanderslice tenía mp3 de discos que se habían grabado ahí. había muchas cosas muy buenas, fáciles de conseguir sólo gracias al propio Vanderslice (como My Horoscope Said it Would Be a Bad Year, que Beulah grabó ahí para Inbred, una compilación de Future Farmer)

bueno, por ahí siguen las del propio John Vanderslice y los de MK Ultra, claro, pero todos las canciones de Spoon sacadas de los EPs, las primeras rolas que oí de The Coast Is Never Clear (también grabado en dicho estudio), las cantidades masivas de singles de Death Cab for Cutie, aquel primer concacto con Actionslacks... todo se ha ido.

sí. justo como Beulah. qué mal pedo.

¿no se supone que debo tener cuarenta años para cuando las joyas de mi juventud desaparezcan? ¿cuando tenga una midlife crisis y quiera recuperarlas y me encuentre con que ya no están, y comience a sonar como abuelita nostálgica por los "buenos tiempos"? ¿por qué siento que lo que amaba ya no existe apenas unos momentos después de que comencé a amarlo?

voy a dejar esto en paz antes de que me de asco mi drama-queen-ez. for the little comforting details, gracias.

snooks (progress reports)

2004-11-20T22:33:00.000-06:00

algo no sólo para sus oidos sino para su alma...

2004-11-19T23:17:00.000-06:00

y creí que la pregunta de bernardo (¿la ideología es parte del poder o el poder es parte de la ideología?) iba a ser la frase más estúpida del día. no lo fue pero ni de milagro. breve recuento del último viernes de clases de dos mil cuatro.

Issa tiene enormes efectos sobre mi ánimo musical. después de sus nicks ayer, me dio ganas de oir Vespertine ("Pagan Poetry" todavía me rompe. escucharla es entrar en una bellísima carnicerpia poética). antes de análisis, mientras oía Hidden Place, ella se acercaba con su botella de agua y mi discman caía al suelo. recordé al veterano que murió después de una caída de dos pisos en un edificio de departamentos argentino. Todavía jaló una hora después- su canto del cisne. Tocó Nick Cave antes de morir.
pasé estadística viendo BBCNews: Refugiados en Liberia, el Príncipe William en la universidad y el clima en Jakarta.
Altavoz:

pendejadas generales del tipo que se ponía a hablar entre bandas serán olvidadas a propósito y con toda la intención. como notables pedazos de nostalgia infantil: frutsis y tostileos. y hubo coca gratis (es una verdadera idiotez ofrecerme coca gratis).
todo es natural.
Jorge: necesito cortarme el pelo.
yo: namás no pierdas longitud neta. porque eso puede ser traumatizante. yo lo sé. luego te queda horrible.
Issa: *juega chinos en mi nuca.*
Jorge: no, se te ve chido. *juega con churrito en mi frente* tienes un buen chino.
yo: gracias.
Jorge: ¿es natural?
Issa: *lewd snicker* eso sonó mal.
yo: todo es natural.
Issa: *lewd laugh* ¡eso sonó bien mal!

personas con capacidades capilares diferentes. Nora, Jorge, y yo iniciaremos un grupo de apoyo para víctimas del cabello chino. Monitorearemos las predicciones de humedad, intercambiaremos consejos de acondicionador y mousse, compartiremos las historias de terror de malos cortes (sniff!) y mediremos científicamente el radio de curvatura promedio del rizo así como su velocidad de crecimiento. a su vez, recaudaremos fondos serviran para financiar nuestros centros de apoyo para el cabello rizado en cuernavaca y cancún, y el centro de cuarentena anti-contagio-de-chinos en Bali.
el emo es gay. la primera banda que tocó se llamaba Samy tenía un Borreguín (o algo así) y uno de sus miembros rozaba en lo ridículo. bueno, no, en realidad se sumergía de lleno en lo ridículo como teibolera en el lodo de mudwrestling. traía converse viejos (el derecho con agujetas rosas) unos jeans absurdamente caídos (ni mis pantalones a la cadera más a la cadera llegan tan abajo), la camiseta fajada sólo para que se vea la hebilla del cinto (como le choca a Joserra), una chaqueta con un parche enorme pegado atras y un trucker hat morado con diversas cosas pegadas con seguros. y las patillas. no puedo olvidarme de las patillas. parafernalia punketa aside, oír el coro "el emo es gay" fue muy divertido. el resto de la banda parecía bastante normal. and I mean that in the good, non-trucker hat way.
unremarkable, radiosoma. aunque, bueno, al final cuando sacaron los pedales y el fuzz mejoró bastante. pero aún eso fue mediocrón.
esta canción es para las mujeres. como todas. Marmota Fu (¿o Foo?). qué cosa tan más chingona. Funk sabrozón con sabor a Amigos Invisibles y el bajista más chingón que he visto en mucho tiempo. para utilizar un issismo, se la mama. el tipo tocaba con madre y se animaba todo además. tuve que bailar (pero eso no sorprende a nadie).no tira que Joserra se los haya perdido, pero supongo que los podrá ver en el festival del barrio antiguo. no tengo idea de cuantas personas que recién los oyeron lleguen aquí buscando algo de información sobre ellos, pero de una vez digo que lamento la confusión. google no escucha argumentos.
en todo lo referente al prog rock, le dejo los juicios de valor a Issa.
Pular, sear... se puede hacer muchas cosas con la mano.
happy birthday, Anexo, happy birthday to you. tocó Nerv. recuerdo que los oí por primera vez el año pasado en el altavoz de entonces, con un sol bien ojete y la preocupación de un ensayo final. Sí, lo sé, ando memoriosa. bueno. Pedro traía la camiseta que Ilsa me dijo que le iba a regalar. ver a Ilsa noviando sigue perturbándome, pero cada vez lo puedo explicar menos. cerraron con El Diablo (después de una interrupción y antes de un regalo estúpido). yo estaba acostada sobre unas mochilas, masomenos en medio de las bocinas, y vibraba toda. es una de las cosa que más me gusta de la música en vivo, los sonidos bajos --contrabajo y tuba o bajo, realmente no importa-- vibrando en mi femur y mi húmero y por todos los vellos de mis brazos. pero como estaba acostada, en contacto directo con la vibración a ras de suelo, esta vez los sentí en todo el cuerpo, en los litros de coca en mi estómago, en mi diafragma, en mis costillas. lo sentía por dentro, se podía palpar. se sintió con madre.

fui con Nora a comprar su arbolito y después Xitla, Josue y yo le ayudamos a ponerlo. soy una nazi-navideña, y los nazi-navideños somos una raza temible. despreciamos los foquitos verdes, no nos gustan los nacimientos de plástico, nos encanta el olor a pino y no dejamos que se ponga la estrella sin una solemne ceremonia. ponemos primero las luces blancas, luego las de colores, luego las de figuritas, luego las guirnaldas y listones, luego las esferas feas cerca del tronco del árbol, luego las bonitas afuera donde lucen. nuestra preocupación principal es que las esferas queden balanceadas para que el arbol no se vaya a caer para un lado, y que las ramitas sean suficientemente fuertes como para que no se colapse el arbolito. no queda un espacio vacío. el nacimiento es una producción de gran presupuesto, utilizando escenarios complejos y cuidadosamente diseñados, ambientación climática y vegetacional, y unos cuantos extras. para una hija única con un cumpleaños una semana antes de navidad, esta fiesta es suya y siempre lo será. call me the christmas atheist.

act surprised.

2004-11-13T15:51:00.000-06:00

me disculpo desde ahorita con los usuarios de IE. sé que la sidebar se va toda para abajo después del titulito de "poll". también es cierto que no me importa. por? porque en un ratito voy a rediseñar estratexa. sí, ya toca. y por mientras, se ve con madre en firefox, por lo que a ese pequeño glitch me tiene sin cuidado. como siempre recomiendo el cambio. firefox es hermoso.

~
terminaron parciales y yo estoy exhausta. de hecho, estoy harta. estoy muy desgastada, temo que ya no aguante. me siento toda institucionalizada y mediocre. me da miedo que en cualquier momento comienze a pensar como ellos quieren que piense. ellos. 'them'. el sistema. el establishment. el estatus quo. los niños rebeldes cliché que forman parte íntegra de lo que dicen odiar. the expecters of the expected. ellos.

¿qué pienso hacer al respecto? dormir. leer. echarme alguna película hiperviolenta. escribir mi ensayo para Lang. espero que sea suficiente.

viva satana, quiero revolcarme con vos.

2004-11-07T15:25:00.000-06:00

ayer, Babasónicos.
estuvo tan, tan, tan obscenamente chido.

fui con Issa y compañía, y me encontré a Ana y a Elena (¿llevará H? nunca he visto escrito su nombre...) y por supuesto a Joserramón, quien, como parece ser costumbre, se avergüenza de sus queridas y letrólogas amigas. y a Kiwi. que no me permitió salvarlo de mi virus.

pasé la noche parada esencialmente de puntitas, con cada pierna sobre una silla diferente, y cada silla con otra chava encima. bailar era siempre una amenaza de caída, pero por supuesto, esto no me detuvo.

puta madre. fedora rosa (real men wear pink), micrófono al aire, Viva Satana, Desfachatados, Deléctrico, Irresponsable (qué siempre me recuerda a una canción totalmente distinta de u.n.k.l.e. que samplea a una voz seria de hombre: "little by little we went insane"). pedimos otra y nos dieron otra. y otra. Once y Pendejo.

había una mujer con su niñita en frente de mí y de Issa. La niña comía ritz, nos sacaba la lengua y nos informaba que era una Niña Grande. Un señor, de visible facha hippie, bailaba bien chido a unos metros, a veces con su hija de unos nueve-diez sobre los hombros (¿por qué no tuve padres que me llevaran a conciertos de babasónicos a los nueve años?)

salí exhausta, ronca y satisfecha. me comí un churro, me tomé una coca y esperé a mi madre con el celular (Ana lo llama "cencerro") metido en las mangas apretadas de mi busa, como un tumor en el antebrazo. cuando menos no llevaba bolsa.

~
mi madre cumplió cincuenta y ocho años, y le regalé un disco de jazz: Thelonius Monk plays Duke Ellington. lo envolví en una cajita de mi propia manufactura y se emocionó toda. gritó un poquito y toda la cosa, pero su reacción fue interrumpida por el "¡No me confundas, hombre! que estoy todo... todo... tdsmñsbmsn " de mi abuelo. nunca deja de entristecerme.

~
¿qué tengo que adultos amargados en su middle-age me dicen que les recuerdo a ellos a mi edad?

the pleasure is all mine.

2004-11-01T17:57:00.000-06:00

conteo global de libros:

dos novelas de phillip k. dick, a scanner darkly y
martian time-slip. en pasta dura y traducción española, desgraciadamente.
en la misma editorial, Minotauro, en edición rústica, The Halloween Tree y
I Sing the Body Electric! de bradbury.
tres libros asquerosamente hermosos de poesía para niños de SM: Tren de cuerda, de fernando pessoa,
Piel de cocodrilo de efraín huerta, y
Poesía a cucharadas, una antología de poesía mexicana del siglo veinte.
un Austral de cincuenta pesos, los cuentos completos de oscar wilde.
Extraña confesión de anton chejov en Emecé..
en Tusquets, Mundo Quino y
mi reposición del perdido Un tipo de cuidado de francisco hinojosa.
El vampiro de la Colonia Roma en Debols!llo
Monterroso por él mismo en Alfagüera /Conaculta.
La tautología Darwinista en Taurus,
La tentación de existir de cioran en Punto de Lectura y
el primer volumen de los cuentos completos de cortázar en Alfagüera.
La mara, también en en Alfagüera, firmada por rafael ramírez heredia.
El principio del placer firmado por josé emilio pacheco.
Las ciudades desiertas de josé agustín y
Escenas de pudor y liviandad de carlos monsivaís, ambas firmadas por josé agustín ("yo no soy Alighieri, por tí seré").
Vagamundo y
Diario íntimo de un guacarroquer de armando vega-gil, ambos firmados con mala letra.
Cuartos para gente sola, firmado por j.m. servín
Me ves y sufres, con cosas de servín, pepe rojo, mauricio bares, y rubén bonet. firmado sólo por pepe rojo, que es más que suficiente.
Pulpo Comics, firmado con dinosaurio por bef y con letra apenas legible por pepe rojo (qué cosa tan más chida).
un replicante, firmado por roberta garza, roger bartra, y pepe rojo (se me escapó servín).
un moho, regalado y firmado por fadanelli, que no cree que el TEC, of all schools, le pague a roberta por corromper a la juventud. fun.

para terminar y en conclusión, tengo problemas de compra compulsiva de libros.

bo didley is jesus.

2004-10-31T15:36:00.000-06:00

and he doesn't care about your chocolate consumption.

primer paso en el l proceso de preparación de brownies.

derretir una taza de mantequilla y doce onzas de chocolate en un baño maría con un chorrito de leche para que no se pegue.

para hacer más eficiente el asunto, necesitas partir los cubitos de onza de chocolate en mitades o cuartos con un cuchillo de chef, y separar la mantequilla en trozos pequeños que se derritan más rápido. esto último se puede hacer con cualquier utensilio, pero prefieres hacerlo con la mano. es al mismo tiempo agradable y asqueroso. ya en el baño maría, revuelves todo para que no se pegue ni se queme mientras se derrite. al principio, la mantequilla y el chocolate permanecen en pequeños cúmulos, el amarillo enfermizo de mantequilla aglomerándose alrededor de los oscuros cuadritos de chocolate como colesterol a un vaso sanguíneo. le das vueltas y vueltas y lo miras perder forma física. ves toda esa grasa espesa derretirse y piensas: esto podría matar a alguien. Y es cierto. si te lo tomas probablemente acabes tumbada en cama por días. Se pone más espeso y más oscuro, pequeños caminos de burbujitas doradas de mantequilla hacen espirales por el chocolate. de repente te preguntas como es que esto es legal.

recuerdas aquel artículo de Newsweek, y sabes que no es tan imposible que lo prohiban, no si los demandantes activistas gringos se salen con la suya. nunca creíste que empatizarías con los fumadores.

si los Boston Red Sox pueden ganar la serie mundial, todo puede pasar.

los caminitos dorados de mantequilla se disuelven cada vez más y te das cuenta de que llevas veinte minutos revolviendo gula líquida, desde su estado más asqueroso hasta volverse aterciopelada, espesa y rica, hedonismo en una olla en tu cocina familiar.

te sientes bruja. extrañas el gusto, totalmente distinto, que tenía este brebaje cuando lo probabas en la boca de otro.

el agua de la olla de abajo está hirviendo y sale vapor de entre ambas ollas. sacas la de arriba y pones el chocolate en la mesa de la cocina. se enfría. todo se enfría.

bajas a tu cuarto con las manos brillantes de mantequilla, como si fuera sudor que no escurre.

I got the shots

2004-10-24T17:00:00.001-05:00

uno de los fines de semana más ajetreados que he tenido en un buen rato. entre viernes y sábado, sólo estuve en mi casa unas seis horas de sueño y una de desayuno. la tarde de viernes se me fue en tarea de estadística, y fabricación (o mejor dicho, compra de materiales) para lo del cantar de gesta. bueno, y en la cena en burger king y la noche en el nirvana con Nora (de nuevo) y Joserra, o sea, mis conflictivos y disfuncionales papás, (aunque Joserra se frikee o se avergüence).

en el carro de Nora, buscando estacionamiento en el barrio antiguo, traíamos Mozart o Puccini o Schubert o alguna otra cosa que pondrían en Opus 102 a todo volumen con las ventanas abiertas mientras pasabamos frente al schizo. un buen momento irónico.

fue más chido que la vez anterior, primero porque nos secuestramos un macrosillón para cinco/seis personas, y segundo porque bailé un chingo. si bailara diario, no tendría panza. la chava en pantalones de vinil acua que regalaba enjuague bucal nos hizo más caso que el mesero y había un grupo de quince personas, masmenos, ocupando la mitad de la terraza, pero eso no importa porque tocaron the Clash, Come On Eileen versión de Save Ferris, los B52s, Discotheque de U2 (a diferencia de los fans en serio de U2, me gusta mucho Pop), una vieja de Stone Temple Pilots, y por fin, por fin, pude ver el video de Smack my Bitch Up.

el sábado me fui a casa de Nora a terminar lo del cantar (nuestra preparación fue ampliamente criticada por cierta niña, que no entiende a) que la espontaneidad puede ser chida y b) que esto es una lectura amenizada, no una obra de teatro ni un ensayo para una).

fui a la fiesta de lanzamiento y me la pasé bien, aunque caí rendida relativamente rápido. siempre me agrada oir gente hablar bien de mí y que todos los presentes (incluida yo) se incomoden. Roger Bartra tiene pins. son cuadraditos y tienen una caricatura suya.

me compré tres libros de poesía para niños en ediciones ofensivamente bonitas en la Feria del Libro, así que los dejo con Efraín Huerta:

Paseo I

Ahorita
Vengo

Voy a dar
Un paseo
Alrededor
De
Mi
Vida

Ya vine.

send me shivers.

2004-10-21T18:38:00.000-05:00

oh, tamarindo. How do I love thee? let me count the ways.

Tengo cantidades portentosas de tamarindo azucarado, gracias a la padre matria. unas diez bolitas granuladas del tamaño de pelotas de tenis, cristalitos desprendiendose de alrededor de sus lisas y brillosas semillas, derritiendose entre mi lengua y mi paladar como un beso. ácido bien ácido y dulce bien dulce. sé que me las acabaré en un solo fin de semana, que mi lengua quedará ajada y mi pancita protestarán. pero eso no me importa, porque es un placer comerlo.

me gusta pellizcar una porción y dejarla desaparecer en mi boca, hasta que no queda ni tamarindo ni azúcar, solo semillas duras y cázcaras quebradizas, y de repente esa pielecita chiclosa que tiene más ácido que nada. el sabor todavía vibra en mis papilas cuando saco la semilla redondeada y ligeramente irregular, que queda seca y resbalosa entre mis dedos. riiiico.

a night at the nufonia.

2004-10-20T22:19:00.000-05:00

chequen la revista de mi ex-tícher de BI, Roberta Garza Medina (antes Elizondo [though clearly not anymore]). estará disponible a partir de la primera semana de noviembre. confío que esté muy chida.

sickbed monologue.

2004-10-20T17:21:00.000-05:00

abreviación de la disociasión de treinta cosas:

extraño a space ghost coast to coast.

las guayabas son la comida de los dioses.

el sol deshidrata.

Issa avejentó su brazo.

la expotec apesta.

las barbies son una fuerza del mal.

fuera el capitalismo yanqui, pero no la coca.

pobrique bestiaplañete.

me agrada el poster de las jornadas de detectives y astronautas.

not to touch a hair in your head,
to leave you as you are,
if he felt he had to direct you,
then direct you into my arms...

¿por qué despiertas repentinamente de un no-sueño?

me toca hacer el TOEFL. puta.

I miss my MTV.

soy demasiado antisocial para mi grupo de estadística.

everybody needs to know, it's the year of the rat.

2004-10-17T01:39:00.000-05:00

Damon Gough (a.k.a. Badly Drawn Boy) was born to be a cartoon.

earth at night.

2004-10-16T19:33:00.000-05:00

~
ayer salí con Nora. la música no estuvo excelentísima, el ambiente tiraba a lo fresa, el alcohol no me importa ni nunca me ha importado. pero me divertí muchísimo. porque bailé. oh, sí. bailar es bueno (aunque para hacerlo en serio, me faltaba Xitla). es físico. es tangible. es tener cuerpo, y me gusta tener cuerpo...

~
fui al súper con mi madre, y compré frutas. papaya, guayaba, plátano, manzana, pera... las guayabas olían por toda su sección, ese olor dulce y rugoso a vitamina c que tienen las guayabas justo antes de madurar. uuuuy, sí.

sobre los tomates, había un letrero que decía que por desastres en las zonas tomateras y mientras se recuperaba lo que se pudiera de la cosecha de tomates, éstos no iban a estar al precio debido. mi madre ya llevaba tres tomates bola paliduchos y anaranjados cuando se fijo que eran de california. con lo que me mandó a investigar las otras opciones tomateras ofrecidas por HEB Chipinque: "no voy a comer tomates gringos." busqué tomate cherry (que estaba diez pesos más barato, de acuerdo con el letrero), pero no había, por lo que terminamos comprando tomate huaje, igual de caro que el de bola, pero nacional y más maduro. no voy a comer tomates gringos.

¿qué haré si algún día no vivo en un país frutero? respuesta: contrabando. (lo recordarán bien fred y nora). sip. esconderé macetitas con nopales y flor de jamaica en mi dorm room. introduciré tamarindo y pulpa de chamoy al pais ductapeándolos a a mi pecho. dealearé chilito en polvo: yeah, it's real nice, smooth, easy, no way it'll land you in the hospital; but if you want the stronger stuff, I can hook you up with some, sure. just arrived from Mexico, haven't even cut it yet.

he ahí el asunto: necesito que sean mis proveedores. any volunteers?

~
ya en la mera caja, terminé comprándome un national geographic en inglés, que hace rato que no veía. me sentí niña de nuevo. Las national geographics son una parte integral de la etapa voy-a-ser-científica-cuando-sea-grande de mi vida. este promete estar chido en el sentido historia/filosofía de la ciencia/TOK de la palabra: was Darwin wrong?

tiene un mapa enorme doblado con una de las imágenes más bellas que he visto en un buen: la tierra de noche. se aprecia la ayuda de la NASA.

what about the bartlebees and neutral milk hotel?

2004-10-16T15:46:00.000-05:00

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
underworld!

(6) [12:60] [mmm skyscraper i love you] says:
arab strap!

(6) [12:60] [mmm skyscraper i love you] says:
hahaha

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
this has been our music-geek moment of the day.

~
edit: 4:28

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
acabo de comentar en tu blog y apunto de bloguear en serio (más allá del placeholder copypasteado de messenger que acabo de poner).

(S) let there be more light says:
hehehe.

(S) let there be more light says:
sí

(S) let there be more light says:
lo acabo de leer

(S) let there be more light says:
bloggear en serio?

(S) let there be more light says:
is that possible?

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
bueno. no. pero "en serio" comparado con simplemente copypastear una conversación...

nahui (bah) {if you go, go for good/ don't fucking joke, you know I would.} says:
lo cual probablemente haga de nuevo.

(S) let there be more light says:
hehehe.

attention. we are now a hip pharmacy.

2004-10-10T01:14:00.000-05:00

the second line.

2004-10-09T20:02:00.000-05:00

resumen sustantival del día: una Gaby perdida por aulas dos. una issa con malestares de salud. una conversación monopolizada. mochila nueva. ejercicio de creación no realizado. tres pares de jeans favoritos. dolor en el ojo. lluvia. tráfico. realidades externas e inalienables de la vida. ganas de raparme.

listas. muchas listas.

lo seminal.

los textos que formaron mi vida como lectora, mi vida como escritora, y mi vida, punto.

las novelas de Agatha Christie. que leí en primaria, mi primera lectura en inglés, más allá de los fragmentos tipo See Spot Run de mis libros de la escuela. And Then There Were None sigue siendo de mis favoritas.
Pedro Páramo. leído con fiebre en semana santa (una de esas terribles semanas santas). alucinantemente bello.
los libros de A la orilla del viento. que además de ser una colección con madre, tiene por título una de las frases más poéticas que conozco.
The Talking Parcel de Gerald Durrell, leído en una traducción hecha en la madre patria, con todo y sus guisantes, pendientes y demás. es más, se llamaba El paquete parlante en vez de El paquete que habla, como yo insistía que sería más natural que se llamara.
Malfalda. leída desde que aprendí a leer. y hasta la fecha.

lo canónico.

los textos que explican y provocan gran parte mi nahuidad (si Xitla y Dinorah merecen verbos, yo merezco un sustantivo de calidad. hmm... ¿nahuidad, o beatricidad?). leerlos promete dilucidar mucho de mi comportamiento (y mis random quotes).

primero y por sobre todo, mi Tito-tito capotito. Monterroso. empezando por lo obvio, La oveja negra y demás fábulas, pero también, si se puede, Movimiento Perpetuo y Obras completas y otros cuentos.
el antes mencionado Pedro Páramo.
los cuentos de Saki, en cualquier recopilación de ellas que se encuentre (en Metro de Libros de Gandhi -y en Soriana- se consigue una traducción decente por diez-veinte pesos). All people live beyond their means. Decent people live beyond other people's means.
Ficciones de Borges (que vino a monterrey en '98, como todos lo sabemos). por las ruinas circulares, el jardín de los senderos que se bifurcan, por Tlön (upward, behind the onstreaming, it mooned), y por supuesto, porque pertenece al club del Buen Gusto en Nombres junto con Dante y Shakespeare.
Phillip K. Dick. autor de los cuentos y novelas en que estan basadas entre otras películas, Total Recall, Minority Report y Blade Runner. (espero con ansias A Scanner Darkly, a pesar de Keanu Reeves).

lo chido.

ninguna de las anteriores, pero hermoso de todas formas.

Paco Hinojosa. que es mi héroe (¡sí es el mismo, sí es el mismo!). como debe serlo cualquiera que sea capaz de escribir los cuentos de Un tipo de cuidado y libros como La peor señora del mundo o La fórmula del doctor Funes.
Waking Life, de Richard Linklater (featuring one of the dumbest comments ever made on imdb). visuales muy chidos, tema interesante, aunque puede ser pesada. no se preocupen, si su pretensiómetro me aguanta a mí, seguramente aguantará la película.
Grim. sí, el mismo de "Grim es una nena," notoria cita de la señorita presidenta. de The Grim Adventures of Billy and Mandy. La Muerte habla con acento jamaiquino!

~
porque Quino existe y Mafalda es su profeta.

hey, now, boozey sailor! missed the boat. what to do?

2004-10-06T15:43:00.000-05:00

siguiendo la pauta de Nora.

How to make a estratexa

Ingredients:

1 part competetiveness

1 part self-sufficiency

1 part ego

Method:
Layer ingredientes in a shot glass. Add caring to taste! Do not overindulge!

Personality cocktail
From Go-Quiz.com

bueno, creo que mi receta especial necesita más ego. quedó desabrido.

we are nothing.

2004-09-28T23:41:00.001-05:00

but I, I'm a believer. well, that's not really true. I'm more of a make-believer. it sort of adds up to the same thing.

trinidad: teología, ontología, epistemología.

teología. siempre batallo llamándome atea. no porque se me haga tan dramático, to be one of the godless, a pesar de que siempre me trae a la mente torcidas imágenes de cultos pseudo-paganos tecnificados medio sacados de novela cyberpunk (otro nombre que siempre me ha hecho mucho ruido).

no. mis peleas con el término tienen otro orígen. a ser tratado más adelante.

en este momento, baste decir que, terminología aparte, llevo diecinueve años de vivir sin dios, y los últimos cuatro de vivr conciencia de que siempre he vivido sin dios. soy atea.

ontología. creo (que verbo tan pinchemente cargado, nunca lo puedo usar inocentemente... es como cuando te das cuenta de tus propios albures no intencionales) que no soy atea como normalmente se entiende la palabra, ni siquiera como la mayoría de los ateos entienden la palabra.

la mayoría de los que conozco creen que dios no existe. yo no creo que exista. explicitemos esto hasta el cansansio. ellos creen en no-dios. yo no. yo no-creo. no niego a dios sino a la creencia en él (si se me perdona el occidentalismo).

es por eso que dios existe, aunque yo no crea en él. yo no podría decir eso si él no deambulara por ahí en algún lado en alguna forma. no como una entidad única o un colectivo super- o todopoderoso, pero como la idea de que tal cosa es posible, real, o deseable. existe, aunque no sea o siquiera esté.

yo niego la creencia. no lo niego a él. él podría andar por ahí todopoderoseando, por todo lo que yo sé. que no es nada.

epistemología. "entonces no eres atea, sino agnóstica."

no.

en uso popular, agnóstico se ha vuelto casi un equivalente teológico al "indeciso" en las encuestas electorales. ese uso me parece cobarde. hacemos afirmaciones sólidas y concretas sobre cosas inconocibles todo el tiempo. y muchas, muchas veces, hasta nos jalan bien. el término es más complejo que eso. un agnóstico en serio cree que dios y lo divino son inconocibles. por tanto, su existencia misma es inconocible (indecible, en términos matemáticos). no se puede saber. no dependas de ella.

eso es lo que yo sostengo con respecto a la Verdad, y su hermanita con minúscula. en cuanto a dios, el asunto es mucho más sencillo: no creo. en esto, como en toda otra verdad que sostengo, estoy tanteando en una albreca de pelotas a oscuras, básicamente adivinando que la pelota que agarré es la correcta. esto es tan cierto de mi ateismo como de mi gramática.

(también es la explicación filo-sófica [por tanto falsa] de mucha de mi actitud. si todo lo que creo, pienso, conozco y sé está muy probablemente equivocado. si soy igualmente falible en las cuestiones en las que estoy segura que en las que no, entonces bien puedo estar segura de todo lo que creo, pienso, conozco y sé. y esto no es una excusa, sigo esperando que me me mienten la madre cuando sea necesario.)

el argumento que sigue a todo esto es que no se puede no-creer. yo no sé si se pueda o no, sé que yo no lo hago. ¿en que creo, entonces? en muchas cosas. interprétense los links al gusto.

the rain followed you to bed and soaked the sheets through.

2004-09-25T23:52:00.000-05:00

si. otro. porque ahorita tengo tiempo y motiviación, y si no luego se olvidan que ando por acá.

ha estado lloviendo, no sé si lo han notado. y me he estado mojando, como cualquiera que haya estado presente cuando me quejo también lo ha notado. hoy estuve esperando a mi madre bajo el techo del pasillo del borrego, hablando a la casa por celular como maniática (resultó que el teléfono estaba mal colgado), atrincherada detrás del frente, de las terribles y sangrientas batallas de las gotas en contra del suelo. me sentía niña de novela inglesa triste. o peor, algo así como mi entrañable niña de tren al sur. eso es perturbador.

(había un juego en la tele, pero lo apagué porque estaba arruinando mi atmósfera narrativa. no puedo ser un personaje ficticio si los comentaristas se la pasan interrumpiéndome.)

me subo al carro con los tobillos helados, envueltos en la mesclilla empapada de agua que trepa, mis pies calientítos dentro de mis zapatos (tengo que re-aislar a mis tenis favoritos, mis antes falsamente desgastados tenis argentinos que ahora lo están en serio). me imagino con wellies, y la ficción del niño inglés ignorado por sus padres vuelve con más fuerza.

llego a la casa, y una vez tiradas mis cosas por el suelo y re-tendida mi cama (tengo que tenderla a mi gusto antes de acostarme, es mi obsesión-compulsión) prendo la compu y me encuentro con que shuffle de qcd me regala pura música de lluvia. tengo demasiada música de lluvia, considerando que no me gusta la lluvia. bueno, mejor dicho no me gusta esta lluvia. me gusta la lluvia de tormenta y sol, la que tiene trueno y arcoiris. la bruma-nube-gris sólo me pone en este inexplicable estado anímico del que salió tren al sur, una versión más triste de aquel mundito guardado que alguna vez me atacó caminando. no sé. tal vez simplemente no me ajusto.

el punto es que el shuffle de qcd me puso primero a Aveo, luego a Kissing Book, a The Decemberists, y hasta decidió rematar con April Skies de The Jesus & Mary Chain. ¿qué puede hacer uno en contra de su música? supongo que alguien en algún lado podrá hacer algo, pero reitero que no me gustaría ser esa persona. es una adicción dulce y hasta eso bastante benigna. así quién no quiere cancer.

el momento estuvo ideal para una larga siesta fresca (demasiado fresca para ser fresca, en realidad, pero no lo suficiente cortante para ser fría), mientras la piel de mis piernas regresa a la vida en callado crecendo y siento como la música se me tatúa por el cuello.

two revolutions of the wheel from Java to Geneva run.

2004-09-25T19:04:00.000-05:00

hace ya un buen rato, creo que un par de días antes del puente, aproveche que el destino y las fallas mecánicas del expreso me dejo deambulando por el espacio arquitectónico/cultural conocido como "Plaza Fiesta". observaciones generales:

las chavitas anoréxicas fashion de quince años son perturbadoras. se trepan en stilettos puntiagudos sin conciencia de lo malamente ochenteras que se ven y de las enormes probabilidades que tienen de matarse Happy-Tree-Friendescamente en las escaleras eléctricas. fun!
las señoras cuarentonas que se sienten chavitas anoréxicas fashion de quince años son perturbadoras por las razones antes mencionadas con el agravante añadido del terrible ridículo que hacen al tratar de imitar algo ridículo.
extraño los días en que las chavas de las tiendas te ignoraban con desprecio. aprovechando el tiempo y mis últimos treinta pesos, decidí ya reemplazar mi esmalte de uñas negro, barato y básicamente transparente, por uno que jalara mejor. (la marca que tenía antes era chida. tenía buen color y el tono negro se llamaba "duh". pero no he vuelto a encontrar esa marca. el punto es que necesitaba esmalte de uñas negro). entré a Linda y fui rápidamente asediada por una vendedora solícita y sobre-agresiva, cuyo "¿en qué puedo ayudarla?" sonaba más a amenaza que a otra cosa. le pregunté si tenía esmalte negro. me dijo que sí, me dirigió al anaquel apropiado, buscó el frasquito mientras me contaba las bondades del color, y mientras me arriaba hacia la caja, me dice: "también tenemos lipstick y sombra negra." yo visto: mis huaraches romanos. mi falda rosa. camiseta blanca. morral naranja. sin maquillar. respuestas automáticas de mi cerebro:
pero sólo dije: "no, sólo el esmalte, gracias." pagué, y me fui. acabo de utilizarlo por primera vez. al menos no es transparente. ¿qué chingados tendré que hacer cuando deba reemplazar mi esmalte naranja?

~

Valdivia tira. tengo sus traducciones de poesía canadiense y tengo la tinta medio corrida de su firma en el libro. tengo su tarjeta en mi recién recuperada cartera, y voy a pedirle mi carta astral. su conferencia estuvo genial (aunque ahora el nombre Rimbaud me causa algo de preocupación: me quedan tres meses para revolucionar las letras). las dos comidas que tuvimos con él estuvieron chidas. el juego de turista y el boliche-que-no-existe también estuvieron con madre. qué persona tan más chida...

before the church, before the people, we had a feeling something was lost.

2004-09-20T18:22:00.000-05:00

ya no tengo cabello. el viernes en la mañana, sin ninguna piedad, mis chinos fueron separados de mí.

my regular queen changed jobs and didn't tell me y la chava que tomó su lugar simplemente no supo qué hacer. abajo y atrás está bien, masomenos. pero se llevo todos los chinitos de alrededor de mi cara, y me dejó largos los mechones que nunca se me acomodan. no caí en cuenta de lo que estaba pasando hasta que sus tijeras estaban ya cercenando mi churrito favorito (todavía no sé como reemplazar el vicio de enrollarmelo en el dedo índice izquierdo). Se había llevado todo el lado izquierdo. no tenía sentido preservar el derecho. so I ended up with this accursed mom-cut.

no me avergüenza decir que lloré varias veces ese día. es la primera vez en toda mi pinche vida que no estoy contenta con como me veo. la primera.

por lo mismo, supongo, no sé que hacer. tratar de acomodármelo me da rabia, casi me dan ganas de arrancármelo. pensé en rapármelo. pero en lo que vuelve a crecer, éste mismo largo y forma será uno de los puntos intermedios, así que eso queda descartado. creo que sólo quiero que crezca. rápido.

hay quien me ha dicho que se me ve bien, con mayor y menor hipocresía. otros se dan cuenta de que no me gusta y sabiamente no comentan al respecto. según algunos, ya me acostumbraré y veré las bondades del pelo corto.

hay sólo una falla con esto último. yo ya tenía el pelo corto. cuando todavía no se ponía crecido y amorfo, no me llegaba ni a medio cuello. el frente ni a las orejas.

el problema con esto no es que sea más corto, sino que está corto y largo en los lugares equivocados. mi cráneo se ve distinto. mi cara se ve distinta. y no me gusta. perdí mi úno de mis atributos físicos más característicos. siento que me han privado de mi identidad, repentinamente y a la fuerza.

no es que ya no sea quien era. es que ya no se nota quien soy.

si me disculpan, voy a sentarme a ver mi cabello crecer por los próximos dos meses. deseenme suerte.

oh, first up signify.

2004-09-16T21:28:00.000-05:00

polisemia mini-ficticia: yo soy yo y mis ojos mis pies y mis oídos.

hay un gusano en África. los msoquitos lo llevan de persona a persona y el parásito vive y se mueve en tu sangre. te deja ciego. te endurece la piel hasta que está seca y escamosa como la de reptil, y tus ojos se quedan secos y vacíos. hay un gusano en México. vive en la tierra y se mete a ti por su propia cuenta. perfora tu piel, se mete en tu sangre y te deja ciego. no recuerdo en dónde vive ni recuerdo a que grupo indígena le sucede, pero solo le pasa a las mujeres. por tradición cultural, ellas andan descalzas y los hombres no. los gusanos entran por las plantas de sus pies. con los hombres, el gusano solo se encuentra con zapato.

pies. pies, pasos, chanclas, falanges, tarso y metatarso, punta, talon, músculos tendones, pies. pies pequeños con empeine alto y la piel más insensible de mi cuerpo. alguna vez alguna ancestra mía caminó por la savana africana, kilómetros y kilómetros, entonces, cuando solo se podían medir como los pasos de gigantes. y ahora ¿qué chingados hacemos? construimos casas y ciudades y carros y ya nadie camina jornadas interminables. creo que dentro de todo, las burlas de Joserra aside, sería buena nómada. mis pies quieren hacer mas y conozco bien el brillo mis pómulos relfejando al sol.

odiaría tener que quedarme inmóvil (mi abuelo con su cama de hospital, su silla de ruedas, su grúa y su cadera rota hacen esa amenaza muy pero muy real). y odiaría quedarme ciega (es más, odiaría tener la visión veinte-doscientos de Sean). sobre todo, sin embargo, odiaría quedarme sorda. y creo que todos sabemos por qué.

oh, warfarin' terrapin, unconfined, undesigned, undersigned, bantering

2004-09-12T23:49:00.000-05:00

vino mi padre. y se fue mi padre. y no nos gritamos pero no nos hablamos tanto tampoco. fue todo muy torpe, muy incómodo, muy tentativo. no sé. no me agradó. no me desagradó tampoco.

eso es lo peor, creo. que no fue nada.

~
fuimos al museo de historia mexicana. entre los maniquíes vestidos de huicholes, nahuas y mazatecos, enrte las chinas y las tehuanas, la púrpura y el azulañil, me acordé de la investigación que hicimos Issa y yo. me acordé de la blusa bordada de chaquira y canutillo que se ponía mi madre, del rebozo de mi abuela que me puse la noche mexicana, de las trenzas de mi madre -las largas que le cortaron de niña y las cortas que se hacía en la UNAM. Había punto de cruz para quedar ciego, colores para humillar pantallas de plasma, enredos, huipiles, enaguas, morrales (dioses, me encantan los morrales. conjugan mi previlección por adquirir mochilas con mi gusto por las artesanías. son el destilado de mis compras compulsivas), uno y otro quexquémetl, fajas, y todo era brillante y delicado y dificil. Mírame. míramemíramemírame, que soy mexicano y soy textil.

ahí fue dónde lo dije por primera vez y no me lo he podido sacar del cráneo desde entonces. De todos los paises sosos y grises, que son tantos, de todos ellos, vine a nacer en México. en una esdrújula que se escribe con x y que tiene selva y nieve y volcanes y playas y desiertos. en la tierra natal del chile y el chocolate y el aguacate y la piña. nací en un lugar dónde se tejen rebozos y se bordan huipiles. en un lugar donde un guatemalteco nacido en tegucigalpa se casa con una grinca de origen judío-libanés. en un lugar donde un caudillo le hace una ceremonia fúnebre a su pierna cercenada, en dónde los presidentes nos duran cuarenta y cinco minutos en el poder, y los partidos, setenta años.

estamos los jodidos, lo sé. pobres, hambrientos, caóticos, amenazados, fraccionados, inseguros, asediados, corruptos, abusados, muertos. pero muchos países sosos también. al menos nos salvamos de ese mal.

no importa cuándo me vaya a dónde, siempre estaré aquí.

don't you know that the dirt's on fire 'round here?

2004-09-09T16:58:00.000-05:00

en que se queja y dice obviedades.

señoras y señores (dígase, Susana). se llaman parciales y me están matando. me duele la cabeza, me duele la espalda, me duele el cuello, los ojos, los hombros, las muñecas... duelo. dueloduelodueloduelo. y todavía no terminan.

que conste que tomo este comentario como validación de mi instinto de procrastinator, y escribo este patético post en vez de hacer renacentistas. ahorrense los regaños. nunca hago las cosas hasta que tengo algo más importante/urgente que hacer.

lo cual es muy malo.

~

en que se lamenta de los tormentosos agüeros freudo-jungianos que la amenazan.

mi padre viene a visitarme el sábado.

esto es potencialmente Malo.

la última vez que vino mi padre, nos peleamos por cinco horas mientras el se ponía más borracho y másincoherente, y me contaba historias de terror sobre su vida sexual con mi madre. ich. ichichichich. todo esto porque le dije que debería dejar de fumar. y él; sí, sí, si me he de morir de algo, bien puede ser de esto. lo cual es lo que yo digo sobre el sodio en la coca y el colesterol en mi comida chatarra. pero yo no tengo cuarenta años de joder mis pulmones, ni un hermano muerto de enfisema, ni una hija de dos años a la que de por sí dejaré demasiado pronto.

(me pregunto como estarán los enanos. deben estar recién mudados a Guadalajara. el maldito de Arturo debe haberse ajustado bastante bien, pero los chiquitos deben estar desconcertados y Rodrigo debe andar medio solitario [sí de por sí]. debería visitarlo).

creo que soy el trauma más grande de mi padre (y eso es bastante si consideramos como era mi abuelo). creo que él necesita que lo necesite más de lo que yo lo neccesito. creo que no se da cuenta que eso sería cierto aun si no hubiera dejado de verme por cuatro años. creo que tiene expectativas muy poco realistas para mí. y creo que al mismo tiempo me menosprecia. creo que no me entiende y creo que no lo entiendo. creo que no lo quiero entender. porque me asusta tener que torcer tanto mi psique. y no tener que torcerla me asusta aun más.

y todo esto lo creo porque con mi padre no sé ni conozco nada. y él no se cansa de recordármelo.

merry punk and a happy new wave.

2004-08-31T16:48:00.000-05:00

GenduShini: In the absence of knowing the true meaning of Christmas, I've learned the true meaning of punk
nahui 13: it's more fun, in my opinion.
nahui 13: and it doesn't involve nativity scenes.

the water's at your neck, there's lightning in your teeth.

2004-08-31T15:56:00.000-05:00

hay gas. llegué a la casa a prener el boiler. ahí anduve, con el olor a gas, los cerillos, la tubería de cobre, las tiras de periódico volviéndose ancianas decrépitas y negras.

ah, bañarme. creo que fui romana en una vida pasada. agua helada, agua caliente, gotas, charcos, regadera, tina, cubeta.

en Yautepec no había agua caliente. un baño requería todo un proceso lento y algo cansado, pero por lo mismo (paradójicamente) bastante placentero. la olla de agua sobre la estufa. el viaje de la cocina al baño, siempre a un paso del desastre, con la olla de agua hirviendo. el vapor que sale de la cubeta de agua fría al mezclarla con la caliente. y luego todo es rápido. jicarazo, shampoo, jicarazo, acondicionador, jicarazo jabón, jicarazo. el baño más breve, más ecológico y más eficiente posible.

tomé uno así anoche. no lo hacía desde hace unos años, que estuvimos sin boiler un terrible diciembre. En vez de la sola olla que hervía mi madre para que mebañara en Yautepec, yo ponía a hervir dos: una para la cubeta y otra para lanzara las paredes de la regadera y exorcisar al frío.

es una de contadas situaciones en las que creo que mi piel está más viva que yo. es hermoso.

pero es cansado y tardado prepararlo. es mucho más cómodo tomar un regaderazo largo de agua caliente. bueno, será el regreso a la rutina.

some breakfast at night.

2004-08-27T21:45:00.000-05:00

la falta de gas en mi casa me ha obligado a cenar cereal. sin vino en la mañana, por supuesto. (twenty candy points if you name the song. and are not Issa. Or Fred. Or... nah. screw it.)

los regaderazos de agua fría, sin embargo, me agradan. hay algo pseudosimbólico en ellos. no, not that. d'hecho, digo pseudo porque todavía no encuentro el significado. hay algo, en alguna esquina de mi mente que se acuerda de algo cuando me cae el agua fría encima, en la maraña de mi cabello y por todo mi cuerpo (es bueno tener cuerpo, es delicioso tener cuerpo). casi siento los vasos sangíneos contraerse bajo algo así como capas de agua, pequeñas crestas más gruesas que venían cuando movía la cabeza. era como si el agua me lavara el sol de encima.

~
no he hablado con Ilsa en un rato, y justo cuando tengo más que contar en el ámbito caricaturesco-animado.

Ayer, en el capítulo de los Simpsons en que Homero va a la universidad, cuando expulsan a sus amigos geeks, él hace un gesto mafaldesco cien por ciento. Lo juro. pone su manita en su carita preocupada, sobre boca y barbilla y hay algo en sus ojitos que le dice a mi subconciente "sí, tú sabes que estoy referenciando a Quino." sí, lo sé. estoy enferma.

y luegoTom y Jerry, ah, mis buenos Tom y Jerry. Mis Tom y Jerry favoritos son los musicales. Cat Concerto, con Tom tocando a Liszt en el piano que habita Jerry, The Cat Above and the Mouse Below con Tom cantando "Fígaro", Johann Mouse, con Jerry bailando y Tom tocando en la corte imperial, y Cat and Dupli-Cat con una de las secuencias de apertura más chidas que haya hecho Chuck Jones.

Tom canta "Santa Lucia" mientras flota por los canales de Venecia en una cubeta remando con un trapeador. y, después Jerry, con voz onomatopeyica ratonil, sigue la cancion mientras flota en una taza remando con una cuchara. es hermoso.

...

cuchara!

the k rock.

2004-08-22T23:12:00.000-05:00

diálogo cortesía de un tipo bajando Novasonic Down Hyperspace de mí en Soulseek:

[iaorios] doyou like the KROCK?
[iaorios] NOvasonic is K rock?

with the bright lights pointed at me as a metaphor.

2004-08-22T22:38:00.000-05:00

he estado trabajando en la versión simplificada de mi historia personal para la vitrina. híper simplificada. porque mi biografía completa es larga y bastante repetitiva si se cuenta entera. una letanía casi cíclica de desadaptaciones, lejanías, mi teenage angst gritándome en el oido que nadie me entiende y mi razón (que siempre ha tenido un sentido del humor pinchemente cortante) diciéndome que ese es el resultado lógico de muchos años de arduo trabajo para volverme más críptica.

hace rato que ya no trato de ser críptica. ya no necesito ser inaccesible a la gran mayoría de la gente; ya no le tengo ni miedo ni desprecio. ahora recibo más eufemismos que burlas o críticas: sí, he sido "interesante" "fuera de lo normal" "única" y "diferente". y he sido todas esas cosas en las escasas semanas que llevo de clase de estadística para ciencias sociales. sé que ellos quieren que me sienta halagada. pero la gente que en realidad cree que soy chida no necesita buscar términos políticamente correctos para describirme.

me gustaría creer que soy clara, que se me entiende, que se puede saber cuando tomarme en serio y cuando no... pero cada vez se vuelve más claro que eso no es cierto. al menos no todo el tiempo. o, más bien, no con todas las personas.

(With the postmodern, it is possible not to understand the game and yet to take it seriously. Which is, after all, the quality (the risk) of ironic discourse. There is always someone who takes ironic discourse seriously--Eco.

¿tengo acaso el ego necesario para osar llamarme a mí misma irónica? ¿postmoderna? respuesta: a huevo.)

pero entonces ¿qué hacer con estas pequeñas lagunas de honestidad catártica te-cuento-todos-mis-traumas-a-gritos-en-el-Jac-&-Ray? una posible respuesta me la dijo Iv(eg)an hace un buen rato: la sinceridad es ahora mucho más irónica que la ironía. eso me deja solidamente parada junto a las bandas de emo. lo cual no me molestaría si "emo" todavía significara algo. (what the fuck? did you just call Death Cab emo?!")

otra posible respuesta es que mi sinceridad no es sincera y simplemente quiero atención. mucha atención y algo de empatía, ocasionalmente. tal vez tengo que hacerme excusas a mí misma. tal vez soy mi propio Lazarillo y mi propia Vuestra Merced. Tal vez miento.

we're not space age, we won't be saved.

2004-08-17T20:06:00.000-05:00

gracias a un typo de Fred, hemos encontrado el good twin a mi evil blog (sí, sí, nada evil. A girl can dream, right?).

~
Ilsa y yo hablamos de caricaturas. dígase, The Line and the Dot, The Bear that Wasn't, )wasn't a Bear at All. "he's a silly man who needs a shave and wears a fur coat"(, The House/Car/Farm of Tomorrow )tema salido de una meditación sobre el Centro de Biotecnología y los patos del patódromo( el lenguaje caricaturizado por Tex Avery )se llama Symphony in Slang, Ilsa, Symphony in Slang(. aaah, la vieja Acme Hour y caricaturas soviéticas en el once. qué chido.

the alarm bell's rung, and your week's begun.

2004-08-16T18:02:00.000-05:00

imaginé un mundo. en un instante particularmente agradable de mi caminata diaria, me imaginé un mundo calatravesco donde un niño hacía ruedas de carro en la banqueta de un puente. había nubes pero no estaba nublado, y había viento. era un mundo adulto -pseudo-futurista, estilizado- visto desde los ojos un niño. había más sonrisas que carcajadas, y había mucho sol.
tenía el mismo gusto a agua dura que tiene el aire justo antes de llover, que tanto me obsesiona.

venía oyendo a Dntel. Your Hill. así sonaba mi nuevo mundito ficticio.

ahora tengo ganas de estrenarlo. justo ahora que escasean el tiempo y las ideas concretas. mi pequeño mundo tendrá que esperar a que mi gran mundo se acomodé un poco más (sólo un poco: no soy ni tonta ni ilusa, no espero que se acabe de acomodar nunca).

mi segunda compilación de Mobilé me tiene bastante contenta. recrea lo más inocentemente hermoso de la primera (que era bastante inocente y hermosa, dado que estaba compuesta de "christmas and winter songs"). es una pequeña ayudadita a mi esfuerzo por hacerme una versión suavizada y poco problemática de mi niñez. quien creería que una disquera alemana me ayudaría en esta misión.

mi mundito ha sido guardado. sonrisas, cable-stayed bridges y suerte a todo mundo.

I think about you way more than I like.

2004-08-12T18:10:00.000-05:00

Ana es como usar agua de la llave en lugar de agua destilada para una relación. says:

hoy te vi caminando por ahí y pensé: es una idiotez que le grite porque no va a escuchar, debe de estar muy escondida adentro de ella, así como a mí me pasa la mayoría de las veces y entonces, como impulso, grité "beatriz" y me reí, porque mi hipótesis resultó ser positiva.

nahui ("pa pa-pa paaa, who loves the sun?") says:

heheh, perdón.

Ana es como usar agua de la llave en lugar de agua destilada para una relación. says:

no hay problema... me hiciste reir sin hacer nada

~

de repente me pongo a pensar en como me pongo a recordar y me doy algo de asco. me parece que me ahogo en una nostalgia falsa por la igualmente falsa felicidad de prepa. sí, sí, todo muy cliché. excepto que creo que realmente era feliz, que hacía lo que quería, que estaba rodeada de gente que quería, viviendo tiempo que quería. leí mucho, hablé mucho, pensé mucho, sentí mucho.

en realidad no quería ni quiero nada más.

so, si la felicidad no era falsa, creo que la nostalgia tampoco lo es (es linda, creo que es mi tipo de tristeza favorita). ergo la subsecuente cursilería.

era chido. no tenía que preocuparme por ser pretensiosa, nadie me juzgaría por ello, porque nadie se lo tomaba en serio. ni siquiera yo. era un chiste. era la más cruel (y por tanto la más superflua) de las autocríticas. podía reirme plácidamente de mis propios defectos sin la menor intencion ni necesidad de corregirlos. sólo quería saber. y creo que todos los que me rodeaban también. eramos arrogantes porque todavía no habíamos sufrido por ello, decíamos que no nos importaba (ese nosotros es en realidad un yo, por supuesto). ahora todo es más fácil, menos frenético, menos variado. y extraño la física, el cálculo, TOK y ver Dr. Strangelove en clase de historia. extraño andar por leones y gonzalitos con una llanta rota y una balanza de resorte. extraño medir mi peso en newtons. extraño colgarme del tubo de los toldos. extraño sentarme a comer con Ana y José Antonio, y pensar ficciones simples y hablar de lo egocentrista de Berkley.

y en realidad sigo haciendo el mismo tipo de cosas que hacía entonces. sólo que con otras personas -chidísimas in their own right, pero otras. inevitablemente otras.

o tal ves si es un poco evitable. de repente todavía se asoman por ahí algunos de mis old war buddies:

estoy tomando análisis con una amiga de mi ex (quien sigue rondando los alrededores regios, hasta donde sé...) me encontré a Jorge en la Feria Borrego y a Fede en el centro estudiantil durante el CIH; me acabo de enterar que Ana Patiño se cambió a RI (lo cual no me sorprende). José Antonio me abrazó a mitad de la puerta de Centrales, justo en el momento y lugar en qué más estorbabamos. Ana me gritó en un pasillo. Lucio se paró a platicar conmigo en la barra de ensaladas de Centrales. y detrás de la silla en la que me paro para poner la vitrina, volteo y veo dos caritas risueñas y oigo una voz familiar. "qué chiquita eres." al día siguiente, un "hey, Beatrix Kiddo!" gritado desde lejos, rápido, en el pasillo de biblioteca.

alquien dígame por qué he dejado ir a estas personas. yo realmente no sé. al menos ellas todavía no terminan de soltarme. y eso es chido.

water tickling the ground.

2004-08-10T18:50:00.000-05:00

tengo ganas de ver sexo y violencia, de ver algo perturbador y deshumanizante. necesito reír. ¿consejos?

~
ayer soñé con el día de las mariposas. con mi techo en una mañana de invierno ("naranjada y aguardiente") mis piyamas de algodón, el cielo monocromático y nublado, y la parvada de mariposas monarcas que volaban rápidamente a mi alrededor y se aglomeraban en la bugambilia. claro que en el sueño, el día de las mariposas no permanecía igual. venecianos de carnaval se paseaban por un bosque de niebla, con sus largos picos de papier maché llenos de hierbas de olor, como urracas gigantes de capa, caminando sobriamente por entre la bruma y los lustrosos árboles. los árboles crecían hasta el techo. la bruma bajaba hasta mis rodillas. y las mariposas volaban. y sabía que eran una parvada pero no podía verlas todas en la bruma. apenas podía ver la bugambilia, un vago brillo rosa mexicano debajo de la niebla.

ayer soñé con el día de las mariposas.

~
justo antes de que llueva, el aire sabe a agua dura. se palpa el gusto en el viento frío. me duele la cabeza y recurerdo claramente por qué escribí Tren al sur.

acabo de caminar por cinco minutos en lluvia pesada, con chanclas empapadas y con la laca de mis audífonos haciéndose aguada. había kilos de hormigas apareándose en el aire, con sus alitas pequeñas y rojas revoloteando por todos lados, posándose en todos lados, cogiendo en todos lados. sus alitas cercenadas flotando en los charcos...

una pareja acaramelada aterrizó en mi cuello. los maté. fue catártico. make of that what you will.

~
perdí mi sequedad, tres horas no-planeadas, y dos pares de tijeras en el cumplimiento del deber. pero ya, está la nueva vitrina física. Xitlally y yo esperamos comentarios. es nuestra primera vitrina, sean gentiles.

by blue beard's nunchucks!

2004-08-06T14:28:00.000-05:00

brevísimo: unos cuantos links para Ilsa, y para cuiaquier tercero que comparta su (nuestro) sentido del humor enfermo y/o simple:

Chopping Block. "Butch dropped the machete, unable to continue the dismemberment. Damn Carpal Tunnel Syndrome!"
Weebl and Bob. humor pendejo con acento inglés. se recomienda verlos todos, pero a falta de tiempo, recomiendo ver este y este, para poder entender el genio de este.
Skeptic's annotated Bible. now improved with Koran and Book of Mormon. y si no creen que pueda ser simple, lean las anotaciones al Cantar de cantares.

practicalities are possibilities.

2004-08-04T23:03:00.000-05:00

nuevo layout. hecho por yours truly, así que estoy orgullosa. Issa se limita a decir que "a'i voy." bueno, será lo que sea. y con eso me refiero a que será chocolatoso.

~
tengo un horario de ensueño. entro a las nueve lunes/miércoles/viernes y a las ocho y media martes/jueves. tomo análisis del discurso con Issa.

y tomo estadística.

este verano Aquiles y la Tortuga me regresó a mis días de mate de BI, series, sumatorias infinitas convergentes, integrales, vectores. así que estadística será una gran oportunidad para

quitarme esta cosquillita de volver a tomar algo de mate.
aprovechar los programillas de mi ti-86 para procesar distribuciones de probabilidad.
familiarizarme de nuevo con mis viejas amigas, zeta, te de Student y chi cuadrada.
quitarme a mi padre de encima por al menos un semestre.

y finalmente,

recordar por qué decidí estudiar letras y no alguna cosa con números.

estoy blogueando sobre mi horario. ¿es eso triste?

~
hablando de documentales de discovery. acabo de oir file audio de un mensaje de radio de la policía en un documental de discovery sobre la mente de los asesinos. Pre-war Yardsale sampleo ese mismo pedacito en Au Base. creo que ambos lo sacaron de Cops...

~
necesito ser zen al manejar. ser una con el carro, o algo así; recordar que me necesita.

me equivoco cuando no pienso en lo que está pasando dentro de él. cuando no pienso en las revoluciones y los engranes y la transimsión separada del motor. cuando pienso en ello, es muy agradable. el ronroneo de agradecimiento cuando meto tercera, la divertida que nos damos los dos andando sin motor por las bajadas de la loma... a veces pareciera que el parabrisas me dice "la mala noticia es queno alcanzas a dar la vuelta. la buena que ahora tienes oportunidad de practicar reversa." hay algo satisfactorio en el funcionameinto de la palanca de cambios y el clutch, la coordinación del asunto.

no creo que disfrutara manejar automático ni siquiera la mitad.

television eyes

2004-08-02T20:43:00.000-05:00

a este grado ha llegado mi geekez. ¿mi geekicidad? ¿mi geekalidad? whatever.

en una pantalla de televisión, a unos metros de distancia de mi cama, una voz de anunciador me guía por un documental sobre rascacielos, me cuenta sobre los plomeros y electricistas, sobre ingenieros civiles, sobre las albañiles malasias con sus overoles que realmente cubren todo, con sus velos debajo de los cascos, virtiendo concreto reforzado en sus moldes, sobre las grúas, elevadores, miradores, focos, luces piedra, vidrio y acero.

y lo único que puedo pensar es "damn, la música tira. ¿quién la habrá hecho?"

ooh! synths!

era algo muy mood, muy soundtrack de Bladerunner, muy Trans Am.

pero, desafortunadamente, gracias a la costumbre de Discovery de no sacar los créditos completos, no pude buscar un "music by." bu.

2004-07-30T13:35:00.000-05:00

dioses.

la sierra nos temes 2 y 10 ye de Jomes.

2004-07-29T14:32:00.000-05:00

"n'Asturies, una añada ye una canción de cuna pa neños. el sampler final d'esti tema ta sacau del grupu asturianu Muyeres y ye el soniu de la llechi cuando se revuelve pa facer mantega. con esta percusión, les muyeres del conceyu asturianu de Cabrales cantaben antiguamente una añada pa tranquilizar a los neños y facelos durmir."

place my ashes in a vase.

2004-07-25T00:41:00.000-05:00

congreso. la.

chideces:

el discurso de apertura. me hizo temblar. hay momentos en que desentierran en mis sentidos esa intensísima sensación de que estoy parada ante la belleza. sentí eso. no porque fuera un excelente discurso (que no fue nada cercano a malo, mencionaron a Rulfo y Monterroso) sino por el español mismo. es bellísimo. hay sólo unos cuantos momentos de ruptura con al cotidianeidad (nada mejor que el discurso de apertura de un congreso de hispanistas) en que su belleza sibilante y vibradora se hace obvia y por tanto sobrecogedora. déme otra sílaba, y otra y otra. soy una adicta.
Miguel León Portilla. me tocó de genio en el aeropuerto (godfuckingdamned airport. I'm not going there ever again unless it's to get the hell out of this place). pero en la plenaria estuvo chistoso y nos firmó los programas y los pósters. ¿tendrá hijos solteros? quiero ser su nuera.
Aurora Ejido. la más olimpica de las voluntarias. no la vi un sólo minuto sin estar haciendo nada. pobre, la traían por todos lados y haciendo de todo. es linda. alude a Monterroso, me firma con cartitas enteras, nos agradece hasta que nos ovacionan, nos platica plácidamente sobre la cerveza mexicana. no sé a cuantos congresistas enviciamos, y como no-bebedora (nótese: no es lo mismo que abstemia) creo que no debería estar orgullosa de ello. pero lo estoy. go figure.
Jean François Botrel. quien renunció a dinero en efectivo y una noche de hotel para no dejarnos esperando en el aeropuerto. felicidades al nuevo presidente, to his going on being his charming french self, y usando los trajes de lino claros y los sombreros. cómprese unas cuantas guayaberas. les sacará provecho. ah, y bailó la bamba. how cool is that?
Antonio Esteves, el de la barba tubular y la trencita. "sería chido que fuera él, ¿no?" y fue. con todo y el infame error, fue chido. se paseaba tranquilamente con su trencita y su barba tubular por entre los señores canosos de lentes y trajes claros. bien por él.
Aguistin Redondo and Mrs. no hay letrólogo que no los quiera de abuelitos. ella tiene cara de abuelita que te quiere cocinar algo. él está pero mandado hacer para un peluche hispanista. si apachurras su mano derecha, dirá "¡pero si siempre estás sonriente!" si aprietan la izquierda, dirá "las relaciones, por supuesto, son un género de definición amplia y tal vez algo borrosa, pues se puede considerarlas ya como crónicas y descripciones cuyo propósito es dar noticia de algo, particularmente escenarios y eventos exóticos, como relatos entretenidos para las masas de la época, mantieniendo siempre la pretensa, cuando menos, de veracidad."
Maria Grazia Profeti. que me ayudó en mi labor aeropuertil simplemente por amabilidad. "yo los conozco a ambos de cara, mejor me quedo contigo." es un amor. y su plenaria de acento italiano sobre la literatura de Siglo de Oro y su influencia sobre la modernidad occidental me pareció muy chida. and about time. España es Europa, hay tanto particularmente exótico sobre ella como lo hay sobre Alemania.
María Teresa Cacho. que me ofreció una carta de recomendación para becas en Europa, y se fijó en las cédulas de la exhibición del obispado. y que es bien linda.
Victor Ivanovici. quien me vió en la puerta del aeropuerto, se subió al taxi de Park Chul (al quien le tuvimos que conseguir otro taxi), y por quien tuve que hablar al Ancira para asegurarme que había llegado y que no me lo habían perdido por todo Monterrey o secuestrado... y felicitó a Ilsa por la organización. dioses. habla al menos cuatro idiomas sin acento. qué miedo.
la ñ. la más española de las letras, y el triunfo de los hispanistas sobre Bill Gates y los teclados ingleses. mwaha.
Lauro Zavala. dirigió dos mesas chidas y dió una ponencia aun más chida. y que me firmó un libro y me regaló otros dos, incluyendo uno de texto de la UAM que es imposible de conseguir. escribió mal mi nombre. ¿Semana de la Literatura, anyone?
el nudo del mal. nuestra orgía siestil que asustó al presidente de la asociasión braslieña de hispanistas. hagámoslo de nuevo.
Shyama Prasad Ganguly. por firmar en tres alfabetos los pósters y por darnos títulos para el Quijote como "El soldado de Dios" y "El extraño valiente."
José Pascual Buxó. enough said.
la sesión de gritos catárticos. Ale, Nora, Xitla y yo, gritando solas y sin realmente oir o escuchar a la otra, y sin embargo entendiéndonos extrañamente bien.
Jaume Pont. por echarme flores ("no se sabía cuál era la doctora, si esta joven o la doctora") y por contarnos aquellas historias de los años formativos de Jud(ix)ith.
Seung Wook Baik Woo. que se veía deprimido porque no le tocó foto con nosotros. eso se arregló prontamente.
tenis y flats cómodos. necesarios para la supervivencia en cualquier situación congresil.
Pozuelo Yvancos. por no frikearse cuando lo atacamos como fans de los Beatles, por platicar chido con nosotros, y por pasarme su mail. yei.
el atacazo artístico de la AIH. "digamos que tienes un congreso de hispanistas y no tienes carteles para recibir a los congresistas, camisetas para staff o urnas para las elecciones de la siguiente mesa. te enseñaremos a construir todas estas cosas. necesitaras: cartones, una camiesta, marcadores, una cebolla..."
la vista desde el Obispado. ver "José Pascual Buxó".
la noche mexicana. con lluvia, con mariachi, con elote, nieve y manzanas con caramelo. con doña Lore de tehuana y PesimIssa en vestido, con tenis y trenzas de estambre (as requested by Anonymous). parecía muñequita. awww. (editado el 28/07/04, 4:16)
PesimIssa, Mentally Ilsa, AterraNora y Xitlaloc, aka Shitlally. la mesa de información más divertida de la historia del décimo quinto congreso internacional de hispanistas. sí, de toda la historia del décimo quinto congreso.
"la sala siete está--" "arriba a la derecha" ...
los pantalones de Iv(eg)an. ¿alguien los ha visto?

no-chideces:

nina zambrano. que me gritó que la dejara ayudarla porque ellos tenían más experiencia en ese tipo de eventos y que realmente estaba muy mal organizado. como si yo lo hubiera malorganizado. bleh.
la lluvia de la noche mexicana. que hizo que se fueran Maria Grazia y Agustin Redondo and Mrs. y que me arruinó la noche, entre el wet huipil contest, el chile en el ojo y las hormigas en los pies. no fue agradable (aunque después sí se puso chido).
las mujeres sangronas del obispado. que eran incapaces de comprender que es mala idea dejar comida afuera. y que también eran incapaces de entender que no ibamos para ayudar, sino para oir.
el cansancio. que mata cruelmente. dueeeeeeelo.